Trote

 Esta madrugada acordei com um gatinho ronronando em meu peito. Bem, pensei, já estava na hora de me acontecer alguma coisa boa. Sorri e preparei amorosamente os dedos. Quando os pousei, não foi sobre o esperado tufo cálido de algodão, mas sobre a áspera pele de um velho. Mais uma de tantas brincadeiras que, desta vez acumpliciado com meus pulmões, mister Parkinson vem aprontando comigo.

MARIA JOSEFA

 A brisa explicava às flores que era para elas que tu sorrias. Hoje não mais. Contigo se foram os dias felizes e as metáforas.

A diferença

 No final da vida há momentos em que você, como no início, diz estou cansado, muito cansado, mas já sabe que agora ninguém aparecerá para ajudar. Isso tem um nome: maturidade.

Herói

 Num canto da sala

no leme do sofá

sua última nau

vai o avô

clamando por Deus

e amaldiçoando obscuros desafetos

desmentindo com sua baba final

a lenda dos seus feitos

e o orgulho de seus netos.

MARIA JOSEFA

 Se precisasses, poderiam testemunhar em favor de tua majestade todos os adjetivos que desde sempre estão dispostos a advogar a causa da beleza.

MARIA JOSEFA

Nas últimas noites, venho ouvindo um murmúrio que me parece um suspiro de água. Diga-me: aí onde você está há um riacho? Responda, não diga não à minha esperança.

Colinho

 Sou desses que, quando ela se dói mais, chamam a tristeza para o colo e, como se não soubessem a resposta, perguntam: chorando por quê, pobrezinha?

Honestidade

 No final, aceite as frases curtas, não queira orná-las. Em  certas ocasiões, a literatura soa como o arroto de  um defunto tentando passar por eructação no velório.

Arauto

 O sol nem tinha iniciado seu expediente e um passarinho já cantava tão insanamente aqui que pensei: mais um desses tolos como eu, que se julgam capazes de antecipar a primavera.

A hora

 Se, quando for a hora, melhor eufemismo não tivermos, resignemo-nos. Fechemos os olhos e prosaicamente estiquemos as canelas.