Será mais...

... uma noite que ele esquecerá, mais uma noite que, negando-lhe a notícia que seu coração espera, se juntará a tantas outras, inúteis, vãs. Inúteis, vãs, mas não dolorosas. Mentiria se dissesse que não há prazer nessas agulhas com as quais ele todos os dias mantém o amor vivo em suas veias. É um doente. O amor é uma doença.