O grito

É inútil chamá-lo agora.
Do teu amor não cuidaste,
Por ele jamais chamaste
E a hora não é mais a hora.

Passou o tempo, e a manhã,
Que bela podia ser,
Já não a podes obter
Nem hoje, nem amanhã.

Fizeste do amor tão pouco
Que vês agora, já rouco,
Que chamá-lo não adianta.

Mas tu o chamas, aflito,
Só para sentir teu grito
Arranhando-te a garganta.