Chega a época em que a vida passa a nos dar só migalhas. Nossa boca, da qual os dentes desertaram, agradece. E, como os pombos no parque, espera que o velhote venha com o pão e, com as mãos trêmulas, comece a esfarelá-lo. A caridade tem a sua hora certa, precisa ser metódica como qualquer outra obrigação.
Nenhum comentário:
Postar um comentário