Soneto das mentiras recíprocas (para Priscylla Mariuszka Moskevitch)

Nós bem sabemos que o amor
Não é a bênção suprema,
O sol de nosso sistema,
Nosso deus, nosso senhor.

Sabemos que não é flor,
Nem a razão do poema,
Os dois pontinhos do trema,
Do céu azulado a cor.

Mas continuamos fingindo,
Mas continuamos mentindo,
Com toda a força da voz.

Fazemos exatamente
O que persistentemente
Ele, o amor, fez para nós.