Tanca

 Assim ocorreu.

Sem nem saber muito bem

Se certo era o que eu

Fazia, atei-me, embalei-me

E dei-me todo à poesia.

Segundo passo

Os livros de autoajuda finalmente o convenceram de que é um escritor. Agora falta convencer os leitores. 

Órfão

 Pobre Frankenstein:

não teve mãe,

só teve pai.

Filhinho

Tantos comerciais exaltando tantos sabonetes, e nenhum dizendo com qual deles é possível fazer as melhores bolhas.

Tanca

Que nos preparemos.

Embora se vai nossa hora

E logo estaremos 

Bem lá, onde tomba o forte

E a morte nos diz olá. 

A primeira aliteração

 O velho poeta ama as aliterações. Embora os críticos as condenem, definindo-as como recurso pobre e ultrapassado, ele cede sempre à tentação e as acolhe com a mesma juvenil expectativa com a qual, num tempo muito longínquo, recebeu a primeira, uma longilínea e sensual loira que se tornou personagem do seu primeiro poema de sucesso. 

Abominação

Uma das mais recentes e brilhantes contribuições para enfear a língua portuguesa foi o horrendo atacarejo.

Aflição

 Como sobreviverei?

Quem saciará minha fome?

Aos céus clamei, reclamei,

Deus esqueceu o meu nome.

O ponto fraco

 Um problema dos gatos é serem tão fugíveis, tão atropeláveis, tão morríveis.

C(s)entena

 Pessoa era cem,

E mais, se quisesse.

E eu? Sou cem também,

Porém sou sem com esse.

$$$

 A rima pobre em poupança,

enquanto sua prima rica

em ouro o dinheiro aplica.

Modos

 Quando era menino, chamava Deus de você, e Deus não atendia. Agora chama de vós. Está esperando.

Cantiguinha do pastor apaixonado

Hebreu casa com hebreia,

sandeu casa com sandia,

ateu casa com ateia,

jacó não casa com lia.

Fim de feira

a morte que lhe veio

era loira

como ele sempre imaginou

ela o examinou

o apalpou e o descartou

você é feio. 

22

 De andrade em andrade

de antropofagia em antropofagia

nasceu a modernidade.

Formação

O poeta romântico

e o poeta concreto

não foram autodidatas.

O romântico cursou humanas,

O concreto cursou exatas. 

Dedicação

 Sabendo agora como é exigente a poesia, como nos suga até a última gota de sangue, hoje eu já não começaria a dedicar-me a ela aos dezoito anos; começaria aos dezesseis.

Quão mais

 Imaginem com que prodígios mais Shakespeare poderia nos brindar se em sua época houvesse um desses modernos cursos de escrita criativa e fundamentos de redação.

Pureza

 Em favor dos haicais, de sua modéstia e simplicidade, do seu horror à retumbância, diga-se que em nenhum deles se encontra sequer um ponto de exclamação.

O que é viver

 Viver não é passear por um jardim

Nem é colher laranjas num pomar,

Viver não é cantar nem assobiar,

Viver jamais foi nem será assim.

Viver não é gozar. Viver é, sim,

Lutar, e lutar mais, perseverar,

E perder, perder mais, agonizar,

É sofrer desde o início até o fim.

A identificação

 O homem entrou na sala de velório e, sem cumprimentar nem falar com ninguém, andou direto até o defunto. Olhou-o por alguns instantes. Em seguida, balançou a cabeça e, como se prestasse contas, anunciou o que todos ali sabiam: "Não é meu tio Zezinho."

Opinião

Esses que se declaram escritores, tantos por aí, talvez saibam nos dizer o que era, afinal, que Shakespeare fazia. 

Soneto dos prazeres que o mundo promete

 Se as vozes que te chamam se calassem,

Se menos fúteis fossem teus ouvidos

Ou fossem de tal forma prevenidos

Que aos clamores do mundo não ligassem.

Se os sons do baile não te procurassem,

Se pudessem passar despercebidos

Os brados das baladas, e os gemidos

Dos boleros langor não te causassem,

Poderias um desses jovens ser

Que podem como exemplos se apontar

De sobriedade e de moderação.

Mas quem o halo de santo há de querer,

Se o mundo não se cansa de o chamar

Para o prazer supremo e a consumpção?

Tanca

Pois dias virão

Nos quais não teremos mais

Nenhuma ilusão,

Fruamos o que hoje temos,

Gozemos quanto possamos.

Lacuna

 Fiz minha parte,

A que me cabia.

Se alguma coisa faltou,

Foi a parte da poesia.

Esclarecimento

Nada tenho a ver com os anúncios de cassinos e de outras bandalheiras que vêm sendo postados aqui no blog. Que isso fique bem claro.

Elas

Se Coimbra é uma mulher, Estocolmo é uma loira. 

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/03/20/a-loira-com-a-faca-raul-drewnick/

Megeras

Houve tempo em que as rimas foram, para a poesia, o que o destino era para o romance: impositivas, arbitrárias, fatais.

Passo inicial

Ao renegar o lirismo para se tornar um poeta social, sua primeira providência foi encomendar uma centena de elegantes cartões de visita. 

Ingrediente

A tristeza pode não fazer de você um poeta, mas já será um bom começo. 

Tempo de colher

Sei que, se hoje não for, nunca será.

Sou um fruto já quase apodrecido

Que há muito deveria ser colhido.

Quem agora, me diz, me colherá? 

Persistência

Filósofos são meninos que, tornando-se adultos, não perderam o hábito de perguntar.  

Arquétipo

Para os leitores de poesia, principalmente os não muito habituais, a imagem ideal de poeta é ainda a de um homem jovem de cabelos longuíssimos e cacheados. Se virem pela primeira vez uma foto de Drummond, dirão que se trata de um impostor.

Atributos

Se a Poesia fosse uma mulher, eu certamente já lhe teria aplicado alguns daqueles adjetivos comuns em letras de boleros: pérfida, perversa, pecadora. Mas também, certamente, por justiça, não deixaria de louvar seus magníficos olhos verdes que nunca beijarei.

Recrutamento

 Se buscas um homem sério,

Um cidadão caridoso

E um político virtuoso,

Procura-o no cemitério.

Nomes

 Quando se foram, onde é que tu estavas?

Tu os convocas, hoje, nos jornais.

Estão mortos aqueles que tu amavas

E mortos não respondem a editais.

Resumo

 Que grande poeta eu seria

Se um pouco mais me empenhasse,

Se só vontade bastasse,

Se não faltasse a poesia.

Soneto da alegria desmesurada

Talvez possamos ainda desfrutar

Momentos como aqueles que fruíamos

No tempo em que nós ainda não sabíamos

Que aquilo estava prestes a mudar.

Cantávamos, amávamos cantar,

E sorríamos, ríamos, vivíamos

Sem nem imaginar que poderíamos

Ver isso tudo um dia se acabar.

Mas acabou-se e, quando se acabou,

Culpamos Deus, que não nos alertou.

Que nós, se conseguirmos Seu perdão,

Possamos novamente merecer

Momentos como aqueles, e viver

Cada um com sobriedade e gratidão.

(Soneto do amor desmesurado)

No sofá

 Quando a menina, depois de uma hora de leitura, cochilou e deixou o livro de Wislawa escorregar para o colo, o gato enfiou as garras ciumentas na capa, rasgando-a de alto a baixo.

Magnificência

 Ao abrir a janela hoje, o poeta foi recebido por uma explosão festiva de aromas, sons e cores que, por força do seu ofício, ele chamou de manhã de antologia.

Pasárgada

 Fui nobre, tive brasão,

E a rainha foi minha amante.

Para hoje comprar meu pão,

Alugo meu leão rampante.

Números

Fernando foi mais de cem,

E Mário foi três centenas.

Eu sempre fui eu, apenas,

Sou nulo, nada, ninguém. 

Tanca

Não nego a aflição,

Horrores e dissabores,

E a dor também não 

Disfarço. Gemo os gemidos

Dos idos mortais de março.

Tanca

Mistério nenhum

O dia nos propicia.

A vida é só um

Momento falho, gorado,

Fadado ao esquecimento. 

Reserva de domínio

No início, os homens, para manter com exclusividade o título de poetas, chamaram as mulheres de musas. Depois, de poetisas. Quando os dois artifícios se mostraram inúteis, passaram a dizer que a poesia era uma arte menor.

Agravantes

 Ao contrário das quadrinhas, geralmente obras de amadores ou principiantes, os sonetos costumam ser friamente premeditados. Alguns chegam a ser crimes perfeitos.

Soneto do navio naufragado

Como um navio que, perdendo a rota,

Por um feroz oceano se transviasse

E sobre as pedras se despedaçasse,

Também eu amarguei minha derrota.

Eu, que tão bem, no início, naveguei,

Depois, no fim já, quase, da jornada

Perdi meu rumo e, em trajetória errada,

Inapelavelmente naufraguei.

Quando senti chocando-se meu casco

E abrindo-se penhasco após penhasco,

Eu gritei: capitão, meu capitão!

Ele e os marujos dele se empenharam

E lutaram, mas todos se afogaram

Em mim, do meu convés ao meu porão.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/03/06/o-tempo-e-nosso-algoz-raul-drewnick/

O amigo

 Se a resignação tivesse em mim um bom representante, talvez eu pudesse ver mister Parkinson com outros olhos, como uma espécie de companhia para os últimos anos de vida.

Soneto em que se menciona mister Parkinson

 O que hoje tenho a lhes oferecer

Não é nenhuma peça de beleza,

Obra nenhuma de arte, e com certeza

Nada que me honre ou possa envaidecer.

De tudo aquilo que eu queria ser,

Dos ideais e dos sonhos de grandeza

Que mantiveram a minha alma acesa,

O que hoje sobra é o que hoje posso ter.

Não sou o grande artista que eu queria,

Faltam-me brilho, técnica, estesia,

E tudo mais que sempre me faltou.

E faltam-me também - calamidade! -

A fé que eu tinha, e a minha dignidade,

Desde que mister Parkinson chegou,

Solidariedade

Morreram muitos. Restou

Somente um que, agonizante,

Disse: esperem um instante,

Que eu já morro e também vou. 

O sorriso de mister Parkinson

 Mister Parkinson me perguntou hoje por que ando tão triste. Respondi que me afligia por estar uma semana sem conseguir escrever. Ele sorriu e me fez outra pergunta: "Alguém se queixou?"