Anfiguri

 Que mesmo sendo

uma burrice

uma tolice

uma asneira 

ou por ser isso mesmo

essa burrice

 essa tolice

essa asneira

o amor seja

o que você

queira ou não 

queira.

Sem norte

 Minha vida é um barco

que navega mal

sempre à deriva

ao sabor de um advérbio

ou de uma locução adverbial.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2023/12/24/tudo-pela-literatura-raul-drewnick/

Casta

Se eu fosse mister Parkinson,

jamais aceitaria

ser visto em minha companhia. 

Burla

Queremos enganar quem?

Dizemos ter Parkinson

E é Parkinson quem nos tem.

Oportunidade

Quando decidiu aderir ao concretismo, o poeta parnasiano pôs è venda um cisne com pouco uso e em bom estado de conservação

Vício

 Como posso ser poeta assim, se o amor já nem me cumprimenta e a tristeza não faz mais nenhum efeito em mim?

Os heróis

 Como os de tantas outras, os heróis de minha geração não salvaram o mundo. Salvaram-se, sabe Deus como, e pode-se vê-los caminhando por aí, com seus cocurutos luzidios e seus ventres clamorosos.

Prudência

 Não tenho forças mais para percursos maiores. Hoje, quando saio de mim, fico sempre nos meus arredores.

Hoje na revista Rubem

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Miséria parnasiana

Na autobiografia, o parnasiano narra como, no início da carreira, se sentia diminuído na comparação com um poeta mais velho da escola, que tinha em casa um cisne importado da França, enquanto ele não dispunha de dinheiro nem para manter uma galinha caipira.

Equanimidade

De tanto ver triunfar nulidades

eu não hesitei:

também me candidatei.

Juridiquês

Quantas juras torpes

e promessas falsas quantas

revelou o tribunal

no processo número tal

a folhas tantas.

Impulso

 Num arroubo poético

o vate concreto

com letras de cimento

e engenhosidade

esculpe a palavra felicidade.

Sobre o ofício de Wislawa e Quintana

Alguns gostam de poesia e admitem. Outros confessam, se não for possível negar. Eu admito, confesso e, se calhar de ser um dia propício a bravatas, proclamo gostar.

Avô e neto

 Pergunta do avô, suplente de humorista, ao neto que concluiu a autoescola: "Quando é que você vai me dar a honra de me atropelar?"

Tabela de classificação

 Se você se esforçar muito, mas muito mesmo, quantos mil pontos ainda abaixo de Shakespeare vai ficar?

Tarefas

Pensar na vida é o tipo de coisa que você só deve fazer se não tiver um filmezinho para ver ou uma casquinha de ferida para dar uma coçadinha.

Concisão

Penso que as frases curtas são um direito que conquistei com a minha velhice e o meu cansaço. 

Chancela

 A tristeza, a minha pelo menos, é uma daquelas de juras juradas e papel passado.

Sobre mim

 Às vezes me pergunto que utilidade tenho. Não venho fazendo mais do que escrever. Escrevo sobre generalidades, sobre superfluidades, sobre abstrações. Sobre o amor, sobre sonhos, sobre aspirações. Quem olhar para minhas mãos, como eu agora, sente que o melhor que pode acontecer ao mundo é não precisar delas.

Figura

É um velhote carrancudo, presunçoso e ameaçador como um daqueles provérbios que semeavam ventos para colher tempestades.

Estroina

É um desses poetas jovens e irresponsáveis que saem por aí gastando seus adjetivos com frivolidades como flores, estrelas e mulheres. 

Chatos antiquados

Os chatos antiquados abdicam de todas as tecnologias e fazem questão de nos dar sempre só abraços presenciais.

Chato futebolístico

 Chato futebolístico é aquele que, se nosso time cai na tabela, liga para perguntar se ainda torcemos para o Tombense.

Hoje na revista Rubem

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Sina

O Corinthians é uma versão, nem sempre atenuada, das grandes tragédias bíblicas. 

Dom

Certas vozes, quando dizem bom dia, chamam o sol até para as manhãs mais desgraciosas. São  poucas, muito poucas, quase sempre de mulher.

Leitmotiv

A infância é a tecla que o escritor toca a vida inteira, tirando sempre sons diferentes. 

Ambiente

 A luxúria é um animal de hábitos noturnos.

Identidade

Me digam onde me enquadro,

Em que linhagem de cão,

Em que classificação,

Eu, que não mordo nem ladro. 

Roteiro

 O meu papel na história se alterou.

Hoje não sou mais quem buscava um porto,

O que chegava sempre, vivo ou morto.

Agora sou o que jamais chegou.

Hoje na revista Rubem

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Onze letras que choram

O Corinthians é uma dessas paixões que só vingam se doerem. 

Tática

 Diante de um gramático, se não pudermos ficar calados, usemos só frases curtas.

Respeito

No velório, a viúva queixa-se com a filha: pelo menos hoje acho que teu pai não precisava ficar com essa cara de deboche.

Platitudes

Sou um desses homens fadados a conhecer o épico e o extraordinário só por experiências alheias. Incomodam-me os heroísmos e as grandiloquências. Identifico-me com as pequenas epifanias, aqueles acontecimentos cotidianos de que falava Caio Fernando Abreu e que foram a fonte da qual bebia Drummond. Se querem me arrepiar, falem-me de um bonde, por exemplo, ou de um homem chamado José. 

Puta velha

É um desses substantivos bem velhos e resignados. Quando entra numa frase, já sabe que no final dela, por mais hábil e rápido que seja, estará carregando nos ombros alguns representantes da detestável categoria dos adjetivos.

O preferido

 Num encontro de poetas parnasianos, um deles, ao lhe perguntarem qual era seu animal preferido, suspirou e disse: "Nada como um cisne." Outro, menos parcimonioso, suspirou duas vezes e exclamou: "Nada como um cisne depois de outros cisnes."

Quórum

Alguns gostam de poesia, disse Wislawa Szymborska há algumas décadas. Hoje já não seriam tantos.

Tanca do encontro marcado

 No sul ou no norte,

No estio ou no mês mais frio,

Espera, que a morte

Virá te buscar, aqui,

Ali, além, acolá.

Frustração

É de um tempo em que ainda se acreditava em alma, no Diabo e na literatura. Não aproveitou.

Os outros

No dia em que descobriu que os outros eram melhores, nasceram-lhe na alma dois sentimentos: o da inveja e o da imitação.

Sem traumas

Houve uma época em que, sem dúvidas existenciais e com um obstinado apreço ao sol, os poetas construíam sua reputação.

Ser-me

 Se é para buscar-me, vou-me,

Se é para fazer-me, esforço-me, 

Se é para preencher-me, forço-me,

Se é para inteirar-me, sou-me.

Vida

 Viver é aquele dom precioso

Que transforma num velho imprestável

O bebê mais gracioso.

Seguindo o mestre

Hoje ainda não

um dia talvez

eu possa dizer

que superei 

parkinson meu mestre

na arte da prestidigitação.

Esplendor

Que belos dias são esses,

Que ar puro, que sol ameno.

Desfruta-os com gozo pleno,

Como se por ti brilhassem

E como se os merecesses.

O normal

Você está velho e faz o que os velhos fazem. Lastima-se, chora, pergunta quando tudo voltará ao normal. O normal é isso. Lastimar-se, chorar. Os risos de ontem, as canções, as festas foram só sorte de principiante.

Autodefinição

E há aquele tipo pleno de masculinidade e gramaticalmente vazio que se define como homem com ó maiúsculo.

A iniciação de Casimiro de Abreu

 A Casimiro de Abreu, na noite em que foi procurá-la, a poesia não deu a fogosa iniciação com que costumava receber jovens poetas. Logo ela notou que o tremor em suas mãos e a febre no seu rosto não eram traços de devassidão, mas sinais de devoção, como os que se veem nos mártires e nos santos.

Delicadeza

 Se é chamado para um haicai, o vento se disfarça de brisa e vai sem o assobio.

Hoje na revista Rubem

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Lições

 Mister Parkinson é perfeccionista.

Em tudo quanto tento ser-lhe igual

Me apoia, incita, ordena que eu insista

E ri de mim porque ainda o imito mal.

O pecado

Na manhã em que pressentiu estar dando os primeiros passos de sua caminhada final, o velho poeta, que desde a juventude exaltara sua tristeza como seu maior tesouro, foi tocado por uma dúvida que lhe oprimiu o peito: não teria sido ela, a tristeza, durante aqueles anos todos, uma expressão de seu orgulho, de sua obsessão de se mostrar melhor que os outros, de furtar para si uma compaixão indevida? 

Voyeurismo

Pondere-se o que se ponderar sobre os avanços tecnológicos e a extrema precisão dos modernos instrumentos de óptica, a mais honesta e coerente forma de exercer o voyeurismo ainda é a olho nu.

Maldade

 Se ser grande não era meu destino,

por que foi que ninguém me avisou

quando eu ainda era um menino?

Quadrinha com jeito de plágio

Somando tudo que fiz,

Não tenho glória ou virtude.

Não fiz aquilo que quis,

Fiz só aquilo que pude.

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História

 Passarinhos eram seres que existiram no tempo em que os homens olhavam para o céu.

A esquina

Certas noites,  um erotismo tardio e uma lembrança aflita o conduzem ainda à esquina onde ele, adolescente, contempla assustado o grupo de festivas mulheres, imaginando com qual delas poderá melhor compartilhar seu primeiro pecado carnal.

Provérbio

Tida nudez improdutiva será castigada. 

A negociação

 "Agora posso ler um soneto?", ele pediu, com a boca ainda molhada de beijos e batom. Ela o beijou de novo, deu um suspiro longo, de mulher quase saciada: "Já? Não. Eu quero mais, amor." Ele suspirou também, desalentado.: "Já? Outra vez?" Ela disse: "É, amor, por favor." Resignado, ele se deitou novamente sobre ela: "Mas depois você deixa?" Ela perguntou: "É um só? É? Deixo, deixo, sim, ai, amor, juro que deixo."

Tristeza compartilhada

Depois de uma vida quase anônima, o poeta recebeu um convite da televisão para uma entrevista. Foi há um mês, e ele lastima ter aceitado. Tantos se condoeram de sua tristeza que hoje ele, enciumado, precisa dividi-la com pessoas que telefonam e mandam mensagens perguntando por ela, desejando melhoras. Algumas, num descaramento próprio dos dias atuais, chegam a propor uma saidinha, um jantarzinho ou um motelzinho na sexta-feira.

Biografia

Sou poeta, sim,

Mas dos menores.

Numa folha cabem

Minha vida inteira

E todos seus arredores.

 

Mister P.

O que hoje sei de mim é o que eu não sou.

Escrever não consigo e andar não sei.

Porém se lhe pergunto como estou,

Mister Parkinson diz que melhorei.

Olhar crítico

É um homem de opinião. Tudo que passa diante dos seus olhos é avaliado, medido, cotado. Vê falhas em tudo, em tudo nota defeitos. Este domingo à tarde, na praia, tão soberbamente começou a se pôr o sol que pouco faltou para ser aplaudido com palmas. Um dos entusiasmados espectadores cutucou o ombro do homem opiniático : viu que maravilha? Ele: estou vendo. Já vi piores.

Sinal trocado

Ainda há quem acredite na modéstia dos escritores que vivem pedindo desculpas aos leitores, como se tivessem algum?

Recaída

Tão bem-disposto e corado parecia o defunto setentão que um primo, companheiro de estripulias na mocidade, esteve a ponto de cutucá-lo e censurá-lo pela molecagem e falta de responsabilidade.

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Lembrança

Ah, não voltará jamais

O tempo em que eu te chamava

E no ar teu nome deixava

Um doce olor de vogais. 

Menção honrosa

Quando alguém lhe diz que você é um ser humano, pode estar certo de que não tem nada melhor para lhe dizer.

Clichê

Feliz o escritor estreante que tem seu livro avaliado, em jornal ou revista, por um crítico. Se bem que, na história da literatura, desde o primeiro estreante resenhado, as palavras do crítico sejam sempre as mesmas: vibrante voz de nova geração, fulano de tal (guardem este nome) está destinado a alçar altíssimos voos.

Felicidade

Gps não havia,

porém o mundo girava,

a lusitana rodava

e a vida em frente seguia. 

Timbre

 Como soa bem a rosa

quando quem a pronuncia

é também quem

mais suave sabe dizer

orvalho manhã sol e dia.

A vírgula

No parágrafo final, uma vírgula malévola, dessas que separam sujeitos de objetos, tentou impedir o casamento, mas João e Maria disseram sim.

Concisão

 No fim da vida, convém sermos sucintos. Adjetivos e advérbios, mesmo os mais ensolarados, soam sombrios quando ditos por lábios murchos.

Hoje na revista Rubem

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Os três meninos

Um dos meninos disse que tinha um gato branquinho; outro, um passarinho. O terceiro, que viria a tornar-se poeta, disse que tinha uma irmãzinha cega.

Ser

Como é bom, às vezes, recusar os adornos que a literatura vive nos oferecendo e dizer simplesmente, como Gertrude Stein, que uma rosa é uma rosa. 

Tanto amor

 Não sou representante

de nada nem de ninguém.

Não sou o defensor de uma causa

nem dos que morreram por ela.

Sou só alguém que amou a literatura

como tantos amaram tantas outras coisas

e que não teve por nenhuma outra

o amor que por ela tem.

O nome

 Pronuncio o nome da literatura com a obstinação de um homem que, havendo sofrido a vida inteira por um amor não retribuído, teme não conseguir revelá-lo na hora final.

Laudo

 Chega um momento em que não é preciso um exame clínico para atestar nosso estado. Um olhar qualquer, até o nosso diante de um espelho, basta para se ver que estamos mortos.

Provérbio metido a poema

Quem mente só o suficiente, mente suficientemente. 

Lógica

Se aceitarmos a lenda de que os grandes escritores vendem a alma ao Diabo, precisaremos admitir que Shakespeare tinha pelo menos três.

O Bardo entre nós

Se Shakespeare vivesse hoje e quisesse ser gentil, a cada três ou quatro passos pela rua cumprimentaria algum de nós: alô, colega, olá, confrade. E precisaria resistir, no trajeto, aos convites de ingresso em associações, grêmios e sindicatos literários, além de recusar, com sua polidez britânica, aos apelos para frequentar, pagando reduzidíssimas mensalidades, cursinhos de roteiro e de redação criativa. 

O único

Gramático é aquele privilegiado que num restaurante, entre clientes, cozinheiros, garçons e até o proprietário, sabe se o prato é beringela a milanesa ou berinjela à milanesa.

Grandezas

 Pessoa foi mais de cem,

Trezentos Mário de Andrade.

Eu, Nulo, Nemo, Ninguém,

De mim não sou nem metade.

A homenagem

 No velório, as suspeitas dos parentes do defunto se confirmaram quando o velhote de monóculo e cavanhaque, depois de lançar olhares sorrateiros a todos, puxou do paletó um papel garatujado e anunciou que faria uma singela homenagem ao ilustríssimo finado. Era mesmo um sonetista.

"A García Lorca", soneto de Yoji Fujiyama

 "A branca madrugada não sabia

que encontraria o teu corpo frio

como o orvalho que caíra 

de noite, manso, sobre os olhos.

Estavas já no outro plano

imenso e leve, e breve habitarias

todos os lugares que só tu

e os anjos conhecem intimamente.

O súbito estremecer de uma folhagem,

ao toque ingênuo de uma lebre,

e uma asa que deslizava lenta 

sobre os teus olhos, eram tudo

que em teu rosto se movia.

O resto, sem aviso, emudecera longamente.

e 

Condição

Há de haver um gato na sala, ainda que seja numa foto ou no quadro de um pintor principiante. 

O colega

Sessenta anos depois, aquele seu colega do tempo da faculdade lhe diz que se cansou de ser milionário e pergunta se é muito difícil a vida de escritor.

O vampiro e sua cidade

Dalton Trevisan e Curitiba são personagens de um dos mais agudos casos de ódio plenamente correspondido.

Trajetória

 Deus dos Seus assuntos trata

E a Terra gira indolente

E o Sol surge diariamente

Enquanto a vida nos mata.

Os últimos dias

Os últimos dias vão

Passando como temíamos.

Não são, e nunca serão,

Dourados como os queríamos. 

Ocaso

Que belos dias, os nossos.

Como imponentes se erguiam

Onde depois surgiriam

Estes funestos destroços.

Por quê?

Que interesse podemos inspirar,

Para quê alguém há de nos ouvir,

Se não fazemos mais que respirar,

Se vivemos tão só por existir?

Hoje na revista Rubem

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Sinopse

Uns lutam, outros batalham.

São os que buscam a glória,

São os que fazem história.

Eu sou daqueles que falham.

Naturalidade

 Não há beleza mais negligente e casual que a de um gato cochilando escarrapachado no sofá.

Resquícios

 De sua fase romântica o poeta conservou a predileção pelos substantivos abstratos, uma tossezinha que, já não alarmando ninguém, se tornou uma espécie de ornamento vocal e uns suspiros que, por sua idade atual, os amigos confundem com dificuldades de respiração.

Pecado

 Não, não é verdade que, além de tudo, Deus escrevia sonetos.

História

À prendada espécie dos poetas antigos cabiam as estafantes tarefas de contar sílabas e rimar. 

Suspeita

 Não se sabe com exatidão qual foi a data em que os conspiradores modernistas souberam que era hora de agir. Uma das hipóteses sugere que a gota que fez entornar tudo foi aquela derramada por Júlio Salusse no lago, ao conseguir rimar cisne com tisne.

Castas

Na época de ouro dos sonetos, as rimas pobres iam refugiar-se todas nas quadrinhas. 

Artimanha

Para os poetas românticos,  era fácil jurar amor pela vida inteira. Nenhum deles chegava a passar dos trinta.

A escolha

 Para ser digno da poesia

eu me tornei triste

e escarneci de quem cantava

e zombei de quem ria

Fechei-me para o mundo

isolei-me em minha masmorra

e sem cantos nem alegrias

vou vivendo meus dias

até que a exigência da rima me mate

ou pela tristeza da vida eu morra.

Carências

Que esplêndido condoreiro eu seria,

não fossem minha falta de asas

e minha acrofobia.

 

O nome

Quando Deus vier te buscar,

Em que porta irá bater,

Que nome irá pronunciar,

Se nem tu sabes dizer?

A diferença

 Só quem não me conheceu

Pode chamar-me de autor.

Jamais fui um escritor,

Sou só alguém que escreveu.

Os mártires e os bonachões

Quem a todo instante diz que desde sempre se dedica à literatura são os que esperariam maior recompensa dela. Os bem-sucedidos costumam referir-se a ela como se fosse uma frivolidade, um joguinho tedioso no qual, por menos que se esforcem, não alcançam nenhum outro resultado senão ganhar.

Hoje na revista Rubem

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Por amor

 Por amor à literatura, fiz coisas terríveis. Uma delas, talvez a pior, foi escrever.

Frases

 Se não gostarem de uma frase sua, não desista. Faça outra. Pode dar certo. Por exemplo: não é minha, não, é da Clarice Lispector.

Consciência

 Ao se declarar poeta social

o romântico renegou as rosas

e plantou batatas no seu quintal.

Gentileza

 Chato é aquele tipo capaz de fazer qualquer um de nós sentir-se como se fosse o único habitante do planeta. Qualquer um de nós e mais trezentos.

A exceção

 Tudo que já se fez de melhor na literatura Shakespeare fazia há quatrocentos anos. Tudo, menos poemas concretistas.

Atualização

Há muito nada me encanta,

Não sou o que fui outrora.

Não sou aquele que canta,

Sou hoje aquele que chora.

Retrato

Não tenho brilho nem pompa,

Tudo que é meu é banal,

Nada há meu que não se rompa,

Nada perene, imortal.

Carbono

Que estranhos dias são esses

Que vêm replicar agora

Os áureos dias de outrora,

Como se ainda os merecesses.

Dívida

O que o mundo hoje me cobra

Jamais poderei pagar.

Não tenho vida nem obra,

Não sei fazer, só tentar.

O fã

Era ainda uma menina quando descobriu que por ela é que o sol brilhava todos os dias. Desde aí, para não privá-lo de sua razão de ser e premiá-lo por sua assiduidade, jamais saiu à rua uma manhã sequer sem piscar par ele o olho esplendidamente verde e cúmplice.

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Fora

Não tinha dado dez passos

na primeira calçada da manhã

e o sol frio

e os olhares gelados

e os rostos fechados

já lhe tinham comunicado

que estava excluído

da minuciosa pauta do domingo.

O poder do amor

 O amor é capaz de tudo,

Tudo pode, tudo faz.

Transforma o loquaz em mudo,

Transforma o mudo em loquaz.

O dia

 O grito de modernidade

quem deu foi Carlos

Drummond de Andrade

no histórico dia

em que decidiu

que tinha uma pedra

no meio do caminho

onde antes uma pedra

no caminho havia.

Construção

Dizem que fui escritor. Acredito.

Devo ter feito ontem algo muito ruim

Para estar sendo castigado hoje assim.

Caminhos

 Descobrimos que no final

os caminhos tortos

e os caminhos retos 

nos levam todos

ao rumo certo

e estamos perto

cada vez mais perto.

Brasão de um laticinista

Alea lacta est. 

Sinopse

 Não cumpri jornadas

não segui trajetórias

fui sempre antônimo de tudo

jamais fui mais do que nada

Aspirei a glórias

não atingi a glória

minhas histórias todas

não foram nunca história.

A fonte

 Digam o que disserem, é a tristeza que mantém viva a poesia.

Doce servidão

 Render-se alguém ao amor

Não é batalha perdida.

Não há prisão mais querida

Nem mais amável senhor.

A conquista

 Se há algo de que posso me gabar é da minha tristeza. Herdando-a de meus pais e de sua ressentida alma polonesa, eu desde a infância a acolhi com toda a força do meu coração e senti, já naquela época, em que os outros meninos forjavam amigos imaginários, que ela seria a minha mais fiel companheira por toda a vida. Posso dizer, e digo com orgulho, que a tristeza foi uma conquista da minha apaixonada perseverança.

LÁPIDE DE UM AÇOUGUEIRO

 A carne é fraca.

Opostos

Os poetas antigos morriam de amor. Os modernos vivem de negá-lo. 

Salvação

Gramaticalmente falando, salvar-se ou não salvar-se depende da boa vontade de uma partícula apassivadora.

Poesia pura

 Josefa ontem, voltando das compras: "Olha só que alface linda. Parece uma vitória-régia."

Sui generis

 Era um ventríloquo que falava pelos cotovelos.

Sovinice

 Tão mesquinhos andam os tempos que logo nos será negado até o direito de sofrer.

Instinto de sobrevivência

 De repente, o domingo se fez tão esplêndido e promissor que ele imaginou que só podia ser uma cilada.

Perda total

 Há livros tão irremediavelmente ruins que nem uma epígrafe de Shakespeare conseguiria salvar.

Líquida e certa

 É uma dessas loiras longilíneas, lânguidas, que fazem jus às melhores aliterações.

Hoje na revista Rubem

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You do something to me, Bryan Ferry.

A dizer

 Meus amigos

o que eu tenho a lhes dizer hoje

eu que sem mérito

falei tanto de filosofia

de estética de poesia

é algo simples

muito simples

algo que ninguém

precisa ser sábio para dizer

meus amigos o que eu tenho

hoje não são sonhos nem ideais

só tenho frio frio

muito frio.

Ressurreição

Das cinzas, do pó, do olvido,

Da longa e fria estação,

Da dor, do tempo sofrido,

Os sonhos renascerão. 

Expressão

Mãos à obra é uma exortação que cabe muito melhor aos concretistas do que a qualquer outro tipo de poetas.

Autossuficiência

 Não se relaciona nem com homens nem com mulheres. Não é misantropo, é autodidata em sexologia.

Glória pura

Para tornar ainda mais notável a glória de Shakespeare, considere-se que ele a alcançou sem recorrer a manuais de autoajuda e a cursos de redação criativa. 

Retrato do haicai

O haicai é às vezes não mais que um assobio de brisa dormindo na parte mais escura do silêncio. 

Conforto

O defunto aparentava estar tão confortavelmente instalado no caixão que um primo galhofeiro lhe disse, baixinho: "Aí, maganão, você está com a vida que pediu a Deus, hem?"

Os três sábios

 Num sonho, apareceram-me Sócrates, Platão e Aristóteles, os três querendo me explicar a origem da vida e seu significado. Eu os ouvi com atenção, mas continuei com minha ignorância intacta. Os três falavam grego.

Sinceridade

 Sou um homem honesto.

Acreditem quando os chamo 

e lhes digo que não presto.

Cotação do dia

Hoje na rua um transeunte

me perguntou com ar sério

se deixaram abertos os portões do cemitério.

O rosto

 Agora olham para mim

como se olha para um morto

sou um incômodo

um estorvo

Quem me vê, vê

seu rosto como ele

será no futuro

quando o sol de hoje se for

e sobre os olhos baixar

o frio e inarredável escuro.

Vida desperdiçada

 Éramos jovens e almejamos

a filosofia o conhecimento a sabedoria

Buscando sapiências e excelências

deixamos passar a juventude

e sabemos hoje

com a ciência que conquistamos

que jamais houve ou haverá

maior que ela nem dom

nem graça nem virtude.

Soneto do homem incapaz

 Tudo que traço e planejo,

Às pressas e com vagar,

Mais cedo ou mais tarde vejo

Ruir, gorar, fracassar.

E em cada coisa que faço,

Pequena, média ou imensa,

Cansaço, muito cansaço,

É só minha recompensa.

Das metas que idealizei

Nunca em nenhuma cheguei

Além da pífia metade.

Em todas deixei a marca

De minha tristeza parca

E minha incapacidade.

Redenção

O poeta morreu ontem 

e seus sonetos bem acabados -

alguns manuscritos,

alguns datilografados -

há meio século escritos

e nunca publicados

na gaveta guardados

resguardados da glória

e pela imortalidade ignorados

aguardam o dia em que

mãos piedosas os acharão

rasgarão e queimarão

libertando-os do fardo

de serem e de terem

beleza e significado.

 

Engano

 Dos versos que tu fizeste

Julgando serem poesia

Não há sequer um que preste.

São todos algaravia.

Perícia técnica

Foi um homem tão descaradamente mentiroso durante sua longa vida que, no fim dela, os parentes que acompanhavam sua agonia, encerrada com uma sucessão de de doze ais, puseram em dúvida pelo menos oito deles.

Tanca

Que esplêndido dia.

Errou quem profetizou

Que o sol não viria.

Zeloso, ele sobre as rosas

Formosas brilha, gracioso. 

Estilo

Na reunião dos gongóricos, marcada para decidir que providências seriam tomadas contra os ataques da crítica ao grupo e aos seus princípios estéticos, o líder perguntou aos comandados o que estavam dispostos a fazer. Um deles respondeu, hesitante: Vamos reagir. Outro, vacilante, sugeriu: Vamos lutar. O líder, então, sentindo que era hora de transmitir confiança e energia, deu um soco na mesa e, no melhor estilo do gongorismo, conclamou: Isso, vamos reagirmos. Isso, vamos lutarmos.

Suporte

 Para quem acha que um livro é o objeto ideal para servir como calço para cadeiras trôpegas ou mesas cambaleantes, nada melhor que uma antologia de poemas concretos.

Ofício

 Se em vez de escrever sonetos eu me esmerasse em dar murros em pontas de faca, talvez chamasse mais a atenção e tivesse maior público, sem precisar contar sílabas nem perseguir rimas no dicionário.

Dias

Agora que nos restam poucos

é tempo de nos reconciliarmos com os dias -

perdoar os antigos

conviver com os presentes

esperar que os futuros tenham piedade

não cometam represálias

e nos aceitem como somos

nós que outrora os olhávamos

como se não fossem dignos

de presenciar nosso pretenso valor

e nossa presumida majestade/

 

Fato

Tudo é como lhe calha ser.

Se eu fosse Shakespeare,

Não precisaria mais escrever.

Díspares

Dalton Trevisan merecia melhor Curitiba. 

Ontem e hoje

 Do tempo em que fui cronista conservei o hábito de nunca andar sem caneta e bloquinho. Mas, quando souberam que não tenho mais espaço  para eles no jornal, os passarinhos, os cachorros, os gatos e os fatos cotidianos dos quais eu falava não me acompanham mais nas caminhadas . Hoje o bloquinho volta para casa como eu: vazio e cabisbaixo.

Fracasso

É curiosa a vida. Naquilo em que fui mais honesto e sincero falhei. 

Engodo

 Durante minha vida toda carreguei um fardo pesadíssimo que julguei ser literatura e não era mais que um cestinho de vime completamente vazio.

Sinopse

 Sobre a minha experiência com a literatura, posso dizer que que fui um menino alegre, cheio de boas intenções e propósitos, e um velho amargo que sabe não ter cumprido nem umas nem outros.

Conceitos

 Se ao que fazemos damos o nome de literatura, que nome daremos ao que Shakespeare fazia?

Brilho

Na poesia, o conceito de arte pela arte tem seu apogeu no soneto. Cada sílaba, cada palavra, cada verso busca nada menos que a fulguração única do ouro.

Cortesia

Sou hoje uma dessas pessoas com as quais não se deve desperdiçar expressões como bom dia, boa sorte, bom sucesso. Talvez caiba desejar-me bom repouso, que já é bem mais qe hora.

Hierarquia

Havia tantos versejadores já naquele tempo que, no bonde que não tomou, Drummond teria sido o mais ilustre dos passageiros, embora talvez não o único dos poetas. 

Chovedor

Era um declamador poderoso, capaz de encharcar os espectadores da primeira fileira com seus perdigotos exclamatórios.

Imunidade

Felizmente, um haicai nunca será uma obra de fôlego. 

Charlatanismo

Embora eu não entenda muito bem do assunto, quase tudo que escrevo é sobre o ato de escrever.

Corporativismo

Dizem os concretistas que seria a um deles que Deus recorreria se na Criação tivesse precisado de um artista.

Tradição

O velho poeta adaptou-se bem ao computador. Mas, se o assunto são reminiscências, ele ainda prefere a máquina de escrever. 

Questiúncula

 Não, dizer meus óculos, e não meu óculos, não é mania de grandeza. É uma exigência gramatical.

A profecia

 Quando eu tinha dez anos, uma tia profetizou: eu seria um escritor. Quando cheguei aos doze, ela refez a profecia: eu seria um grande escritor. Hoje, se ela estivesse viva, certamente diria: não perca a esperança, meu querido, nunca.

Crônica familiar

 A história da família é modesta

Cem anos ou um pouco mais

de casamentos óbitos nascimentos

todos acontecimentos triviais

matéria obscura de cartórios

sem interesse para os jornais

Numa mudança perdeu-se aquela foto do avô

com seu uniforme de marinheiro

e um dos filhotes da gata se extraviou

mas devem ter sido fatos corriqueiros

porque foram há um mês

e nenhum jornal até hoje os noticiou.

Balanço

 É injusto atribuir inteiramente aos sonetos minha má fama. Há outras causas, dezenas, talvez centenas, embora todas miúdas, como fazer promessas falsas, negar pão aos pobres e admirar a mulher do próximo.

Pecado capital

 A Deus eu não me canso de rogar

Que, dos pecados todos que cometo

E dos que eu ainda venha a praticar,

Nenhum seja mais torpe que um soneto.

Quem te viu

Ontem trajes de seda pantufas

ambrosias alfenins trufas

hoje trapos sapatos furados

morangos mofados migalhas bulhufas.

Tanca

Esplêndido dia!

Nós não merecemos tão

Completa alegria.

O mar já nos chama e a vida

Convida o sol a brilhar.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2023/06/11/o-aceno-da-morte-raul-drewnick/

Primor

 O que mais lastimou o poeta parnasiano quando a mulher o deixou foi nunca mais poder contemplar a fluência e o ritmo exato de seus passos, perfeitos como um alexandrino.

Histórico

 Depois de tantas catástrofes

de tantas calamidades

e tantas odisseias

talvez desistir não fosse ruim

talvez morrer não seja má ideia.

De modo

 Vive hoje metodicamente 

gasta seus advérbios de modo

economicamente

um pouquinho de manhã

um tantinho à tarde

à noite mais um bocadinho

e livre das aspirações de glória

de antigamente

dorme longa

anônima e gostosamente.

Cautela

Se você tem bom coração

não coloque na mesma oração

um gato e um passarinho.

Lacuna

 Ter dedicado a vida inteira à literatura pode indicar que me falta exatamente a principal qualidade de um escritor: a imaginação.

Chorar

 Não quero mais chorar

educadamente

civilizadamente

Quero chorar

desavergonhadamente

um choro de soluços e de ranho

um choro como aqueles

choros torrenciais

que choravam

os homens de antigamente.

Prova final

Talvez, assim como aconteceu àquele aluno que estudou um ponto só e calhou de ser justamente esse o que lhe coube no exame final, tenhamos a sorte de, em nosso dia derradeiro, contar com a simpatia do anjo da morte. Ele nos perguntará se sabemos o que é morrer, e nós por nossa vez lhe perguntaremos se morrer é fechar os olhos. Ele nos dirá que sim, que morrer sempre foi somente isso, nos dará parabéns, e de olhos fechados seguiremos o caminho que ele nos apontar.

Modelo

Quem hoje sonetos faz,

Por mais que tenham valia,

Maior sucesso fariam

Se fossem como os fazia

O incomparável Luís Vaz. 

Épocas

 Depois de uma época bela

Vivemos esta, nefasta.

Num dia vem a procela

E no outro vem a borrasca.

Cem e nenhum

 Quando Pessoa morreu

que pena

com ele morreu

uma centena

Quando eu morrer

não haverá perda

que falta há de fazer

um zero à esquerda?

Modernidade

 E chegou o momento afinal

de trocarmos nossa burrice natural

pela inteligência artificial.

Voz, s.m.

A condessa tinha o sotaque 

de um marujo francês curtido

em trinta anos de conhaque.

Caminhada

 Quando nada mais tiveres

que cause a inveja dos homens

e a atenção das mulheres

quando disseres adeus

e não houver ninguém

que te diga para ficar

quando os primeiros passos  deres

e começares a te afastar

verás como pode ser

leve uma caminhada

quando não se tem nada

que cause a inveja dos homens

e a atenção das mulheres.

Ausência

 Agora que o gato morreu e o sofá é ocupado apenas pelo avô, o sol tem aparecido só esporadicamente na sala.

Beleza

 Que bela cena é uma gata se espreguiçando, esticando-se languidamente, encompridando-se para alcançar seu sono no sofá.

Cotação

Sou hoje um daqueles

que se alguém gritar 

homem ao mar

será como ninguém gritar. 

Dengo

 Mesmo que só um pouco

me deixe ficar

me dê uma beirada de cama

ou um cantinho de sofá

Não sei latir muito bem

nem miar

mas se você me perdoar

por eu ser presunçoso

posso tentar ser carinhoso

e serviçal como um poodle

ou um gato angorá.

Lápide de um incrédulo

 Eu não acredito.

Lápide de um sonetista

 Finalmente a chave de ouro.

A mesma tecla

 É um homem que ainda chama as mulheres todas de minha fada e minha rainha, embora o truque só tenha dado certo uma vez, trinta anos atrás.

A condessa e as pipocas

 Já ne terceira ou quarta noite percebi que a condessa me encarava como uma menina de dez anos encararia um saquinho de pipocas depois de duas horas de vertiginosas emoções nos mais desvairados brinquedos de um parque de diversões.

Dissuasão

 No domingo de primavera, o sol e o mar acumpliciaram-se tão torpemente que o suicida, contemplando-os da sacada do décimo andar, resolveu deixar para a segunda-feira seu projeto e seu salto.

A maior parte

Segundo os detratores de um poeta parnasiano famoso por ter publicado quatrocentos e cinquenta sonetos, os primeiros quatrocentos e trinta e oito constituíam o que, no conjunto de sua obra, era conhecido como fase de aprendizado.

Sobre poetas

 Afetado por uma série de súbitos desastres financeiros que o obrigaram a vender pela metade do valor todos os seus imóveis, o concretista lamentou não ter nascido na época em que os poetas perdiam no máximo o bonde e a esperança.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2023/05/28/drummond-e-a-pedra-raul-drewnick/

Soneto da morte vespertina

Agora, sua vida morre agora,

Na tristeza da tarde que adormece.

Sua alma ascende ao céu, sua mãe chora,

Choram os seus amigos. Anoitece.

Um murmúrio monótono de prece,

Quatro velas queimando, e o vento, fora,

Suavemente nas árvores esquece

Sua dolente compaixão sonora.

Os versos seus que em lágrimas se esfolham

E de um celeste amor, com voz aflita,

Falam, todos os leem, e se entreolham.

A lua, então, abrindo o claro peito

Entra pela vidraça e deposita

Um punhado de lírios em seu leito.

Soneto de Romeu e Julieta

Eram Montecchio e Capuleto, e seu

Vínculo eram as lutas familiais

Nas quais se opunham seus porfiosos pais,

Até que um dia o amor apareceu.

E os dois, amando-se, não eram mais

Agora nem Julieta nem Romeu.

Eram, no céu azul que o amor lhes deu

Dois pombos, duas aves celestiais.

E já nem eram pombos nem mais aves

Quando enfim os feriu com inclemência

A flecha fria e cruel da realidade.

Eram agora duas almas suaves

Separadas pelo ódio na existência

E unidas pelo amor na eternidade.

Soneto da casa pequenina

 A casa era pequena, mas havia

No fundo um jardim em que nossas crianças

Com seus cantos, seus risos, suas danças,

Plantavam descuidadas a alegria.

Quando deitava a tarde e o sol caía,

Recolhíamos nossas esperanças

Ao fogo bom do lar. Com frases mansas

A tua voz, mulher, adormecia

Os pequenos na história da menina

Que encontrou o seu príncipe encantado.

Depois o amor, nossa paixão ardente,

O torpor suave e o sono esparramado

Enfim por toda a casa, pequenina,

Impossível, sonhada, inexistente

Soneto da flor que se refez virgem

Caíram tuas pétalas. A sanha

Desajeitou-te os seios, fê-los rasos

E desnudos se deram quase fáceis

À colheita dos dedos e da boca.

Abriram-se os segredos. O momento

Deitou-se sobre ti com força, e foste,

E vieste, e foste, e vieste, e sucumbiste

Úmida de teu gozo e de teu pranto.

Possuída, estavas coisa sobre a cama.

Mas depois, quando o peso te livrou

E recobrou a altura seu espaço,

Ergueste pelo chão as tuas roupas,

Teu porte mais soberbo do que nunca e

Tua feição de flor refez-se virgem.

Espetáculo

Quando ofereço minha poesia

sinto-me como um mendigo

exibindo as chagas

por alguns centavos a mais

As minhas torpemente forjadas

as dele talvez naturais.

Onde peço perdão

 Pelo bem que não fiz

pelo mal que cometi

venho pedir-lhes perdão 

e peço-lhes assim

com uma única palavra

perdão só perdão

minha irmã

meu irmão

por minha falta de modéstia

por minha presunção

Se uma palavra não bastar

minha irmã

meu irmão

e eu enveredar

por uma frase

por uma oração

quem me garantirá

que não me entregarei novamente

aos pecados da falta de modéstia

e da presunção?

Mestre Parkinson

Quando me aplaudem por um tropeção

Ou por um novo artístico tremor,

Não nego de quem vem a inspiração.

Mister Parkinson é meu professor.

Caminho

 Que levam tuas mãos?

Que levas?

O cigarro apagado, 

A escusa recusada,

O projeto, que projeto?

O de ontem, malbaratado,

O de hoje, mal projetado?

Levas o corpo

Que o ônibus leva,

O corpo e seu sono,

Enganosa trégua.

Soneto da pobreza e da fartura

Não posso dar-te o lastro da riqueza

Nem as delícias de uma vida quieta.

Comigo não terás sequer a mesa

Quem em casa de teu pai viste repleta.

Trocarás teu caminho em linha reta

Por um atalho cheio de incerteza.

Mas vem, que se em teu lar foste dileta

Em meu tugúrio tu serás princesa.

Vem! Sacrifica teu viver risonho

E a quentura de teu paterno ninho

Por mim que tenho frio e tanto choro,

Por mim que sempre estive assim tristonho,

Por mim que nunca tive algum carinho,

Por mim, mulher, que te amo e que te adoro.

Soneto em que se fala de um amor omisso

 Serias tudo para mim. O lar

Abençoado que criança não possuí

E as nossas gozariam, junto a ti

E junto a mim. Serias o lugar

Em que eu me achasse, aqui, além, ali,

Pois nada te haveria de afastar.

Serias o milagre a desatar 

O riso franco que jamais eu ri.

Serias humildade em minha história,

As loucas ambições com as quais me iludo,

Os aplausos, a pompa, a fama, a glória

Eu poderia todos esquecer.

Seriam nada, tu serias tudo.

Serias tudo. Não quiseste ser.

Grandezas

Que nenhum de nós se abale ou se abata ao se comparar com Shakespeare. Ele ser dez, cem, mil, um milhão de vezes superior a nós não é mais do que uma obrigação. Ele começou quatrocentos anos antes que nós.

Gramática histórica

No tempo em que se sabia o que eram pronomes oblíquos era proibido começar frases com eles. 

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2023/05/14/sobre-escrever-raul-drewnick/

Concorrência

 Aos jovens receosos de participar de concursos literários convém lembrar que, se houver um Shakespeare entre os inscritos, se tratará de mero pseudônimo.

Haicai

O galo estremece 

O canto. Envolto em espanto o

Dia amadurece.

Serventia

Talvez possamos ainda ser úteis

não mais para as questões vitais da humanidade

a descoberta da Causa Essencial

a busca da Suprema Verdade

mas para as coisinhas chamadas fúteis

que não exigem descortino nem sagacidade

como dar abrigo a um cãozinho

ou salvar um passarinho da enxurrada

Talvez possamos ainda

talvez ainda uma vez.

Opostos

A minha mente estouvada

Não sabe bem o que faz.

O que tenho não me agrada,

O que não tenho me apraz. 

Os cativos

 Aqueles que do amor vivem cativos

Agradecem a Deus dia após dia

Por gozarem a esplêndida alegria

De estarem presos e de estarem vivos.

O aceno

O amor lhe acenou ainda uma vez, mas era já como o rascunho de uma petição de clemência encontrado no colchão de um prisioneiro executado no mês anterior.

Atitude

Se lhe pedem um litro,

ele dá meio copo.

É filantropo,

ma non troppo.

Personas

 Hoje me peguei imaginando se Dante, Shakespeare e Cervantes não foram meros heterônimos de Deus.

Retidão

Poetas honestos não falsificam chaves de ouro nem furtam no peso dos epigramas. 

Fugacidade

Ilude-se quem se gaba

Do estilo, forma ou conteúdo.

Aos poucos tudo se acaba,

Até que se acabe tudo.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2023/04/30/a-insustentavel-leveza-dos-concretistas-raul-drewnick/

Gramática

 Quantos por aí vivem mais felizes do que eu sem nunca terem sabido o que é um subjuntivo.

Soneto dos navegantes fracassados

Depois de tantos planos formulados,

De projetos em febre concebidos

De roteiros tão bons e bem urdidos

E de tantos tesouros cobiçados.

Depois de tantos mares navegados,

Dos reveses inúmeros sofridos,

Dos marujos ou mortos ou feridos

E dos projetos todos naufragados

Não temos mais no navegar encanto

E não saímos mais de nosso canto.

A cobiça que outrora nos movia

Morreu no mar e agora até a um morto

Agradaria o esplêndido conforto

Desta nossa abençoada calmaria.

(Este soneto me pediu para ser escrito, ontem. Não é dos melhores, nem sequer dos bons. Minha desculpa é ele haver sido feito às pressas, num momento de distração de Mister Parkinson.)

Intérprete

Quando conheci a poesia, descobri que as lágrimas não eram a única maneira de exprimir minha tristeza.

Modo de ler

Mas naturalmente há também leitores que, quando se menciona A noiva ladra, de Margaret Atwood, pensam tratar-se da história de uma mulher-cão que encontra seu par. 

Memória

Tu deves recordar-te ainda

De como as manhãs luziam

E as flores te recebiam

No tempo em que eras bem-vinda.

Honestidade

É um poeta honesto. Não faz um verso fora de medida, não cobra adicional quando utiliza rimas ricas e nunca submete a jornadas duplas os cisnes dos seus sonetos. 

Coerência

É um poeta moderno. Se for preciso, venderá a mãe, mas jamais usará palavras como rosa, sonho, amor e primavera.

O artista

 No circo de periferia

com arquibancada completa

Jesus já foi hoje

equilibrista trapezista

e agora de olhos vendados

no globo da morte persegue

com sua motocicleta raivosa

diante dos espectadores eletrizados

outra motocicleta furiosa

No lado de fora

com fome no estômago

e desesperança no coração

um homem deita-se

na calçada que é seu colchão

e pergunta-se por que

Jesus há muito tempo não

faz mais com os pães

aquele número da multiplicação.

Encruzilhada

Há muito tempo que já

Não sei se vivo ou se morro,

Se estou aqui ou se lá,

Se peço enterro ou socorro.

Especialidade

Nunca ninguém soube contar melhor de um a doze do que os poetas parnasianos. 

Sobre romances

Os romances antigos dividiam-se em dois tipos: os que tinham até quatrocentas páginas eram os caudalosos; os que tinham mais eram os torrenciais.

Prêmios

Desfrutemos hoje nossas conquistas gloriosas.

Com a nova geração de super-robôs,

Não nos restarão mais que as menções honrosas.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2023/04/16/tudo-pela-poesia-raul-drewnick/

A substituta

Quando ela custa a chegar,

Ficamos imaginando

Que a morte está nos poupando

Para a vida nos matar.

Risco

 Dizer que minha vida toda está no meu blog pode soar ou ridículo ou dramático. Eu digo.

Hierarquia

Seu tino para negócios e sua dedicação deram-lhe alta patente no ramo da prostituição. É hoje um cafetão de gravata.

Todas

Porque as rosas se equiparam,

Não lhes fixe distinção.

Lamente as que já murcharam,

Deplore as que murcharão. 

A sombra

Se me pedem que eu conte minha história,

Não sei mais o que é início ou o que é fim.

Falta-me o senso, falha-me a memória.

Mister Parkinson rouba-me de mim.

Resumo

Não nos envolvemos em nenhuma façanha. Sobrevivemos.

Pode não ser bem uma glória.

Mas é a única que temos. 

Sobre ideais

Quando menino, afligia-me não ter ainda ideais. Já havia lido histórias de homens que viviam por eles, só por eles, e sofriam por não poder cumpri-los. Fascinavam-me esse malogro e as lágrimas que ele provocava. Ansiava precocemente pelas perdas e temia que meus ideais, quando eu os tivesse, não fossem dignos da tristeza que eu queria imensa, insuportável e purificadora como a dos santos.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2023/04/02/de-como-e-cruel-a-literatura-raul-drewnick/

Curriculum vitae

 Não sei fazer rir

só sei provocar dó -

sou mágico de um truque só.

O ideal

O que todos nós desejamos é que, quando alguém disser que nossa vida é um mar de rosas, não possamos desmenti-lo.

Linhagem

Tem muitos parentes -

alguns até influentes -

mas nenhuma obra-prima.

Leveza

 Um haicai às vezes não é leve como se imagina: é mais.

Autoexame

De tudo em que hoje me empenho

Mais nada me faz feliz.

De tudo agora desdenho,

Até do que ainda não fiz. 

Futuro glorioso

Às vezes, abre a gaveta, pega os três recortes de jornal de um ano longínquo e lê as palavras que sobre um fundo amarelado preveem para ele um futuro glorioso, No fim da leitura, sempre se pergunta quando virá esse futuro glorioso, com a rancorosa e magoada voz que lhe impuseram os anos de anonimato. 

Vanidade

 A chuva molha ainda uma vez, esperançosa, os lábios em que há muito murcharam as palavras de amor.

Trabalho

 O poeta fica feliz quando lhe dizem que ele parece cada dia mais triste; é para isso que trabalha.

Estoque

Posso dizer que em matéria de tristeza sou autossuficiente. Mas nunca recuso abrigo a tristezas alheias. 

Travessura

Ainda hoje as frases mais lindas

seja qual for seu autor

saem por aí molecas

jurando que são filhas de clarice lispector.

Sobre a série Vaga-Lume e os meus livros publicados na coleção

https://www.bbc.com/portuguese/articles/clj7wykjykdo

Razões

 Por mil razões você deve querer conhecer-se. Uma delas é saber por que os outros são melhores.

Ponto de vista

O melhor modo de apreciar um poema concretista é ficar a certa distância - um metro e meio ou dois, de preferência três ou quatro.

Nostalgia

Voltaram à moda

as chuvas torrenciais -

mas os poemas caudalosos,

ah, esses nunca mais.

Paladinos

Depois que se engajou nas causas sociais, o poeta, quando sai pelo bairro, não leva mais o caderno nem a caneta. Carrega o spray com que, furtivamente, deixa nos muros não reticências líricas, mas exclamações rubras e ferozes conclamações.

Velhos pistoleiros

Leitores antigos têm certamente dezenas de histórias para contar sobre o tempo em que, como os pistoleiros do Velho Oeste, circulavam por toda parte os abomináveis sonetistas. Contra eles não havia defesa, legítima ou ilegítima. Ninguém, estivesse onde estivesse, podia considerar-se livre dos disparos de catorze fumegantes tiros, rimas ribombantes e perdigotos fatais.

Mérito

Isso é normal. Você deve continuar tentando. Um dia talvez alguém acredite que o que você vem fazendo há seis décadas merece o nome de literatura. Serão dois, então. 

Compostura

 A dele é uma tristeza tímida, que pede desculpas se deixa escapar um ai.

Hoje na revista Rubem

https://rubem.wordpress.com/2023/03/19/o-gato-e-o-sofa-raul-drewnick/

As lições do mestre

 Quando erro, seja em que tarefa for,

E quando pelas mãos eu meto os pés,

Aplausos ganho de meu professor:

Mister Parkinson me dá nota dez.

COMUNICADO DE ENCERRAMENTO DE ATIVIDADES

Estamos aqui há

dez ou doze anos já

vendendo artigos finos

e peças profanas

É tempo já

de seguir o exemplo

e de as portas fechar

como as lojas americanas.

Simples assim

Quando seu dia chegar

não fique impressionado

não se torne solene

não veja nisso

um acontecimento incomum

nem algum especial significado:

quando seu dia chegar

significará apenas

que seu dia terá chegado.

Cotação

 Minha vida hoje difere

Daquela antiga, já morta.

Agora tudo me fere

E nada mais me conforta.

Desastres

Do amor sou mau arquiteto.

Por erros meus, ou o chão

Se abre em cratera ou então

Cai em ruínas  o teto.

Em 2400

"Raciocine comigo", pediu o escritor ao confrade. "O Shakespeare é mesmo um fenômeno. Mas, me diga, há quantos anos ele é lido e conhecido? Quatrocentos, não é? Por aí. Imaginou qual poderá ser a opinião dos leitores sobre nós em 2400 ou em 2500?" 

A coisa

 Em mim alguma coisa se perdeu.

Não uma dessas tolas, corriqueiras, 

Daquelas mais useiras e vezeiras -

Mas a que definia que eu era eu.

As placas

No dia 12, alguém pendurou uma placa no gradil do sobradinho: dá-se aulas de matemática. Na manhã seguinte, ao lado dela havia outra, colocada à noite por um vizinho sarcástico: precisa-se de professor de português.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2023/03/05/o-rapaz-serio-e-a-lua-raul-drewnick/

Sinais

 A literatura pode tornar-se uma obsessão. Você perderá o apetite, o sono, e os amigos que conservar terão também apetite ruim, sono difícil, e, como você, sonharão com baleias assassinas e insetos gigantescos. Não se preocupe. Dizem que são bons sinais.

A desculpa

Os primeiros poemas que publicou eram impublicáveis. Ele era pouco mais que um menino. Jamais sua poesia teve desculpa melhor para se apresentar tão mediocremente.

Tratamento

O poeta concretista mudou de ares.

Saiu do sobradinho romântico

E mora agora na cobertura

De um edifício de quarenta andares.

Contraste

 Do velho poeta, no fim da vida, dizia-se que estava bem acabado, embora seus sonetos nem tanto.

Contra o mundo

Eu sou ranheta, bem sei.

Comigo me desavim

E, do jeito que a coisa anda,

Se nada mudar em mim,

Logo me desavirei

Com o papa, com Deus, com o rei

E até com Sá de Miranda.

Vertigo

Não é o que pretendia.

Seria um acrobata

Se não fosse a acrofobia.

Força de vontade

Desde que me esforce um pouco,

Posso ser tão apático

Quanto qualquer outro.

Tesouro

Nunca neguei alegria aos meus personagens. Eu os fiz beber, sorrir, subir em mesas, sapatear, rir o riso dos idiotas e dos tresloucados. Mas, quando precisavam de um traço menos animal, mais humano, de um rosto transtornado pelo sofrimento, não lhes dei tudo que podia. Sempre tive ciúme de minha tristeza.

Hoje na revista Rubem

https://rubem.wordpress.com/2023/02/19/com-algum-jeito-de-poesia-raul-drewnick/

Currículo

 A cigana se enganou

Naquilo que me predisse.

Rei nunca fui, rei não sou,

Até do vice fui vice.

O certo

A gramática é a tia velha que exige que todos, parentes ou não, saibam que seu nome é Maria Campos das Dores e não Maria Jardim das Flores.

Sobre abrir espaços

Do escritor que numa história abre espaço para um passarinho espera-se que não se esqueça de lhe dar o alpiste e a água suficientes e, se abrir espaço também para um gato, que seja um daqueles bonachões, de apartamento, que só tenha na barriga espaço para as rações importadas e os biscoitinhos.

Quimera

O viço é uma artimanha do tempo. 

Férias

 Em janeiro, o poeta parnasiano levou o neto Olavo para um passeio pela Cisneylândia.

Palavra

Quando ela diz rosa, um murmúrio de pétalas perfuma o ar. 

Entonação

Se beleza e amor lhe parecem palavras como quaisquer outras, é possível que jamais você as tenha pronunciado como devem ser. É um problema talvez menos dos seus lábios que do seu coração.

Conhecimento

 Ninguém sabe melhor que eu qual é a cor dos olhos de minha tristeza, quando chora.

Dúvidas

Quando o velho poeta disse tristemente que tinha dissipado a vida com sonetos, o repórter fez duas perguntas. A primeira foi: o que era dissipar; a segunda, o que eram sonetos. 

Ontem e hoje

Ontem, quando pegava a Bic, sabia muito bem o que iria fazer: revolucionaria a literatura mundial. Hoje também sabe: vai escrever mais um poeminha, se tanto.

Conselho

Poeta, um conselho te dou.

Se encontrares uma rosa

Do que as tuas mais formosa,

Contém a língua invejosa,

Celebra quem a plantou.

Hoje na revista Rubem

https://rubem.wordpress.com/2023/02/05/confissao-raul-drewnick-2/

Confissão

Nos seus últimos dias ainda se dizia poeta, mas só a si mesmo, e com a voz furtiva dos que confessam uma infâmia.

Lembrança

 Não há mais loiras longilíneas e langorosas em sua vida. Foram-se todas; restaram as aliterações.

Pessoano

É um desses poetas que, tendo inventado uma tristeza, investe nela até a sua última lágrima.

A virtude

Não entendo os que dizem que aos concretistas falta imaginação. Que virtude, então, é essa que leva alguém a pegar uma folha de papel ou abrir um espaço na tela do micro, escrever nela a palavra pedra, repeti-la duas vezes e chamar isso de poesia? 

Reincidência

Lembrando-se dos humilhantes momentos pelos quais passou na época de estudante, e vendo repetir-se hoje a situação com um filho, aquele cidadão de bem pergunta-se, como se fosse um funcionário encarregado de expedir ou negar alvarás, por que diabos os gramáticos ainda permitem o funcionamento dos verbos irregulares.

Pecúlio

Para ter uma tristeza sempre rica,

ofereça-lhe no café da manhã

algumas notas de Chopin.

Trégua

Há um trecho, já no final do caminho, em que nos perguntamos por que tivemos tanta pressa, sempre, e por que nos deixamos empurrar como se não houvéssemos nascido senão para ser empurrados, fustigados, açoitados, para a frente, para longe, para além, para mais além. Que venturoso é, quando chegamos a esse trecho derradeiro, desacelerar os passos e sentar-nos um pouco à sombra de uma árvore, nós, que jamais nos demos tempo para parar e descansar. Que alívio é descobrirmos que nem sempre o horizonte precisa ser um desafio para pernas e corações jovens.

Sobre escrever

Escrever, sim, mas para quê? Se for para definir-me, serei tão complexo assim, que tantos anos não bastem? Estou cansado, tão cansado, e devo cansar-me quanto mais para dizer isso? Que estou cansado, tão cansado, tão mortalmente cansado?

Festeiro

 Além dos namoricos e das aventuras, um chato normal é capaz de se casar cinco ou seis vezes antes de se declarar adepto do celibato. E em todas essas ocasiões, comoventemente, nos escolhe como conselheiros ou padrinhos.

Jardim

Há muito, já, meu jardim

Só regam águas passadas.

Os lírios estão no fim

E as rosas todas fanadas.

Crença

Depois de tantos anos, estou mais do que convencido: se eu fosse escritor, já teria sido. 

Poltrão

Se a poesia se mete em apuros,

eu sou o herói covarde

que ou não chega nunca

ou sempre chega tarde.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2023/01/22/confissao-raul-drewnick/

Ficha técnica

Eu lutei pela Poesia

Como se lutar soubesse.

Pelos erros meus e falhas

Perdi todas as batalhas

E muitas mais perderia

Se mais batalhas houvesse. 

Oferta

 Morrer de uma só queda

ou de tombo em tombo -

escolham seu combo.

Clemência

Depois de seis décadas de prática ininterrupta e inepta, o que posso eu pedir à poesia, além de perdão? 

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2023/01/08/ser-poeta-raul-drewnick/

Charada em "t"

A cortesã com tesão

quer se dar ao cortesão

mas não consegue porque

ele é desprovido de. 

Futuro

Quando o futuro quer dizer amanhã, só amanhã e nem um dia mais, você não tem tempo de abrir a janela e olhar para o horizonte.

Cotação

Que não venha ninguém a se enganar.

Se me perguntam, digo quem eu sou

E ajo como se fosse, mas estou

Tão morto quanto um vivo pode estar.

Sobre tropeçar e cair

É mais penoso do que comovente ver um oitentão tropeçando, cambaleando e caindo, em suas tentativas cada vez mais canhestras de honrar um compromisso que um garoto, não mais do que isso, assumiu seis décadas antes com a literatura.