Não morri ainda, venho lhes dizer,
Embora viva já tão descontente
Que nem sei mais se posso honestamente
Dizer-lhes se o que faço hoje é viver.
De tudo aquilo em que eu acreditei,
Dos sonhos todos que me deslumbraram.
Das causas, dos ideais que me nortearam,
Há muito tempo, aos poucos, abdiquei.
Se meu plano de vida fracassou,
Agora, já sem tantas pretensões,
Seguro do que penso e faço estou.
Acredito que possa me gabar.
Guardado o tamanho e as proporções,
Estou tão morto quanto posso estar.
Se a literatura insistir em me ignorar,
Só Deus, e mais nada, nem ninguém,
Poderá me absolver ou me salvar.
Escrevo mal, sempre escrevi.
Se você leu Shakespeare, você sabe.
Shakespeare não me deixa mentir.
https://rubem.wordpress.com/2022/02/20/comecando-com-amor-e-algemas-raul-drewnick/
Depois que envelheceu, não se aventura mais em períodos longos. Receia perder-se no meio deles e não saber se continua ou se é melhor recuar. Ousa só frases curtas, de dez ou doze palavras. Reúne-as cautelosamente e fica torcendo para que, se não forem, ao menos se pareçam com haicais.
Depois que o gato engoliu um passarinho, sua reputação piorou, mas seu miado melhorou muito.
Se um seminarista cair nas páginas de uma novela erótica, acabará gastando seu latim no primeiro lupanar.
Se literatura é o que Shakespeare fazia, arranjemos outro nome para aquilo que fazemos nós.
Depois de uma hora de velório, se o defunto foi um homem honesto, não haverá mais o que dizer dele e os olhos dos parentes se voltarão esperançosos para aquele amigo contador de piadas.
Sim, eu escrevia,
ainda anteontem,
ainda ontem,
num tempo
em que eu ainda era eu,
num tempo em que eu ainda vivia.
Os aplausos conquistados num grêmio literário por um poeta com um soneto à moda antiga mexeram com o ego de um rival, que apontou falhas de construção nos dois quartetos, frouxidão nos dois tercetos e, como golpe definitivo, sugeriu que havia plágio no fecho, dizendo que a chave de ouro era, na verdade, chave de outro.
Durante muito tempo, antes de seus autores começarem a ser pendurados em postes, os sonetos foram vistos como uma espécie de crime perfeito da literatura.
Quem encontrar um passarinho perdido, queira, por favor, encaminhá-lo ao ninho mais próximo ou ao primeiro haicai.
Até o último dos seus dias, o poeta parnasiano sustentou que seu fornecedor de poemas era Deus.
Houve um tempo - bem longínquo, é verdade - em que um cidadão de bem podia ser visto na companhia de um soneto.
Os finais deveriam ser sempre grandiosos. Para eles foi que a arte nos preparou. Nós ansiamos por ser heróis. Nosso coração está pronto para a grandeza, mas a vida tem outra ideia para nós. Ela quer que completemos seu ciclo com uma morte plácida, como se dormíssemos. Na cena final que ela planeja para nós, não há retumbâncias nem clarões. A luz vai se apagando morosamente, enquanto um violino suburbano inicia suas lamúrias de praxe.
