Nem às alfaces...

... vou mais. Rompido que estou com o sol, me afundarei no sofá, já que não me sinto hábil para me afundar no mar, e lerei. Conforta saber coisas sobre gente como Sylvia Plath, que se destrói inteira para deixar às vezes dez poemas, às vezes um verso, às vezes nada. Loucura, isso? Claro. Pelos padrões comuns. Ainda bem que há quem, pela arte, os transgrida.