Com seu orgulho ferido
E sua esperança morta,
Buscando o sono do olvido
As veias do pulso corta.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
skip to main |
skip to sidebar
Marcadores
- - (1)
- Literatura (36952)
Seguidores
Arquivo do blog
-
▼
2013
(6321)
-
▼
abril
(542)
- O corriqueiro
- Se esse dia houver
- Bairros
- Um trecho de Luiz Carlos Cardoso
- Eu também...
- Há pessoas...
- Nunca mais...
- Que eu...
- Agradar-me-ia...
- Dor de cúbito
- Baú
- Sexo
- Paulo Vanzolini
- Gente como a gente
- Beleza
- Alguns reaizinhos por um cruzeiro
- Da decadência dos reis
- Um trecho de Scott Fitzgerald
- Ombudsman
- O vento...
- Cresce lentamente...
- Mãos
- Sésamo
- Sousa, Silva, Nascimento?
- Freud 100%
- A melhor idade
- Seda na garganta
- De Ernest Hemingway, sobre Paris
- Hora de aproveitar...
- O amor é...
- O amor deveria...
- A ociosidade
- As primaveras
- O rio
- A ternura é...
- O amor...
- O corpo,
- Que faremos...
- Que bom te ver...
- Malhação
- ... e uma boa sopinha
- Finalidade
- Um poema de Lord Byron
- Ler John Cheever
- Com o defunto, no carro
- Ele e seu rifle
- A beleza
- A bailarina
- Matarão
- O amor
- Um trecho de Diogo Mainardi
- De Katherine Mansfield sobre o ódio
- As tormentas do amor
- Dormir...
- Toda vez que...
- Um dia...
- Talvez seja...
- Será um...
- De manhã...
- De madrugada...
- Digo boa noite...
- É mais difícil,
- Se tivesse...
- Volta sempre, humilhado
- Sente-se perseguido...
- Sorriu de tantos
- A pequena glândula
- As duas
- O impossível calor
- Um trecho de John Cheever
- Boa noite
- Cansaço, tanto...
- E novamente...
- Toda vez que...
- Tantas vezes fomos à casa do Amor...
- Em algum lugar...
- Dois parágrafos de Katherine Mansfield
- Os dois parágrafos iniciais de "Triângulo sensual"...
- Tão fácil é, hoje,
- Um trecho de Gérard de Nerval
- Orgulho
- Os poemas concretos
- Kama Sutra - CLXXXV
- Kama Sutra - CLXXXIV
- Inúteis geografias
- Licença
- Shakespeare
- A mulher e a revista
- Faz muito tempo...
- Borges
- Se ao menos...
- Temos ainda...
- Ainda perdemos...
- Continuamos. fazendo...
- Sobre a verdade
- Aplausos
- Apontamentos sobre o paciente Raul Drewnick, feito...
- Kama Sutra - CLXXXIII
- Kama Sutra - CLXXXII
- Um trecho de Diogo Mainardi
- Imenso é...
- Até quando...
- Alguém precisaria dizer...
- Agenda
- A história do urso
- Chopin, Chaplin
- Da perecibilidade das coisas humanas
- O amor...
- Partilha
- Quatro versos de Walter Savage Landor
- Antes de...
- Recolher letras...
- Que a tarde...
- Devemos ser...
- Quando suspeitam...
- Cadarço
- É triste...
- Sete décadas e quatro anos
- Sabedoria
- A vida
- Meia página de jornal
- Bem gorda
- Estou tão...
- Bruxa,
- Boa noite
- Não picharei...
- Estarei andando...
- Talvez tivesse...
-
▼
abril
(542)
Quem sou eu
- Raul Drewnick
- São Paulo, São Paulo, Brazil
- Sou um homem que ama a literatura e desde os 12 anos, quando li A Comédia Humana, de William Saroyan, tenta ser escritor. Tenho muitos livros publicados, mas quem diz se alguém é escritor são os leitores. Então, cada livro meu repete a pergunta: sou um escritor?
Nenhum comentário:
Postar um comentário