Cotação da noite

Uma sensação de caçamba carregada. Papéis, extratos de banco, potinhos vazios de iogurte, sangue coagulado num modess. A única manifestação de vida vem de um rato que me remexe e me revolve. Chega outro. Sinto-me como um personagem de Beckett. Se Godot chegar, minha podridão o afastará. Ou talvez Godot seja um dos ratos. Faz algum sentido. Espero que goste de batatas fritas. Ouço farfalhar um saquinho do McDonald's. Sinto um arranhão de garra. Já não distingo o que é lixo e o que sou eu.