Não temos nada a fazer.
Lutamos muito, perdemos,
Vivemos muito, sofremos,
Nos resta apenas morrer.
Nos contentamos em ter
Se não o que pretendemos,
Se não o que merecemos,
O que pudemos colher.
É pouca coisa, talvez,
Para quem fez o que fez
Pensando em tudo ganhar.
Mas está ditada a sorte,
Lutar não adianta. A morte
Logo virá nos chamar.
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