Começa a chover, e os pingos desenharam graciosas unhas de gato no vidro da janela. Hora de fechar o micro. Nenhuma imagem melhor virá. Gostaria de saber quantos velhos poetas morrerão hoje à tarde. Não sou bem da raça dos poetas, mas, se houver um atendimento preferencial para eles, furo a fila com todo o gosto. Invento até uma carteirinha.
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