Gostaria de ter a mão levada pela cachoeira dos cabelos dela até aquela elevação abrupta, aquela curva repentina abaixo do ventre e, como um menino na montanha-russa, prender o ar, tomar o susto e gritar de prazer com o solavanco e a passagem - ou deixar a mão ali, onde os fios loiros se esparramam para fora da calça jeans, derramando ouro sobre o azul.
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