O fruto

Não é este, não é, não,
Aquele pomo vistoso,
Aquele fruto valioso
Que nós tivemos à mão.

Aquele ao sol se mostrava
E com cintilações de ouro,
Como o mais raro tesouro,
Na tarde amena brilhava.

Não é este, que colhemos,
E que com tristeza vemos
Rapidamente murchar.

Aquele ainda, na memória,
Cintila em toda sua glória
E sempre há de cintilar.