O fio

Foi só o susto. Estavas atravessando a avenida e sentiste um leve puxão nos cabelos. Não tiveste nem tempo de xingar. Olhaste para o alto e viste a pequena ave conduzindo no bico o fio de ouro que vinha procurando para ser o último e o mais precioso, o arremate do ninho. Foi assim, e agora uma parte quase imaterial de ti, fugidia ao tato, fulge num dos andares daquele prédio em que, no piso, há uma livraria na qual se expõem livros de poetas que poderiam dar a esta história o brilho que eu não soube. Que as chuvas poupem o fio dourado e que o vento, se um dia resolver levá-lo, o faça pousar na asa de uma borboleta ou na corola de um girassol.