Depois da briga, na solidão de um dos seus sábados, ela resolveu recordar o que havia sobrado de dois meses de um febril romantismo: algumas pétalas murchas entre as páginas 22 e 23 de um livro de contos de Bioy Casares, uma rolha de champanhe que parecia haver engordado dentro da gaveta, um convite meio amassado para o lançamento de uma biografia de Clarice Lispector, um guardanapo de papel com dois versos rabiscados e, com os olhos sempre fixos nela, uma gatinha cinza, presente de aniversário, que aparentava não valer os duzentos reais que ele, depois de certa relutância e alguma modéstia, tinha dito que pagara por ela.
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