Todos os gatos que amou morreram. Já não se lembra se eram vinte e nove, trinta e dois ou quarenta e três. Até um ano atrás, era capaz de dizer o nome de cada um. Deveria tê-los anotado então. Sente-se culpado por isso, mais do que por qualquer outra coisa, e concorda quando alguém diz que os velhos não prestam para nada.
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