Foi atingido pela beleza na escada rolante do metrô. Se quisesse diminuir aquilo, como costuma fazer com tudo que lhe ocorre, diria que foi o sol nos olhos, no fundo nada mais que isso, nada que pudesse ser comparado a um instante de ouro ou uma cintilação. Estava na Paulista, e era espantoso que o milagre da poesia se revelasse a ele num lugar tão prosaico. Sorriu ao chegar ao topo da escada. Se tivesse pensado em voar, conseguiria.
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