Na língua de Shakespeare

No velório, um primo despeitado aproximou-se do defunto e, com a fluência adquirida na juventude com um curso numa universidade londrina, comentou: the right man in the right place.

Esperança

 O que foi ruim,

Outrora, depois e agora,

Que mude no fim.

Que Deus nos dê Sua graça

E faça-nos um dos Seus.

Amizade

 Deus agora está comigo,

Dia e noite, noite e dia.

Eu não, mas Ele já esteve

Em bem melhor companhia.

Acervo

Os antigos poetas

tinham pelo menos dez cisnes

em suas obras completas.

Soneto da época dourada

Foi a época da magia.

Em festas alucinantes

E em orgias delirantes

A vida se oferecia.

O mundo todo explodia

Em cores extravagantes

E tudo, como nunca antes,

Pulsava, ardia, fervia.

Nada era tédio ou torpor,

Nada monótono, nada,

Naquela época dourada.

Tudo era fogo e fulgor.

Viver não era esta melda

No tempo de Scott e Zelda.

A descoberta

Só nos seus últimos dias, contrariando uma crença que alimentara desde a juventude, o velho pareceu notar que o sol brilhava também para outros homens. Foi logo depois dessa descoberta que ele se trancou definitivamente em casa, por onde, como uma virgem ludibriada, perambulava murmurando: traidor, traidor, traidor.

Polos

 Espero ainda alguma coisa da poesia. A recíproca certamente não é verdadeira.

Folguedo (para Thales Guaracy)

Não sei por que sou desastrado assim.

Toda vez que nós dois lá no parquinho

Brincamos de bandido e de mocinho,

Mister Parkinson mata-me no fim.

Vertigem

Tantas vezes o jarro foi à fonte

que já não sabe

se hoje é hoje

se ontem foi ontem.

Troca noturna

Depois de uma noite de tempestade, dona Amara foi ao quintal e lastimou-se ao encontrar, onde até a véspera havia uma rosa na roseira, uma estrela derrubada pela feroz ventania. 

Rol

Chato de velório é aquele que, se a viúva se dispuser a ouvi-lo, revelará a ela em quinze minutos, com precisão matemática, os nomes das amantes do defunto e até, em dois, três ou quatro casos, seus apelidos. 

Contra a raça dos ingratos

O principal argumento dos que não simpatizam com defuntos é o de que a inamovível apatia deles, por mais concorrido que seja o velório, se deve muito mais à sua má vontade e à sua ingratidão do que à sua falta de experiência.

Inteireza

Somos tu e eu

a cada instante mais nós

em essência e em  demasia:

cada dia eu mais sandeu

e tu, cada vez mais sandia.

Da surdez dos deuses

Nunca mais hei de aos deuses recorrer.

Roguei auxílio a todos, um por um,

Não me atendeu, não me acudiu nenhum.

Negaram-se, mandaram-me morrer.

Soneto de quanto sabe o vassalo de seu senhor

 Amor, meu doce tirano,

Sob teu domínio me deixo,

Dos teus grilhões não me queixo

E do teu jugo me ufano.

Amor, meu amo, meu rei,

Deixa que em tua masmorra

Eu esteja, eu viva e eu morra

E sempre grato serei.

Eu sei bem, e tu também

Há tanto és já sabedor,

Que não preciso lembrá-lo,

Que não existe ninguém

Que saiba mais do senhor

Do que sabe seu vassalo.

Hoje na revista Rubem

https://rubem.wordpress.com/2022/04/17/miudezas-para-espairecer-raul-drewnick/

Soneto de quanto é sagaz nosso senhor

 Não há no mundo ninguém

Que tenha sequer metade

De toda a sagacidade

Que nosso amado amo tem.

A nós, para o nosso bem

E a nossa felicidade,

Sempre o melhor deseja e há de

Dar-nos o que nos convém.

O que tem para nos dar

Nosso querido senhor

Às vezes é tão doído

Que o podíamos culpar,

Mas não culpamos. O amor

É um déspota esclarecido.

De acervos e encalhes

 Acho curiosa uma nomenclatura usada nos catálogos de artistas plásticos. Quando se trata de obras não vendidas, diz-se que pertencem ao acervo do autor. No caso de escritores, não há eufemismos: são encalhes, mesmo. Tenho em meu arquivo pelo menos duas dezenas de livros desse tipo, entre coletâneas de contos a novelas juvenis. Bem verdade é que jamais me empenhei seriamente em torná-los viáveis. A maior parte deles não saiu de casa uma vez sequer.

Poesia na hora errada

O mais severo dos meus mestres foi meu professor de química no curo clássico (que corresponderia hoje ao curso de humanas). Ele era major e mantinha a disciplina com zelo castrense.  Numa prova mensal eu, desconhecendo a resposta para uma das questões, fui tentado a fazer uma gracinha e respondi em versos: Sobre este assunto nada sei,/Por isso estou desapontado./Porém meus livros folhearei/Para ficar bem-informado. Assim que entreguei a prova, fui tomado por um pavor que se estendeu até o dia, na semana seguinte, em que o professor daria as notas. Quando esse dia chegou, eu tremi no momento em que ele chamou meu nome. Fiquei esperando o castigo que na certa viria. Porém ele, com um inesperadíssimo sorriso, disse que não me tiraria ponto nenhum pela quadrinha estropiada. Mas me recomendou que, dali em diante, em suas aulas, deixasse de lado a poesia e me concentrasse no estudo da química. Este caso está contado no meu livro Ricardinho, o grande, um dos oito que publiquei na série Vaga-Lume, da Editora Ática, e que de 1994 até agora atingiram (concedam um instante de imodéstia a quem vive se apequenando) meio milhão de exemplares vendidos.

O sonho

Sonhou que um vento noturno, vindo do leste, punha um haicai em cada galho de sua ameixeira e que os vizinhos, invejosos, a derrubavam com seus machados. De manhã, ao acordar, viu que a ameixeira estava viva, mas o vento havia esparramado todas as ameixas pelo quintal.

Soneto dos meus passeios pelo parque

Não quero hoje, nem devo, me queixar.

Passado é, já, o pior da enfermidade

E posso agora, com tranquilidade,

Talvez a minha vida retomar.

Eu, que nem conseguia mais andar,

Caminho já com certa habilidade,

Agora que, movido por piedade,

Mister Parkinson leva-me a passear.

Tão bem agora eu tenho me sentido

Que nas ruas sou já reconhecido

E no parque já sou uma atração.

Exaltam tudo quanto tento ou faço,

Meu nome gritam sempre, em cada passo,

E me aplaudem a cada tropeção.

(Este soneto, que escrevi hoje, tem um significado especial. É um sinal de que talvez mister Parkinson possa ser vencido. É também uma reafirmação do meu compromisso de viver para os sonetos e por eles. E de sofrer com eles, adoecer com eles e procurar com eles a esperança e a salvação. Agradeço a todos pelo apoio. Persisto.)

Autorretrato

Sou um daqueles patetas

Que, ouvindo uma voz chamar,

Julgaram com Deus falar

E se presumiram poetas.

A última palavra

Na manhã em que o velho escritor entrou em agonia e o padre foi chamado para a extrema-unção, houve um momento em que a família chegou a acreditar numa recuperação milagrosa. O velho, de quem não se ouvia uma palavra fazia semanas, disse apaixonadamente a última de sua vida e, como se receasse que não o tivessem entendido, repetiu-a, mais claramente ainda: Es-to-col-mo. 

Gonçalves Dias, o conquistador

Gonçalves Dias, que divide com Castro Alves a glória de maior poeta do romantismo brasileiro, fez fama também como galanteador. Aqui vai um exemplo de como era hábil quando se tratava de conquistar uma mulher. Num baile, ele e outro rapaz, ao mesmo tempo, convidaram uma bela jovem para dançar. Ela,  duplamente lisonjeada, hesitou. Gonçalves Dias, então, lhe disse: "Senhora, já que podeis dizer não e dizer sim, dizei sim, mas não a ele, dizei não, mas não a mim." Com quem vocês pensam que ela dançou?

Sonetistas

Sonetos qualquer um faz.

Petrarca os fazia bem,

E Shakespeare, mas ninguém

Como os fazia Luís Vaz.

Adverbialmente

Docemente adverbiais

um para o outro

ela pérfida

ele cínica

compulsivamentem.

O tempo certo

Você, jovem que se inicia agora na literatura, deve ser alertado de que um dia ela acabará se tornando uma obsessão. Se demorar muito para isso acontecer, talvez seja caso de você mudar os planos e se dedicar a outra coisa qualquer, dessas que terminam em cômoda aposentadoria e velhice desfrutada à beira-mar. 

Millôriana

 Não, o papagaio de Flaubert não cantarolava a Marselhesa.

Millôriana

 Não, Joaquim não era o companheiro de farras de Dalton Trevisan.

Millôriana

 Não, Madeleine não era a namorada de Proust.

Soneto do passatempo que fomos para os deuses

Como se deliciavam, como riam

Em seus festins os deuses embriagados,

Brindando-nos com bravos redobrados,

No tempo em que de nós escarneciam.

Ouvindo nossos sonhos tresloucados

E os planos que nos sonhos se nutriam,

Eles se regalavam e diziam:

Como eles podem ser tão engraçados?

Quando a voz da razão enfim ouvimos

E de seguir os planos desistimos

E abandonamos todos nossos sonhos,

Conosco os deuses se decepcionaram

E jamais para as festas nos chamaram:

Como eles podem ser tão enfadonhos?

Loteria poética

 Na época de ouro dos sonetos, um deles, um só, bastava para garantir a glória de um poeta. Na história da poesia, são incontáveis os casos de versejadores bisonhos que tinham tudo para permanecer anônimos, se não fossem esses momentos únicos, essa espécie de sorte grande literária, esse formidável acaso. Em qualquer antologia daquele tempo dourado há exemplos desse fenômeno.

Maneiras

 Se você está disposto a dizer quem você é, um cantinho de caderno, quatro linhas bastam. Mas, se você quer que saibam quem você pensa ser, que haja no planeta árvores suficientes para servir a tanta grandiosidade.

Aritmética

 Sem equívoco nenhum,

Era mulher de requinte.

Dizia que apenas com um,

Quando dormia com vinte.

Descoberta

Descubro, mais do que tardiamente, que nunca fui um artista; fui sempre alguém interessado no artificial e no postiço, um artesão do enfeite. Aquele que põe brincos numa estátua. 

Se

Hoje, se fosse fazer uma síntese da minha vida, eu diria só: gorei. Pronto, já fiz. 

Passos

Quando dei meus primeiros passos na poesia, eu me achava movido por um ideal. Era, então, um menino. Depois dos dezoito anos, não pude mais manter a versão, e o nojo foi me comendo por dentro, como um câncer.

Soneto de quem escreve como quem se afoga

 Escrevo como quem, no mar nadando,

Numa tarde de sol e calmaria,

De repente vê tudo se alterando

E em noite espessa se mudando o dia.

Escrevo como quem, já se afogando,

Tomado por espasmos de agonia,

Vai no instante final se lamentando

Por tudo que não fez quando podia.

Escrevo como quem, já resignado,

Levanta ao céu o olhar desalentado

E, achando ver nas trevas uma luz,

Rendendo-se definitivamente,

Implora, não com os lábios mas com a mente:

Recolhe-me, recebe-me, Jesus!

Hierarquia

Para o pódio nunca vou,

Não ganho chuvas de flores.

Sou só o que sou, estou

No time dos perdedores.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/04/03/meu-nome-nao-e-machado-raul-drewnick/

Faces

Quando de vida se trata,

A morte não é problema.

O que vivemos nos mata,

Morrer faz parte do esquema.