O sangue polonês é triste. Batalhas perdidas, ultrajes, injustiças construíram com suas cinzas meu sofrimento, herdado dos meus pais. Minha tristeza é antiga, multissecular, não posso resistir a ela. Quem resistiria a uma tristeza trazida pelos versos de Wislawa Szymborska e pelas notas de Chopin? Mesmo que eu soubesse como, não tentaria. A Polônia transforma em doçura o veneno que lhe dão para beber.
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