Talvez literatura

O que tenho escrito recentemente até poderia, não pela qualidade certamente, estar catalogado em literatura, desde que eu lhe juntasse um adjetivo: médica. Se algum interesse pode haver nestas anotações, será o da análise de uma mente afetada por várias causas, passíveis talvez de análise por estudiosos do comportamento humano em determinadas circunstâncias. Não sei se meu estado de espírito, permanentemente nublado pela melancolia, me predispôs aos distúrbios de que padeço ou se estes, agindo independentemente, concorreram para agravar o que estava latente, já, em mim. Ignoro se o afeto que me pôs febril e me debilitou talvez de forma irrevogável foi uma distorção criada pela exacerbação romântica que injetei em minhas veias na adolescência, ou se esse afeto - que designo aqui em sua forma atenuada, para não falar em amor, paixão ou insanidade - encontrou em minhas leituras antigas o campo propício para se arraigar. Tudo indica que tenha havido uma interação. Eu me alongaria um pouco mais nisto se dispusesse de alguma base ou ao menos de alguma intuição científica e, principalmente, se quisesse curar-me. Como não é o caso, aproveito-me dessa contínua exaltação dos sentidos para dar algum significado e alguma cor ao que escrevo. Isso acaba me fazendo mal. Vejo-me como um oportunista, como alguém dando mescalina a um garoto para registrar suas alucinações.