Pode ser triste um sábado, se todos os ideais, mesmo os menores, se acumulam como trapos de chão pelos cantos da casa, se falta, da canção que se quer rememorar, uma nota, um som, uma frase, e se a palavra fracasso nos acompanha em cada gesto, até na simples e gorada tentativa de reinventar certa manhã em que o sol, para o sofrimento futuro de nossa memória, brilhou sobre um rosto que teima em não se mostrar como naquele dia, como se apenas naquele dia tivesse existido - essência do fulgor e da vida.
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