Fazia já uma hora que o escritor estava morto, mas de sua boca entreaberta ainda saíam palavras grandes, médias e pequenas, que se entrelaçavam, se juntavam, se contorciam como vermes. Quando o padre pronunciou algumas frases em latim, elas se imobilizaram por alguns instantes. Em seguida, foram se dirigindo ao dicionário, na estante, e, sem tumulto, cada uma voltou ao seu lugar, enquanto a boca do escritor, também apaziguada, se fechava.
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