Doidinha

Doidinha, não sei o que você viu em mim. Eu vou até o espelho, olho, olho, e palavra que não vejo nada que possa merecer uma segunda espiada. Mesmo assim, deixo passar cinco minutos, reúno toda a autocondescendência, volto ao espelho e... vejo o que já tinha visto: um rosto rabiscado pela vida e pelo tempo, um sorriso que, quando se abre, se abre de má vontade e, nos olhos, sempre aquela disposição de captar toda a melancolia possível e conservá-la. Não sei, doidinha, o que você pode ter visto em mim. Há de ser algo interior, que só a alma seja capaz de apreender. Só pode ser isso. E o que eu vi em você, doidinha? Ah, não me pergunte. Eu sou um jarro velho e furado e, mesmo querendo muito, me sinto incapaz de reter, por mais de um momento, seja o que for vertido em mim, mesmo que em mim você verta esse mel, esse ouro, isso que eu, antigo, ainda me atrevo a chamar de néctar, por não ter aprendido palavra melhor, por não me haver preparado para algo ainda mais doce que o néctar e a ambrosia.