O único

 Não escreve mais para os outros. Desistiu de comovê-los. Escreve só para aquela parte de si mesmo que, regida ainda pela infância, acredita haver na palavra beleza o maior de todos os conceitos e talvez o único pelo qual alguém como ele, julgado o tolo dos tolos, deva viver.

A diferença

Os tempos antigos também não tinham nenhuma solução para o vazio da vida, mas sabiam fingir muito melhor.

Perdulário

Na juventude, gastou com o amor o melhor de sua tristeza, e hoje, quando se espera tanto de sua experiência e de sua idade, não consegue nada mais que os uis e os ais que qualquer cretino é capaz de exprimir depois de um tombo ou de uma topada.

Sopro

O velho diz amor

e a brisa

que outrora se amornaria

agora se encolhe

fria gelada

como se por um defunto soprada.

Produção

Que estranha sina, a minha.

Tento uma ode, me sai uma trovinha.

A voz

Você chora

você suplica

você implora

você grita

e quando você pensa

que ninguém escuta

uma voz solene

que o trata por vós

lhe dita a conduta:

por que não vos calais

ó filho da puta?

Ocasião

Hoje, se não me sai bem

ou se me sai mal a poesia,

não me atormento; culpo a pandemia.

Hoje na revista Rubem

Alguns rabiscos que às vezes eu imagino serem literatura.

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Abaixo da crítica

 Quando chegou seu dia, foi um defunto tão desmazelado que parecia estar em uma peça e ser um ator que houvesse faltado a todos os ensaios.

Revisão

Décadas atrás, ambicionava ser um grande, um maravilhoso, um inigualável escritor. Hoje se satisfaria com o substantivo.

Relação

 Versejar tem alguma coisa a ver com a poesia, embora cada vez menos.

Sigmundiana

A psicanálise é arte de terceirizar nossas culpas. Os vilões são quase sempre os mesmos: o pai, a mãe, ou os dois. Meu bode expiatório é a literatura, aquela vaca.

Questão de talento

Sou indolente, mas, se soubesse fazer poesia, já a teria feito, ou pelo menos começado.

Peculiaridade

Sou um idiota como qualquer outro. Com uma agravante: penso que sei fazer poesia.

Aleluia

 Deus abençoe os chatos. Se além do seu talento inato usassem a premeditação, em que lonjura deste planeta precisaríamos nos esconder?

Nota biográfica

De tanto ver triunfar nulidades, reuni meus zeros e me candidatei.

Equilíbrio

A virtude está no meio; a mediocridade, também.

Docilidade

Amores impossíveis são os que melhor respondem aos dedos fantasiosos do sexo.

Iguais

Talvez eu tenha alma. Se ela não se manifestou ainda, é porque talvez seja tão tímida quanto eu.

Plenitude

A poesia, se não for essencial, deve ser ao menos especial. Um prosador pode dar-se ao luxo de não trazer um pássaro ao seu texto. Um poeta não merecerá seu nome se não arranjar para o pássaro o melhor galho do seu poema e não o fizer cantar.

Rimas

Mundo, mundo, vasto mundo,

Raimundo pode ser uma boa rima,

Porém não chega a ser um Drummond.

Lápide de um ególatra

Aqui jaz o melhor cara que eu conheci.

Lápide de um contestador

 Isto não vai ficar assim.

Melhor não

Há muito tempo, já, que o amor não é mais que um estorvo para os homens, incluindo-se nessa categoria até os poetas.

Sinal

Poetas antigos, quando lhes dói o calo, sabem que é dia de arco-íris.

Se

Se você, meu caro, em vez

De manteve diz manteu,

E diz treis em vez de três,

Seu professor não sou eu.

A dose certa

 Para um amor proporcionalmente equilibrado, um dos amantes há de ser obrigatoriamente exagerado; e o outro, ainda mais.

Época

O velho poeta está na sua pior fase. Hoje, ao falar de rosas, lhe perguntaram se ele é jardineiro.

Números

 Tinha ainda certa fé na poesia aos oitenta anos, mas ela já o havia trocado por quatro primaveris rapagões de vinte.

Histrionismo

Quando, no velório, o defunto - um velho e consagrado ator - já  por duas horas desempenhava magistralmente seu derradeiro e sóbrio papel, outro ator, enciumado, simulou um estrepitoso acesso de tosse e, não obtendo sucesso,  anunciou, como se estivesse num circo, que ia contar uma piada de papagaio.

Chatos verborrágicos

Chatos costumam ser generosos. Sempre têm mais meia ou uma horinha para gastar conosco, mesmo que estejamos num bar, sejam quatro da madrugada e o dono tenha avisado, às três, que já havia passado o horário de funcionamento.

Cotação do dia

Aquele que hoje sou eu

Não é quem eu almejava

Nem é quem eu me sonhava.

Aquele há muito morreu.

O ideal

A literatura poderia poupar os jovens. Deveria ser como uma dessas mulheres que enlouquecem um homem quando ele, já afetado pelas calamidades todas da idade, não está mais apto a dizer se a causa de sua bem-aventurada idade se chama Nanci, Roseli ou Sueli.

Hoje na revista Rubem

Algumas frases curtas e simples.

https://rubem.wordpress.com/2021/02/07/a-grandeza-de-bach-raul-drewnick/v

Vestuário

Sou roto, desmazelado.

Se  eu fosse Truman Capote,

Seria Truman Capote esfarrapado.

A causa

 Apenas a um chato palavroso ocorre perguntar, no velório, se é verdade que o morto só está ali por sua longa, intensa e apaixonada relação com o álcool.

Daquele tempo

É um poeta velho, muito velho, de um tempo em que chamar alguém de parnasiano ainda não era uma acusação.

Sósia

Sou do time dos farsantes.

Se eu fosse John dos Passos,

Seria John dos Passos claudicantes.

Suficiência

Conheço-me o bastante para não querer conhecer-me mais.

Dilema

Quando começou a se afeiçoar aos umbigos e passou a tê-los como principal fetiche, ele se viu diante de uma questão moral: era um aceno de retorno à ingenuidade ou um sinal de que mergulhava ainda mais fundo na devassidão?

Autenticidade

É um poeta antigo. Quando quer um beijo de sua musa, não pede por favor; pede por obséquio.

O vício

 Viciou-se em rimas na adolescência

e seduzido por elas

buscou-as a vida inteira

em bairros escusos

em sombrias ruelas

saciando-se fartando-se acabando-se

enquanto elas se acoplavam

se possuíam e se emaranhavam

como aranhas que a rima reuniu

para a lei da natureza  cumprirem

e satisfazerem as ordens do cio.

COVID-19

Somos mortos exemplares.

No início éramos dezenas,

Depois somamos centenas,

Agora somos milhares.

Coerência

Se alguém confessa ter na loucura sua principal virtude, quem há de duvidar se ele se disser poeta?

Desencanto

Depois de décadas de crença na esperança, o poeta descobriu que ela é persistente, como diz o provérbio, mas não escreve poesia.

COVID-19

Refuto a analogia.

Meus sonetos já eram ruins

Antes da pandemia.

LÁPIDE DE UM MATEMÁTICO

 Noves fora nada.