Lírica (144) - Primaveras

Ah, Casimiro de Abreu, se eu soubesse como me faria mal à alma a doçura do amor cantada por ti, não te leria. Mas, se eu soubesse que esse doce veneno seria, apesar de tudo, minha riqueza e minha bem-aventurança, eu te leria com mais fervor, Casimiro de Abreu, e teria entendido por que havia uma lágrima em cada um dos teus versos e uma insinuação de outono em tuas primaveras.