Já bem próximas estão as noites em que, acordando mijado, te perguntarás de que te serviram teus amados Shakespeare, Dickens e Flaubert. Tudo na vida segue sua perfeição. A nossa é esta, este odor incapaz de atrair um rouxinol. Nós nos realizamos em urina, fezes e vômito. Se fosse diferente, por que nos sepultariam?
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