O projeto

Há muito não sabe dos amigos. É um alívio. Não precisa ficar pensando no que diria se lhe perguntassem como anda aquele antigo projeto literário.

Honra ao mérito

Com oito décadas de vida, seis delas dedicadas aos sonetos, passou a ser chamado de Sua Magnífica Obsolescência. 

Ontem na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/12/25/os-sonetos-e-as-mulheres-raul-drewnick/

Despeito

Cheguei a ter alguma relação com a literatura. Foi há muito tempo. Eu era pouco mais que um menino. Não me lembro muito bem dessa época. Mas posso lhes dizer que ela jamais me tratou como deve ter tratado o menino William Shakespeare. 

Glória

Lutou, sofreu, empenhou-se,

Gastou-se todo em buscar

O que a  vida não lhe trouxe

Nem a morte vai lhe dar.

A molecona

Não brinque com a Morte

melhor nem tentar

Você lhe dá o dedo

ela exige a mão

você lhe dá a mão

ela agarra o braço

e o outro braço

e tudo mais

que você queira

ou não lhe queira dar

A Morte é uma molecona

que não sabe brincar. 

A hora

Alguém nos pedirá que não nos preocupemos, que logo estará tudo bem, e nossos lábios talvez não consigam dizer uma palavra. Caberá então aos olhos, também cansados, exprimir nosso último gesto de gratidão. 

Conhecimento de causa

Toda manhã o velho etimologista abre a janela e cumprimenta o sol. Nos dias normais, diz olá, Hélio; naqueles em que se sente mais bem-disposto, diz salve, salve, Helinho.

Coerência

Quando a repórter perguntou aos sócios da Quintana & Barros o que significava precisamente para eles a palavra simplicidade, citada por ambos como fundamental para o sucesso da empresa, seu Mario disse: "Simplicidade, no nosso caso, é", e parou. Seu Manoel, então, retomou a frase: "Simplicidade, no nosso caso, é" e parou também. Os dois trocaram um sorriso. Seria impossível encontrar uma resposta mais coerente.

 

Autenticidade

Na livraria, o vendedor, atendendo um comprador, foi à estante e notou que as traças haviam devorado os cinco volumes da coleção A gastronomia pelo mundo.

Justiça fiscal

 O poeta parnasiano foi multado por não apresentar as guias de importação de seus cisnes franceses.

Crônica policial

O vento da madrugada fez uma travessura: sacudiu a ameixeira do jardim e foi jogar seus frutos na rua. De manhã, a indignação de todos, apontando o poste ladrão. 

Oraçãozinha

Que eu seja sempre digno de minha dor e que jamais possa apequená-la com as trôpegas palavras de minha inepta literatura.

Os dedos da condessa

 A condessa tinha dedos longos, capazes de suscitar todo tipo de metáforas e fantasias. Uma que eu apreciava era imaginar tê-los em volta do meu pescoço, apertando-o até o instante em que, docemente subjugado, eu dizia que sim, que a amava muito.

A causa

Nas noites em que é mais agudamente atacado pela melancolia, ele abre o arquivo de sonetos. Lê meia dúzia deles, lembra-se dos detalhes de cada um, das dificuldades e do prazer que lhe deram todos, como se os estivesse reescrevendo, e um sorriso vai atenuando os traços de seu rosto de velho. Nessas ocasiões, sente-se como um rebelde consultando papéis em que um dia outros rebeldes encontrarão as senhas para o restabelecimento de uma época dourada. Seus olhos têm então um brilho que ninguém estranharia ver num fanático religioso.

Palavra contra palavra

Há décadas proclama ter com a poesia uma relação que ela jamais reconheceu. 

O sinônimo

Se lhe pedirem um sinônimo para amor, responderá afeto, ou estima, ou afeição. Inábil na gramática do amor, talvez não lhe ocorra dizer Priscylla, o mais perfeito de todos, por ser sinônimo também de mulher.

Onipresença

 Pobre de ti poesia

chamada aqui

ali invocada

requisitada interpelada convocada

para honrar vivos

para reabilitar mortos

para criar reputações

para melhorar necrológios

para salvar biografias.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/12/11/nos-tempos-de-scott-e-zelda-raul-drewnick/

Lembrança

Se te lembrares de mim,

Lembra-me com simpatia,

Como eu fui no melhor dia,

Não como sou hoje, assim.

 

O nome

Se chamasse por Deus tão fervorosamente quanto chamava por ela, talvez não fossem tão sombrias suas noites, nem tão desesperançadas.

Autoconhecimento

Tem idade suficiente para se conhecer bem. Sabe que é fraco de caráter, traidor e covarde. No Dia do Juízo Final, se for necessário, entregará a literatura numa bandeja.

Em sociedade

Há poetas que qualquer família respeitável teria prazer em receber, se não andassem sempre na companhia dos piores sonetos.

Dezembro, 2022

Nada mais me move,

Me alenta ou comove.

Não me levo mais a nenhum lugar,

Somente me deixo ir,

Simplesmente me deixo levar.

Estou tão morto já

Quanto um vivo pode estar.

Os donos

 Os dias, tanto os atuais

Como também os futuros,

Pertencem ou aos mortais

Ou então aos morituros.

Os sonetos e o direito penal

Há cinquenta anos, se um poeta se dispusesse a escrever uma quadrinha e terminasse fazendo um soneto, seria celebrado pelos confrades e agradeceria a todos os deuses pela inesperada proeza. Com a mudança de hábitos e gostos dos leitores e o surgimento de uma brilhante geração de penalistas, que culminaram com a tipificação do soneto como delito de lesa-literatura, quem hoje tenta uma quadrinha e consegue um soneto comete um crime preterintencional. Mais ou menos como se alguém, ao assistir a um número circense em que três palhaços andassem em bicicletas sobre um arame, atirasse uma pedra para derrubar o chapéu de um deles e acabasse, por um inimaginável ricocheteamento, fazendo o trio todo estatelar-se com as bicicletas no picadeiro.

A condessa e a maçã

 Ver a condessa mastigar uma maçã era absolver Adão por todos os pecados que tenha cometido e condená-lo por todos os outros que não tenha ousado cometer.

Seu Mario e seu Manoel

Segundo o relato de um ex-colaborador, num dos aniversários do escritório Quintana & Barros, quando seu Mario se preparava para cortar a primeira fatia do bolo, dez ou doze borboletas, surgidas do nada, esvoaçaram graciosamente sobre sua cabeça, enquanto seu Manoel, o sócio, comentava triunfalmente: eu não disse que elas viriam?

O poeta e a estrela

Um poeta deve estar preparado para viver fatos extraordinários, como erguer a mão para o céu e colher uma estrela ou erguê-la e vê-la voltar decepcionantemente vazia.

Qual faz o quê?

Questão de leveza: a borboleta transporta o haicai ou o é o haicai que transporta a borboleta? 

Influencer

 Ter milhões de seguidores é o pior pesadelo para um paranoico.

Alerta

Um dos itens do manual de sobrevivência dos haicais recomenda que, ao menor sinal de gongorismo, fujam com quantas pernas tiverem.

O pecado de Deus

 A desproporção com que Deus usou o verde em sua obra máxima, e que hoje é reconhecida pelos críticos como um dos mais gritantes erros da Criação, só começou a ser notada depois do advento do futebol, principalmente a partir de 1910.

Estatística

Das loiras de sua vida, a mais gelada e hostil foi a inconquistável Estocolmo. 

Ainda

Cantar os dias de pompa,

Lembrar as noites de febre,

Antes que o fio se rompa,

Antes que a vida se quebre.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/11/27/es-to-col-mo-raul-drewnick/

Descoberta

 Um dia talvez descubramos

por que estamos aqui

para que viemos

E será uma revelação

tão simples

tão sem afetação

e filosofia

que nos olharemos 

e diremos

ora é isso então

isso nós já sabíamos

isso nós sempre soubemos.

Apelo

Quatrocentos sonetos depois, peçam-me tudo, menos que eu fale mal deles, ainda que mereçam. 

Perfil

Se tenho alguma virtude,

Ela é meu comedimento.

Não sou gênio, nem portento,

Fiz sempre só o que pude.

Excelência

O suicida transforma

um acontecimento banal

numa obra autoral.

A tarefa

 Devemos ter ainda

alguma coisa a fazer

Provavelmente 

nada grandiloquente

mirabolante importante

Talvez só suspirar

uma vez duas três

antes de estrebuchar.

Assuntos poéticos

Digam-me que um poeta deve ter assuntos mais preciosos do que o amor, e eu lhes direi que vocês estão agudamente enganados. 

Histórico

 Já de longa data

sou para mim

persona non grata.

Memória

Nós nos permitimos ser

Tão maus e pecaminosos

Que talvez já nem morrer

Possa fazer-nos virtuosos.

Discípulo

Aplausos e homenagens não mereço

Por minha surpreendente evolução

Nas artes da prestidigitação.

Mister Parkinson manda, eu obedeço.

Projeto

Que eu possa, estando onde for,

Sempre esta ventura ter

De inflar o peito e dizer:

Vim a serviço do amor. 

Indícios

Morreu tão cedo

após uma vida tão discreta

que só muitos anos depois

um papel ou dois

achados numa gaveta

revelaram que talvez 

tivesse sido

ou talvez tivesse podido ser

um poeta.

Na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/11/13/os-crimes-perfeitos-raul-drewnickl/

Medida

A de vocês eu não sei,

Posso falar-lhes da minha.

Minha história cabe inteira

Nos versos de uma quadrinha.

Geografia

 Estocolmo é tão longe, e estes meus passos

Que não conhecem mais que o aqui e o ali,

Levaram-me, por perdas e fracassos,

À Barra Funda e ao Alto do Pari.

Modéstia

 Reduz a voz, toma tento,

Não assumas esses ares.

Se Deus te deu um talento,

Não foi para te ufanares.

Desmancha-prazeres

É um desses adultos perniciosos

que desiludem os meninos fantasiosos

explicando-lhes tim-tim por tim-tim

que na história de Ali Babá

a palavra mágica

não é tão mágica assim -

sésamo é gergelim.

Coragem

 Um escritor precisa ser sobremaneira corajoso para usar certas palavras. Sobremaneira é uma delas.

Ode à rainha

Rainha minha, onde estáveis?

Desde o dia em que partistes

Vos chamam meus versos tristes.

Rainha, não me escutáveis?

Aonde vós vos ocultáveis

O vento não vos levava

E nem o eco duplicava

Minhas palavras amáveis?

Não importa. Vós voltastes

E talvez vos deem prazer

As que hoje tenho a dizer

E as que então não escutastes.

(Vieram-me hoje estes versos estranhos, que parecem soprados por um poeta muito antigo. Vocês acreditam nesses fenômenos?) 

Patrimônio

Houve um tempo em que andei ocultando minha tristeza, não por modéstia, mas por astúcia. Receava que olhos invejosos resolvessem tomá-la de mim. Se alguém, vendo-me calado, me perguntava se eu estava triste, eu sorria. Triste? Não, estava só pensando.

Trégua final

Que alívio é confessar-se derrotado,

Não ter mais atitudes a assumir,

Que cômodo entregar-se, desistir,

Morrer sem glória ou culpa, apaziguado. 

Nemo

Estou onde não estou.

Uso a força do meu ser

Para me desconhecer.

Quando eu me nego é que eu sou. 

O parceiro improvável

Há quem agradeça a Deus cada parágrafo escrito. Eu, não. Acredito que seria presunção minha e dos meus parágrafos.

O perfil ideal

Tem saudade do tempo em que era um poeta jovem, com olhos verdes, rosto grego e cabelos tão esplendidamente dourados que seria uma indelicadeza apontar defeitos nos seus versos. 

Inspiração

Triste é chegar aos oitenta e descobrir que não se tem senão a idade para enaltecer com nossa voz pré-tumular.

Renascimento

Já na primeira vez em que se dispôs a narrar episódios de sua singular experiência com a condessa, notou que certos adjetivos, que pareciam haver esgotado o vigor nos seus escritos de adolescente, reapareciam, como se estivessem ainda naquela mais dourada de todas as épocas.

Grandeza

 Podemos ser grandes até diante de Shakespeare. Leitores, naturalmente.

A verdade

Falando bem francamente,

Um soneto nada traz

Além de dano ao ambiente

E vergonha a quem o faz.

Atitude

Tenhamos nós honra, ou não,

Devemos, por aparência,

Proclamá-la com veemência,

Defendê-la com paixão.

Ensaio

Toda vez que brincamos de espantalho,

Se, quando chega o instante de fingir

Que o vento me sacode o corpo eu falho,

Mister Parkinson faz-me repetir. 

Promoção póstuma

Era um morto bisonho, num velório comum. Mas, de repente, em algum lugar, talvez no colégio da rua vizinha, uma banda fez explodir sons triunfais pelo ar. Os netos gêmeos do velho defunto, duas crianças de seis anos, Joana e João, começaram a dançar, gritando viva, viva, enquanto os adultos sorriam reverentes, como se houvessem descoberto que dentro do caixão estava o homenageado pela música estrepitosa.

O soneto perdido

 De volta para casa, depois da caminhada matinal, o poeta notou que não estava mais em seu bolso o soneto que tinha escrito à sombra de uma árvore, no parque. Ouvindo suas queixas, a mulher consolou-o, com uma frase que ele não soube se era irônica ou poética: "Vai ver que que ele virou passarinho e voou."

Perfil

Posso tudo aparentar

posso tudo ser

menos destro.

Não tenho mão de pintar

não tenho mão de reger

não sou mestre

não sou maestro.

Sou estouvado

sou desnorteado

sou ambicanhestro.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/10/30/o-que-shakespeare-fazia-raul-drewnick/

Época

 Eu fui feliz, eu sorria.

Era jovem e ainda achava

Que tudo quanto eu pensava

Se transformava em poesia.

Premeditação

Um sonetista jamais há de alegar inocência ou apresentar atenuantes. Antes da chave de ouro, ele tem sempre treze versos para se arrepender. 

Definição

Creio ter chegado o instante

De pôr os pingos nos is.

Eu seria melhor Dante

Se fosses melhor Beatriz.

Dúvida

Qual vem de qual com certeza

Eu dizer não saberia:

Se a poesia da tristeza,

Se a tristeza da poesia. 

Apropriação

Se os grandes homens fizeram

Aquilo que nos cabia,

Durmamos sobre seus louros,

Louvemos sua autoria. 

Histórico

Entreguei-me à tristeza como quem, 

Depois de muito aos outros recorrer,

Jurou um dia não mais se socorrer

Nem mais de nada nem de mais ninguém. 

Camelô

Enfeitei minha tristeza

Da melhor forma que pude

E fui vendê-la na esquina:

"Eis minha maior riqueza,

Eis minha maior virtude."

Coadjuvante

Também eu nunca fui

aplaudido em cena aberta.

Como vocês, sempre quis 

fazer tudo bem, tudo certo, 

e ensaiei, e reensaiei, 

e tudo fiz, tudo refiz,

mas jamais consegui 

fazer certo a coisa certa.

Também eu, como vocês,

fiz o papel que fiz

como o melhor ator

fez seu melhor papel

e faço ainda

e espero ainda 

que um espectador,

ainda que o mais sonso de todos,

se erga e espante a plateia

gritando bis,

bis, bis, bis.

Impressão

 Talvez a Morte já tenha

Até me feito um sinal

E eu ou não tenha entendido

Ou tenha entendido mal.

Proverbiozinho

 É isso mesmo, pode crer.

A vida é para os tolos e os petizes -

Enquanto assim eles puderem ser.

Persona

Sou um personagem

sem vontade e sem coragem,

sou o rei dos poltrões.

Se minha vida 

fosse uma peça de teatro

e tivesse três atos

precisaria ter

pela lei das proporções

três mil

trezentas e trinta

e três omissões. 

SCCP

Nós podíamos, dissemos.

E à luta nós nos lançamos

E nos ferimos, sangramos.

Podíamos. Não pudemos, 

Se

Se eu conseguisse esquecer

Os defeitos e os senões,

Talvez pudesse dizer

Que me amo sem restrições. 

Procuração

 Se eu precisasse confiar minha tristeza às mãos de alguém, escolheria as de Chopin.

Riqueza

Eu era um menino e já sabia que, se tinha alguma vantagem sobre os outros, ela era a tristeza que me angustiava o peito e me pedia algo mais que as lágrimas para se expressar. 

O que somos

Se o amor não nos comove e a beleza não nos faz chorar, poderemos nós censurar quem nos considera velhacos e quem nos chama de patifes? 

Passado

Naquele tempo

eu escrevia coisinhas graciosas

historinhas engraçadas

de passarinhos e passarinhas

assuntos de rosas

bobagens rimadas

minigâncias com insignificâncias

ninharias com quinquilharias

quase nada

com menos que nada

Hoje nem isso mais

nem mais nada. 

Quadrinha de não ser

Se eu fosse hoje o que sonhei,

Talvez não fosse infeliz.

Mas nunca me consumei

E nem jamais me perfiz.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/10/16/a-gloriosa-impunidade-raul-drewnick/

Soberba

Tem por si tão alta estima

Que sua grandeza não cabe

Já mais em nenhuma frase,

Já mais em nenhuma rima.

O pecado

Sim, andei falando em nome da Poesia. Prenderam-me aqui, desmascararam-me ali, surraram-me acolá. E onde me prenderam, e onde me desmascararam, e onde me surraram eu me declarei culpado, culpado, culpado. Teria sido feliz, mas não. Acusaram-se sempre de tudo. De farsa, de engodo, de trapaça. Mas jamais do pecado imortal da simonia. 

Bênção

Dou graças à minha tristeza, que, sempre atenta, jamais me deixou ser como esses tipos capazes de se afogar em gargalhadas diante de um bufão imitador de passarinhos. 

Diálogo de pré-cama

Você não me ama, ela disse,

E ele: você só reclama.

E ela, já tirando a roupa:

Então me ama, me ama, me ama.

Plateia

Se fracassado me julgo,

Todos me aplaudem.

Se formidável me reputo,

Nenhum puto.

Carpe diem

Um dia você talvez descubra

a chave do mundo 

e indo à sua origem

consiga decifrá-lo.

Nesse dia talvez

você descubra também

que esse segredo

seria melhor ignorá-lo.

Sábio é quem caminhando sob o sol

sabe viver o dia

sem querer saber quem

por sua autoria

crítica merece 

por fazê-lo mal

ou louvor por fazê-lo bem.

Discurseira

 Se longo demais for o epicédio,

O morto, se ainda não estiver,

E se em seu socorro ninguém vier,

Morto acabará, de enfado e tédio.

Espécies

Há os que só precisam enfeitar sua tristeza, para vendê-la na esquina, e há os que, menos aquinhoados, necessitam inventá-la. 

Projeto

Ser escritor foi o que eu

Me lembro de ter querido

Para o menino sofrido

Que em mim, gorado, morreu. 

Em boca própria

Para meu alívio e meu bem, ser eu ou não um escritor deveria ser algo que dependesse de minha opinião somente, e de mais nada ou ninguém.

Ciúme

Agora, se vacilo quando falo

E se treme meu corpo ou minha mão,

Mister Parkinson chama-me a atenção

E me ordena que pare de imitá-lo.

Bocagiana (para Adelto Gonçalves e Hugo Almeida)

Bocage dizem que tinha

uma face ruim

e outra boa

uma quase divina

e a outra muito à-toa

e tão pródiga era 

a boa e a que não era 

que para as duas manter

Bocage precisaria ser

mais que aqueles cem

que dizem ter sido Pessoa.

Título

No dia em que finalmente a Academia

lhe concedeu o Nobel, 

o velho escritor

reconciliou-se com Deus

e para celebrar o ato

pediu ao Senhor

que lhe desse

assim que pudesse

o bicampeonato.

Adesismo

 Quando o modernismo começou a abalar as estruturas poéticas, o velho parnasiano foi tentado a fazer uma autorrevisão, se não na parte formal, ao menos no conteúdo. Essa tentativa durou uma tarde e catorze versos: um soneto que exaltava o garbo com que um cisne flutuava não em um lago, mas numa piscina. A mulher do poeta, que, como sempre, foi a primeira leitora, nesse dia foi a única. Rasgando o soneto em quatro, ela disse: "É melhor parar por aqui, Cleonte. Desse jeito, no próximo você vai acabar inventando um cisne motorizado."

A pedra

No caminho onde havia pedras

só Drummond viu 

com suas retinas fatigadas

que no meio tinha uma

que os outros poetas todos

com suas retinas descansadas

não tinham conseguido ver.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/10/02/morte-na-primavera-raul-drewnick/

A pergunta

Alguém me diz se está morto

O pássaro cuja voz

Foi nosso encanto e conforto

Ou mortos estamos nós?

Felicidade

Não posso me lastimar,

Fui feliz enquanto pude.

Quem me dera hoje voltar 

Aos anos da juventude. 

Oraçãozinha

As tristezas que em boa hora

De minha casa bani,

Que morram todas lá fora

E não me voltem aqui.

Corinthians - Música por Antônio Ianovali Neto e Raul Drewnick

Assembleia

Que fazem aqueles poetas

aquele grupo egrégio

aquela excelsa confraria?

Que prodígio régio

que taumaturgia

busca essa seleta companhia?

Ou projeta um florilégio

ou arquiteta uma crestomatia.

Investigação

Se em mim alguém suspeita 

Algo de Shakespeare encontrar,

Fiquem todos à vontade,

Podem me revistar.

Aspiração

 Alma minha gentil que te partiste

Deste mundo de dor e provações,

Que possas ter aí, onde subiste,

A companhia da alma de Camões.

O início

O que mais me encantou na poesia foi ela, embora eu fosse não mais que um menino, não me censurar pela tristeza que já começava a me pesar na alma.

Honestidade

Quem faz literatura deve ter ao menos uma presunção: a de, ao se retratar, parecer melhor do que realmente é. Falar com honestidade da própria grandeza é uma dessas atitudes que cabem apenas aos deuses - e sabemos como costumam ser enfadonhas essas manifestações.

Lição

É um desses homens que aprendem com o tempo. Aos vinte anos, rompeu com os amigos que o compararam a Shakespeare. Hoje, modesto, os abraçaria.

Tanca

Tristes os que têm 

A vida tão dolorida

Que dela descreem

E pensam, por assim ser,

Que morrer seja uma bênção.

Símile

Se o poeta fosse um objeto, deveria ser um violino. 

Garotas

Minha tristeza e minha poesia são amigas de infância. 

Declaração

 Se eu disser que vivi para escrever, talvez acreditem em mim, como eu às vezes acredito.

Cotação do dia

Sim, escrevo, já devem ter-lhe dito.

Nada demais, versinhos, vã poesia,

Tudo sem expressão e sem valia,

Nada nem belo nem talvez bonito.

Vocação

Almejou ser poeta, quis tornar-se músico, tentou a advocacia. Fracassou em tudo. No dia de sua morte, teve desempenho tão exemplar no velório, por sua modéstia e compostura, que a opinião foi unânime. Tinha nascido para aquilo.

Hospitalidade

Devo ser uma boa companhia.

Há um ano mister Parkinson me disse

Que no dia seguinte partiria.

Tanca

Talvez no final

Tenhamos sorte e saibamos

O que, afinal,

Nós viemos aqui fazer

E ver por que não fizemos. 

Tanca

 Quem culpe a poesia

De ser fútil e não ter

Nenhuma valia,

Se hoje há, amanhã também

Alguém decerto haverá.

Tanca

Teremos deixado

Talvez duas frases, três,

Mas não um legado.

Iremos só com essa glória 

Inglória que merecemos.

Tanca

Se Deus não houver,

Sabemos o que faremos

Quando o dia vier?

Que mão, que gestos, que braços,

Que passos nos nortearão?

Respeito

 Que nós consigamos ser

Às suas leis obedientes

E aos seus chamados presentes

Sempre, enquanto o amor viger.

Infâmia

Uma das grosserias

com as quais os homens

julgavam em longínquos dias

estar homenageando as mulheres

era dizerem que tal ou qual

por serem bem-fornidas

mereciam ser enaltecidas

como se fossem o prato principal

de um banquete para cem talheres.

Artista

Te aplaudiam no começo.

Costuma ser sempre assim.

Hoje acham alto teu preço.

Como pioraste no fim. 

Época

 A miséria anda em alta. Um dia desses, um fazendeiro notou que haviam furtado a calça, o paletó e o chapéu de seus três espantalhos.

Monumentalidade

Parece inacreditável, ainda hoje, que Ulisses tenha sido escrito por um homem só, mesmo que esse homem seja James Joyce.

Mentor

 Mister Parkinson hoje me elogiou.

Disse-me que estou muito bem-disposto,

Mais ágil que o boneco lá do posto.

Honestidade

 O poeta concretista encara com seriedade sua missão. Atualiza-se regularmente em cursos do CREA.

Peculiaridade

O poeta concretista gabava-se de não ter usado uma vírgula sequer em toda sua obra. Um de seus mais notórios inimigos sugeria  mentirosamente que ele se gabava também de, com isso, haver contribuído para a preservação do meio ambiente e a salvação do planeta.

Melhoramentos

À segunda edição de sua antologia o concretista acrescentou um playground e uma piscina.

Fonte

 A musa de um poeta concretista, talvez o mais famoso e mais bem-sucedido de todos, era a pirâmide de Quéfren.

Suspeita

 O poeta concretista atribui à inveja e às pragas lançadas pelos parnasianos as rachaduras surgidas em sua obra-prima um mês depois de concluída.

Evento

O monumental poema concretista de Petrus Pedrygulhos foi inaugurado com a presença de altas autoridades militares, civis e eclesiásticas.

Modos

O poeta romântico dorme sobre os louros; o concretista, sobre pedra e cimento. 

Cláusula

Os poemas concretistas são os únicos com seguro para defeitos de fabricação. 

Os eleitos

 Sujeitos de sorte são aqueles que nunca são picados por toda uma colmeia, mas no máximo por meia.

O encontro

 Se Deus se encontrasse com Shakespeare, quem chamaria quem de mestre?

Se ou se

Não sei se o que mudou foram os poetas ou o mundo. Fato é que há muito tempo nenhum deles se dispõe a carregá-lo  nos ombros.

Capital inicial

Um amor frustrado e algumas lágrimas já não bastam para transformar alguém em poeta, mas ainda são um bom começo. 

Versão

Morramos nós do que for,

Mintamos tão cabalmente

Que acredite toda a gente

Que nós morremos de amor.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/09/18/lances-poeticos-raul-drewnick/

O rumo

Num poema antigo

para saber

se o barco navegaria

rio abaixo

ou rio acima

bastava seguir a rima.

A pequena estrela

Coisas estranhas vêm ocorrendo com o velho poeta. Hoje, em sua caminhada matinal diária, ele encontrou uma estrela. Era das pequenas, bem pequenas, dessas que às vezes, por distração das mães, se desprendem do céu e vêm parar numa rua de subúrbio. O poeta a apanhou com cuidado e, ao colocá-la no bolso da camisa, lembrou-se de que assim repetia um gesto de trinta ou quarenta anos antes, quando, no mesmo lugar, havia recolhido outra pequena estrela. Por um instante, ficou aturdido. O que tinha feito com ela? Ah, sim, recordava-se agora, estava guardada no mesmo estojo em que ficava o relógio, relíquia de família, dado por seu pai num aniversário muito longínquo. Era curioso  aquilo: achar uma companheira para a estrela do estojo. Feliz, apressou-se a voltar para casa e, assim que chegou, foi pegar o estojo e o abriu. Dentro, só havia o relógio. Ele puxou então a estrela do bolso da camisa: "É você, é você. Eu devia ter desconfiado. Por que é que você estava fugindo? Ah, eu sei, pobrezinha. Eu a deixei trancada aqui todos esses anos. O que eu esperava que você fizesse?" Ele a beijou e a repôs no bolso: "A partir de hoje, você vai estar sempre comigo, onde eu estiver." 

Hipótese

Um gato só não é o rei da casa se na casa não houver um. 

Tarefa

Ninguém nunca lhes pediu isso, mas os poetas sempre souberam que sua missão no mundo é carregá-lo nos ombros, para ninguém possa censurá-los por viverem a se lastimar. 

Reizinho

 Lá vai o poeta todo inflado

reinar o seu reinado -

de dia o sol o homenageia

e à noite a lua cheia

e o céu estrelado

Lá vai o poeta tolo ludibriado

pelo caminho homenageado -

se um dia se uma noite chegar

não vai encontrar

nem reino nem reinado.

Fim

Maus dias, tempo de agrura.

Estando eu onde estiver,

Nem a vida me procura

E nem a morte me quer.

Soneto da grandeza imaginária

Na época de minha áurea mocidade,

Tão superior, tão forte eu me julgava

Que se eu então morresse calculava

A perda que teria a humanidade.

Ludibriado por minha ingenuidade,

Tão grande poeta eu me considerava

Que não pensava, que não suspeitava

Que era um rei sem nenhuma majestade.

Quando chegou a idade da razão

E desfez minha tola presunção,

Eu pude meu tamanho compreender.

Sei hoje, como há muito deveria,

Que há de se conservar viva a poesia

Muito depois do dia em que eu morrer. 

Usurpador

Que criatura patética sou eu,

Que venho como poeta me passando,

Vivendo sonho alheio e o nome usando

De um menino que há muito já morreu.

Patrimônio

 Jovem poeta, se tristeza é só o que você tem, não a economize.

Morte sábia

 Morrer aos poucos é ciência

Para quem sabe o que faz.

Eu sei bem. Estou morrendo

Desde quando era rapaz.

Imerecida celebridade

Sobre ela, dizia-se que uma tarde, ou uma noite, deixara um homem beber vinho em seus lábios. Quando se perguntava quem havia sido esse homem, a única versão incontestável sustentava que era um homem de bigode. Nada mais se sabia dele. Durante algum tempo, ela foi uma espécie de celebridade do bairro, por conta desse episódio. Quando tudo já parecia destinado ao esquecimento, surgiu, sem se conhecer a origem, uma nova versão: a de que fora uma mulher, e não um homem, que sorvera o vinho em sua boca. Se alguém houvesse sugerido a hipótese de essa mulher sequiosa ostentar um bigode, talvez a história tivesse ainda algum fôlego, mas não foi o que aconteceu, e hoje nem os mais antigos moradores do bairro falam dela. 

O mal

 O psiquiatra explicou ao velho poeta que síndrome da falsa Beatriz é o nome do mal que acomete os que, como ele, debitam a falta de sucesso literário à insuficiente beleza de suas musas.

Culpa

Às vezes, o velho poeta se sente como se fosse um comerciante que, prestes a fechar definitivamente seu estabelecimento, descobre que por trinta anos, sem querer, vendeu aos fregueses mercadorias de má qualidade.

Noviciado

Alguém me disse que a vida é sempre mais importante que a literatura. Mas eu era tão jovem, tão bobinho. 

Felicidade

Pegou a cadeira de praia, os óculos de sol e instalou-se de frente para o domingo. 

Coerência

No jardim do poema concreto, quatro palavras cabais: aqui, só flores artificiais. 

Enfim a glória

Antes de conseguir o primeiro lugar no concurso nacional, ele parecia ser só mais um poeta cheio de ilusões e de menções honrosas.

Tudo pela arte

Já fui bem mais aberto a experiências. Houve uma época em que, para melhorar minha poesia, eu  teria aceitado qualquer recomendação, até a de usar monóculo e cavanhaque.

Equívoco

A ambição tão celebrada pelos manuais de autoajuda como instrumento essencial para todas as conquistas, incluindo as literárias, foi a causa de minha desventura. Eu deveria ter me contentado com as quadrinhas, com as trovinhas. 

Réu

Venho suportando uma infinidade de acusações por amar sonetos. A pior delas foi a de necrofilia.

Esclarecimento

Não é verdade que eu tenha proposto uma campanha pela salvação dos sonetos. Cheguei a pensar nisso, é certo, mas não havia mais o que fazer por eles. Tinham sido já declarados mortos, com efeitos retroativos, discutindo-se  apenas se mereciam ser poupados da sentença um de  Dante, dois de Shakespeare e três de Camões.

Caminho

No sonho, sorriu e foi-se,

Seguindo a mulher que tinha

Na mão esquerda uma bíblia,

Na mão direita uma foice.

Hoje na revista Rubem

https://rubem.wordpress.com/2022/09/04/esquisitices-literarias-raul-drewnick/ 

Natureza

Olhem, com vocês não sei

Se falhou a natureza.

Comigo não. Plantei

Queixumes, colhi tristeza.

O endereço

Ao selecionar as roupas do velho poeta morto, para doação, a viúva teve um momento de indignação. Num paletó encontrou um papel. Era um endereço. Já havia começado a maldizer o finado, supondo-o traidor, quando atinou com o que era aquilo: indicações de como chegar ao monte Parnaso. 

Por nós

Por mais que nos venhamos a esforçar,

Nunca seremos mais do que já somos.

Por nós não hão de os sinos badalar

E nem chorar por nós os cinamomos. 

Tempo de chegar

 Sejamos dóceis. Tenhamos

A perspicácia de ver

Que nosso tempo de ser

Há muito passou, e vamos.

Crueldade

Já no primeiro livro que leu, o menino sentiu como pode ser cruel a literatura. Na página inicial apareceu um passarinho que voou e cantou até a página dois, quando acabou na barriga de um gato chamado Devagar. 

Voz

Um sussurro de brisa é o máximo de grandiloquência que se pode esperar de um haicai. 

Plus

 O que um poeta pode fazer de melhor por sua tristeza é exagerá-la.

Perfil

Não sou nada além de um homem

Comum, um desses que a glória

Não coroa, nem a história,

Que a vida e o tédio consomem.

Hoje

Ontem fui um casarão

Onde brincavam meninos,

Onde cantavam meninas.

Nem sei onde agora estão,

Sou hoje todo ruínas.

A caixinha

Um dia, o menino acordou sentindo-se esquisito. Era como se tivesse envelhecido alguns anos durante a noite. Recusou-se a brincar com o cachorro. Tossiu uma tosse seca e, com uma dorzinha nas costas, tomado por um mau pressentimento, abaixou-se e puxou, de baixo da cama, a caixinha em que guardava seus tesouros. Tinham sumido todos os seus domingos. 

Sina

Sou o que de mim fizeram

Os sonhos da juventude:

Falharam os promissores

E também os que não eram.

Resumo

 Se eu fosse resumir o que andei fazendo na vida, não precisaria usar mais do que um verbo - escrever - e alguns advérbios: muito, pouco, bem, mal, apaixonadamente, desesperançadamente.

A pergunta

Sou indigno de minha tristeza. Não a exprimo bem. Se a exprimisse, vocês deveriam estar chorando. Vocês estão? 

Desejo

Quisera ser teu violino e que me ferisses tão agudamente quanto deve ser ferido sempre um violino. 

Máscara

Quem diz que sou bem-humorado e me felicita por isso não imagina quanto me custam os sorrisos e como me sinto falso depois de cada um deles.

O homem e o poeta

Fui tão triste quanto pude. Pude pouco. Minha tristeza bastou ao homem, mas foi insuficiente para o poeta. 

Ocasos

Depois que o gato morreu, e o sol que toda tarde brincava com ele na sala deixou de vir, o sofá definhou algum tempo ainda e se foi também, levado por um belchior pechincheiro.

A fonte

Hoje ele admite que só foi verdadeiramente poeta naqueles anos em que um atribulado amor o munia diariamente com as mais legítimas e desesperançadas lágrimas.

Nos sonhos

Nos sonhos eu jamais rio.

Nos sonhos sou um menino

Que cumpre amargo destino

E morre de fome e frio. 

Soneto do que dizem os perdedores

Quem há de dar-nos ouvidos,

Depois de nossos maus passos,

Depois de tantos fracassos

E tantos jogos perdidos?

Quem há, se não os vencidos,

De, acolhendo-nos nos braços,

Perdoar nossos erros crassos,

Iguais aos seus cometidos?

Esses, descrentes da glória,

Ouvirão a nossa história

Com respeito e compaixão.

Os outros, os que ainda creem,

Se raciocinarem bem,

Seus ouvidos fecharão.

 

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/08/21/fracasso-de-bilheteria-raul-drewnick/

Ser

Felizes são os que vão

Deixando a vida correr,

Que são somente o que são

E nada mais querem ser.

A hora

Chegou o tempo. É hora já de dar

Adeus às grandes obras e aos opúsculos,

De a toda fama e glória renunciar

E às auroras, e às tardes e aos crepúsculos. 

Troca

Estando já naquela egrégia idade

Que dizem ser a da sabedoria,

Sem hesitar eu toda a trocaria

Por uma hora de tola mocidade.

Fake news

Compreendo a má vontade com que os coaches literários costumam ser vistos. Mas não é verdade que o de Suzannah Nepomuceno Azambuja, candidata a romancista, lhe recomendou, como condição para se aventurar em obras de maior fôlego, banhos gelados e caminhadas diárias de cinco quilômetros.

Resumo

Fechei-me em mim, me escondi,

Comigo escolhi viver.

Assim fiz, assim vivi,

Que mais lhes posso dizer?

Crepúsculo

 Se os dias frios estão

E já sorrir-nos não querem,

Pensemos como serão

Os últimos, quando vierem.

Idade

 Não posso dizer que estou feliz com a minha idade. Já há algum tempo venho esquecendo quase tudo, menos meus ideais. Principalmente os malogrados.

Conhecimento de causa

Se digo que alguém não é poeta, acho que falo de cátedra. Eu também não sou. 

Dica

 A primeira recomendação do coach literário a Susana Nepomuceno Azambuja, candidata a romancista, foi: "A partir de hoje, então, você já sabe: Suzannah, com z, dois enes e h.

Aquela maldita

 Dizer que uma crase é mal-intencionada é puro pleonasmo.

Semelhança

 Gonçalves Dias era maranhense e poeta. José Sarney é maranhense.

Tolinhos

Ela se vira e revira na cama, sozinha e saudosa. Não imaginou que o rapaz pudesse ser tão sério. Há três noites ela pediu que ele trouxesse a lua, e há três noites ela abre a janela e a lua continua lá em cima. 

Literalidade

Os concretistas reivindicam, com toda a razão, a autoria dos únicos castelos de autêntica areia da literatura.

Marcas

Tornou-se um velho sentimental. Hoje, chorou ao rever a cicatriz do joelho e a mancha do pescoço - uma do tempo no qual, moleque, ia pilhar frutas em casas alheias, a outra da época em que, já um homem, viveu com uma espanhola fogosa.

Sagacidade

Quando descobriu que era do mal de amor que padecia, rogou a Deus que o matasse aos poucos, bem aos pouquinhos.

O jovem com flores na mão

No meu sonho então ele apareceu

E disse-me: não chore, é primavera.

Não revelou o nome, mas vi que era

Casimiro José Marques de Abreu. 

Antiautoajuda

Não deves esmorecer,

Tudo tu conseguirás.

Se um tolo é o que podes ser,

Um tolo é o que tu serás. 

Sósia

Quando, com sua verve de palhaço,

Me arremeda no andar e no cair,

Fazendo tudo errado, como eu faço,

Mister Parkinson mata-me de rir.

Tanca

Por que insistir?

Você sabe há muito que

Não pode existir,

Mais triste que o seu, um canto.

No entanto você insiste.

Hoje na revista Rubem

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Reflexão do dia

Já escrevi melhor. No tempo em que escrevia. 

Conselho

 Conhece-te a ti mesmo e, assim que puderes, troca-te por qualquer outro.

Valor

Sabia bem quem era, sabia muito bem quanto não valia. Jamais o veriam ao lado de uma rainha; no máximo, a uma dezena de metros de uma das damas de honor reais ou de um de seus cãezinhos mijões.  

Soberba

Observem como caminha.

Parece um rei visto

pelo olhar amoroso de sua rainha.

É um poeta egrégio,

um luminar da poesia.

Todo poema seu

é um produto régio,

uma flor de florilégio,

uma peça de crestomatia.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/07/24/o-amor-e-suas-palavras-raul-drewnick/

Balanço

 Tudo que na vida fiz

Eu assim resumiria:

Não fui nem o homem que quis

Nem o homem que poderia.

Leitmotiv

Enquanto os  poetas líricos de musas

E os românticos de flores,

Augusto dos Anjos falava de seus amores:

As aberratórias abstrações abstrusas. 

Curriculum vitae

Sou metade, menos que um.

São pífias minhas vitórias,

Não tenho feitos nem glórias,

Ad minora natus sum.

Dizeres

Um poeta quando diz

não tenham pena de mim

está dizendo

tenham alguma

tenham muita

tenham toda

tenham pena sim. 

Notícia

Há mortos que continuam andando por aí. Alguns chegam a assobiar e a cantarolar. Não sou desses ecléticos. Não assobio nem cantarolo. Limito-me a andar, ainda que tropegamente.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/07/10/sobre-sabedoria-e-maturidade-raul-drewnick/

Completude

Sou fraco. Por nascimento, talento e convicção, fui e serei sempre uma vítima. Uma boa vítima, se vocês confiam na minha opinião. Posso até ser dizer que sou um homem realizado. Se o destino de todo ser é perfazer-se, eu cumpri o meu.

Cotação

Não tenho realeza

nem excelência.

Atinjo quando muito

jamais a quinta

mas somente a quartessência.

Tanca

Não sou dos normais.

Comigo, prêmio é castigo.

A pior fase, a mais

Amarga da minha vida,

Vivida foi em Pasárgada.

A origem

 Imersos na desgraça perguntamos

Como deixamos isso acontecer.

Quando os bárbaros vieram, não notamos.

Estávamos já cegos sem saber.

Mantrinha

Por pior que seja a jornada,

Jamais seja tão sofrida

Que a vida seja execrada

E a morte seja querida. 

Quarta, 29

Que belo dia. Veio o sol, e vem

Agora, dos jardins dos meus vizinhos,

A algazarra jovial dos passarinhos.

Que belo dia, sim, mas para quem?

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/06/26/o-morto-sem-meritos-raul-drewnick/

Clown

Não pode haver no mundo alguém mais destro

Nas artes de imitar e de iludir.

Se finge ser boneco ou um maestro,

Mister Parkinson mata-me de rir. 

1922

Ao bonde que passava

em frenética velocidade

um latinista de ocasião

perguntou de supetão:

ei, quo vadis?

e um andrade 

e outro andrade

e um terceiro andrade

responderam em uníssona trindade:

estamos indo fundar e modernidade.

Rotina doméstica

Na cama o homem

de oitenta e tantos

e a mulher de setenta e quantos.

A morte não tem pressa,

deixa o tempo se espreguiçar.

Há quinze anos já

envelhecem na sala

o gato cego e o sofá.

Projeto

Quem não pensou

ser poeta

uma vez na vida?

Eu pensei também

e às vezes

tenho uma recaída.

Aparência

 T.S. Eliot 

não tinha cara de poeta

- e no entanto.

Indício

O romantismo foi a época em que qualquer tossezinha, se contínua, tornava seu portador suspeito da prática de poesia.

Aprendizado

 Rir é uma das coisas que ainda exigem sempre de mim algum esforço.

Da tristeza e da poesia

Aos cinco ou seis anos, eu já me sabia triste. Chorar era uma espécie de tesouro que me fazia sentir-me melhor que os outros meninos e, sempre que em um deles eu via algo que pudesse representar algum tipo de superioridade, era com as lágrimas que eu me recompunha. Deixava que brotassem e corressem para os meus lábios agradecidos. Que êxtase me traziam elas, com seu gosto amargo. Quando, anos depois, começou a me encantar a poesia, eu senti imediatamente que se tratava de uma versão sofisticada da tristeza e a acolhi como todo homem deve acolher a voz que reconhece ser a voz de seu destino.

Direito de resposta

Rede social é o foro em que, se um se assume como filho da puta, dois mil novecentos e um o chamam de impostor.

Erga omnes

Benefício da dúvida é aquela figura ético-jurídica pela qual se dá a qualquer cidadão chamado de filho da puta o direito de perguntar: quem, eu?

Prioridades

 Os tempos atuais

estão mais para hoplotecas

do que para bibliotecas.

Soneto de quem quer estar preparado para o amor

Que, seja em que tempo for,

Eu esteja preparado

Para curvar-me ao amor,

Ser por ele subjugado.

Que eu só veja algum valor

Ao que a ele for ligado

E que meu maior honor

Seja ser por ele amado.

Que, quando ele vier, se vier,

Baste apenas um instante

Para ele se convencer

De que, se assim lhe aprouver,

Estarei sob seu talante

Pelo tempo que eu viver.

 

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/06/12/um-tantinho-de-algumas-coisas-raul-drewnick/

Bênção

Talvez seja branda a morte

E morrer seja tranquilo:

Com um pouquinho de sorte,

Só um bocejo e um cochilo.

Quem sabe de mim

Quando alguém vem perguntar

Como é que hoje me sinto eu,

Respondo, sem hesitar:

Pergunte a quem já morreu.

Apoteose

Consta que, numa sessão de leitura de sonetos de um notável parnasiano, um perdigoto lançado por ele no antepenúltimo verso de um deles flutuou na sala e se transformou sob aplausos numa graciosa borboleta no instante em que o poeta, ofegante, proferiu a chave de ouro. 

Hierarquia

Há tarefas e honrarias

Que cabem aos poetas-mores.

As minhas são outras.

São as menores.

Se ou não

 E, se isso tudo em que você vem se empenhando desde a juventude não for literatura, que desculpas você dará, que justificativas você apresentará às suas tão malbaratadas esperanças?

Essência

Que, se chegar sua ocasião, ninguém duvide, quando você tiver dito seis ou sete palavras, que as demais serão também todas poesia. 

Sinistrose

O poema romântico adoece; o poema concreto empena. O poema romântico definha; o poema concreto racha. O poema concreto desmorona; o poema romântico morre.

Épocas

Quando jovem, teve a pretensão de salvar tudo, até a poesia. Hoje sabe que nada, nem ela, o salvará.

Matéria-prima

O concretista gaba-se de ser o único dos poetas a ter uma torre de legítimo marfim. 

Vantagem

Dedicar a vida toda à poesia era a mais simples das tarefas para os românticos. Eles morriam antes dos trinta anos.

A causa

Muitos dos que execram os sonetos me fazem lembrar aqueles tipos que, apaixonados pela mais bela das mulheres, passam a achar-lhe bizarro o nariz, torta a boca e desengonçado o corpo depois de verem falhar todas as tentativas de, por charme ou fortuna, conquistá-la. 

Tarefas

 Desfazer dos sonetos é muito mais fácil do que fazê-los.

Rotina

 Em domingos nos quais o sol festivo

Convida homens e cães a caminhar,

Talvez vocês me vejam em um parque.

Mister Parkinson leva-me a passear.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/05/29/a-mao-exata-do-amor-raul-drewnick/

Agenda

Cada um de nós com seu estilo e jeito,

Devemos nossa sina merecer.

Sofrer é o que nos cabe por direito,

Morrer é o que nos cabe por dever.

Prova final

Como tudo fica mais fácil

quando morrer é só

o que se espera de nós

Mais nenhuma proeza

nenhuma grandeza

nenhum desempenho

nenhum resultado

Apenas fechar os olhos

e mantê-los fechados. 

100 ANOS DE PAIXAO

Lápide de um modesto

Eu não merecia isto. 

Lápide de um relojoeiro

 Foi bem na hora.

Lápide de um suicida

 Eu avisei.

Lápide de um filósofo

 Deu a lógica.

Lápide de um rancoroso

 Não vai ficar assim.

Fiasco

Com três meses de casa, o fantasma não impunha mais nem respeito nem temor. Farrista, passava as noites fora e voltava só de manhã, a tempo de tomar o café com a família. O gato sentava-se no seu colo, para pedinchar biscoitinhos, e o bebê o chamava de tio James.

Da graça e das desgraças

Agora que findaram já os dias

De nossa antiga bem-aventurança

E morreram as nossas alegrias

E se esqueceu de nós toda a esperança,

O que talvez possamos estranhar

Não é Deus nos haver abandonado,

Mas ter, podendo tudo nos negar,

Nos dado tudo quanto nos foi dado.

Gramática

De repente no meio da frase

apareceu um vulto:

era o sujeito oculto. 

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/05/15/da-periculosidade-dos-sonetos-raul-drewnick/

Altivez

Verdade se diga: os chatos costumam ser modestos; se os chamamos de enfadonhos ou paulificantes, recusam a honraria.

Soneto de quem luta até o fim

Fomos guerreiros. Sempre que chamados,

E mesmo quando não, jamais fugimos,

Dos combates jamais nos eximimos

E sempre nos mostramos preparados.

Vivemos para ter e conquistar,

Para o brilho, a excelência, a majestade,

E tendo os olhos na posteridade

Demos os passos que pudemos dar.

Foi tudo parco, pouco, inútil, vão.

Alguns guerreiros vencem, outros não,

Desde o início devíamos saber.

Tardou, mas hoje cada um de nós sabe

Que nos coube o que aos tolos sempre cabe:

Lutar sem fraquejar, até perder.

Gentileza

 Mister Parkinson tem educação.

A tudo que lhe peço, cortesmente

Ele responde pronta e claramente

Que sente muito me dizer que não.

Em boca própria

Que ricas as autobiografias:

tantas façanhas

tantas patranhas

tantas fantasias

todas atestadas

todas comprovadas

todas garantidas

por quem as gozou

ou  por quem as forjou. 

Tarefa

Fechei-me um pouco

depois mais

depois mais um pouco

fui me fechando assim

de pouco em pouco

devagar

até me fechar todo

para todos e para mim. 

Hipótese

Não se sabe se foi um entusiasta do gongorismo ou um detrator quem sugeriu que Deus, se fosse escritor, seria o mais legítimo e retumbante dos gongóricos.

A verdade

Burla flagrante:

o homem inventou Deus

para ter um pai importante. 

Soneto do que se pode esperar de quem não tem préstimo

Jamais aceito encomendas

E abomino compromissos.

Rejeito pautas e agendas,

Sou do time dos omissos.

Se o mundo dá gargalhadas

E explode em satisfação,

Não é pelas minhas piadas

E nem é por minha ação.

E, se o mundo está à morte,

Não espere que o conforte,

Porque não me moverei.

Por ser figura apagada,

Na corte não mando nada.

Nem bobo sou e nem rei.

Sobre os sonetos

 Os leitores estranham quando sabem que tenho quatrocentos sonetos escritos. Quero dizer, em minha defesa, que os recebi praticamente prontos. Uma voz misteriosa os ditou. Só tive o trabalho de piorá-los.

Escolha

 Há quem goste deles. Eu, não. Eu acho que é melhor andar só do que acompanhado por um provérbio.

Sonhos

Hoje ele sabe que era mesmo de Deus a voz que, num sonho, há sessenta anos, prometendo-lhe fortuna e glória, o incitou a ser poeta. Nesta madrugada, Deus lhe apareceu outra vez e lhe pediu perdão.

Amizade

Tão doce é mister Parkinson comigo

E tão bem, sempre, insiste em me tratar.

Posso eu, sem ser ingrato, duvidar

Quando ele diz ser meu melhor amigo?

De pecados e perdões

Enquanto o homem caminhava pelo bairro, a lembrança de alguns de seus pecados constrangeu-lhe tão fortemente o peito que ele começou a chorar. Pediu perdão e repentinamente se abriu na rua um magnífico arco-íris. Agradeceu ao Senhor  e imediatamente precisou pedir-Lhe outra vez perdão. Observando o êxtase com que um menino fitava também o céu, teve vontade de sufocá-lo. Era mais uma das ocasiões, tantas, tantas, em que algo destinado a ele, exclusivamente a ele, lhe era assim insuportavelmente furtado.

Sina

 Se a caravana passou

e nós estamos aqui,

a nossa parte façamos:

uivemos e latamos,

que o que nos resta

é uivar e latir.

Misericórdia

Que por seus bloqueios, breves ou duradouros, não praguejem contra Deus os escritores. Ele às vezes atende às preces dos leitores.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/05/01/o-genio-e-shakespeare-raul-drewnick/

Na língua de Shakespeare

No velório, um primo despeitado aproximou-se do defunto e, com a fluência adquirida na juventude com um curso numa universidade londrina, comentou: the right man in the right place.

Esperança

 O que foi ruim,

Outrora, depois e agora,

Que mude no fim.

Que Deus nos dê Sua graça

E faça-nos um dos Seus.

Amizade

 Deus agora está comigo,

Dia e noite, noite e dia.

Eu não, mas Ele já esteve

Em bem melhor companhia.

Acervo

Os antigos poetas

tinham pelo menos dez cisnes

em suas obras completas.

Soneto da época dourada

Foi a época da magia.

Em festas alucinantes

E em orgias delirantes

A vida se oferecia.

O mundo todo explodia

Em cores extravagantes

E tudo, como nunca antes,

Pulsava, ardia, fervia.

Nada era tédio ou torpor,

Nada monótono, nada,

Naquela época dourada.

Tudo era fogo e fulgor.

Viver não era esta melda

No tempo de Scott e Zelda.

A descoberta

Só nos seus últimos dias, contrariando uma crença que alimentara desde a juventude, o velho pareceu notar que o sol brilhava também para outros homens. Foi logo depois dessa descoberta que ele se trancou definitivamente em casa, por onde, como uma virgem ludibriada, perambulava murmurando: traidor, traidor, traidor.

Polos

 Espero ainda alguma coisa da poesia. A recíproca certamente não é verdadeira.

Folguedo (para Thales Guaracy)

Não sei por que sou desastrado assim.

Toda vez que nós dois lá no parquinho

Brincamos de bandido e de mocinho,

Mister Parkinson mata-me no fim.

Vertigem

Tantas vezes o jarro foi à fonte

que já não sabe

se hoje é hoje

se ontem foi ontem.

Troca noturna

Depois de uma noite de tempestade, dona Amara foi ao quintal e lastimou-se ao encontrar, onde até a véspera havia uma rosa na roseira, uma estrela derrubada pela feroz ventania. 

Rol

Chato de velório é aquele que, se a viúva se dispuser a ouvi-lo, revelará a ela em quinze minutos, com precisão matemática, os nomes das amantes do defunto e até, em dois, três ou quatro casos, seus apelidos. 

Contra a raça dos ingratos

O principal argumento dos que não simpatizam com defuntos é o de que a inamovível apatia deles, por mais concorrido que seja o velório, se deve muito mais à sua má vontade e à sua ingratidão do que à sua falta de experiência.

Inteireza

Somos tu e eu

a cada instante mais nós

em essência e em  demasia:

cada dia eu mais sandeu

e tu, cada vez mais sandia.

Da surdez dos deuses

Nunca mais hei de aos deuses recorrer.

Roguei auxílio a todos, um por um,

Não me atendeu, não me acudiu nenhum.

Negaram-se, mandaram-me morrer.

Soneto de quanto sabe o vassalo de seu senhor

 Amor, meu doce tirano,

Sob teu domínio me deixo,

Dos teus grilhões não me queixo

E do teu jugo me ufano.

Amor, meu amo, meu rei,

Deixa que em tua masmorra

Eu esteja, eu viva e eu morra

E sempre grato serei.

Eu sei bem, e tu também

Há tanto és já sabedor,

Que não preciso lembrá-lo,

Que não existe ninguém

Que saiba mais do senhor

Do que sabe seu vassalo.

Hoje na revista Rubem

https://rubem.wordpress.com/2022/04/17/miudezas-para-espairecer-raul-drewnick/

Soneto de quanto é sagaz nosso senhor

 Não há no mundo ninguém

Que tenha sequer metade

De toda a sagacidade

Que nosso amado amo tem.

A nós, para o nosso bem

E a nossa felicidade,

Sempre o melhor deseja e há de

Dar-nos o que nos convém.

O que tem para nos dar

Nosso querido senhor

Às vezes é tão doído

Que o podíamos culpar,

Mas não culpamos. O amor

É um déspota esclarecido.

De acervos e encalhes

 Acho curiosa uma nomenclatura usada nos catálogos de artistas plásticos. Quando se trata de obras não vendidas, diz-se que pertencem ao acervo do autor. No caso de escritores, não há eufemismos: são encalhes, mesmo. Tenho em meu arquivo pelo menos duas dezenas de livros desse tipo, entre coletâneas de contos a novelas juvenis. Bem verdade é que jamais me empenhei seriamente em torná-los viáveis. A maior parte deles não saiu de casa uma vez sequer.

Poesia na hora errada

O mais severo dos meus mestres foi meu professor de química no curo clássico (que corresponderia hoje ao curso de humanas). Ele era major e mantinha a disciplina com zelo castrense.  Numa prova mensal eu, desconhecendo a resposta para uma das questões, fui tentado a fazer uma gracinha e respondi em versos: Sobre este assunto nada sei,/Por isso estou desapontado./Porém meus livros folhearei/Para ficar bem-informado. Assim que entreguei a prova, fui tomado por um pavor que se estendeu até o dia, na semana seguinte, em que o professor daria as notas. Quando esse dia chegou, eu tremi no momento em que ele chamou meu nome. Fiquei esperando o castigo que na certa viria. Porém ele, com um inesperadíssimo sorriso, disse que não me tiraria ponto nenhum pela quadrinha estropiada. Mas me recomendou que, dali em diante, em suas aulas, deixasse de lado a poesia e me concentrasse no estudo da química. Este caso está contado no meu livro Ricardinho, o grande, um dos oito que publiquei na série Vaga-Lume, da Editora Ática, e que de 1994 até agora atingiram (concedam um instante de imodéstia a quem vive se apequenando) meio milhão de exemplares vendidos.

O sonho

Sonhou que um vento noturno, vindo do leste, punha um haicai em cada galho de sua ameixeira e que os vizinhos, invejosos, a derrubavam com seus machados. De manhã, ao acordar, viu que a ameixeira estava viva, mas o vento havia esparramado todas as ameixas pelo quintal.

Soneto dos meus passeios pelo parque

Não quero hoje, nem devo, me queixar.

Passado é, já, o pior da enfermidade

E posso agora, com tranquilidade,

Talvez a minha vida retomar.

Eu, que nem conseguia mais andar,

Caminho já com certa habilidade,

Agora que, movido por piedade,

Mister Parkinson leva-me a passear.

Tão bem agora eu tenho me sentido

Que nas ruas sou já reconhecido

E no parque já sou uma atração.

Exaltam tudo quanto tento ou faço,

Meu nome gritam sempre, em cada passo,

E me aplaudem a cada tropeção.

(Este soneto, que escrevi hoje, tem um significado especial. É um sinal de que talvez mister Parkinson possa ser vencido. É também uma reafirmação do meu compromisso de viver para os sonetos e por eles. E de sofrer com eles, adoecer com eles e procurar com eles a esperança e a salvação. Agradeço a todos pelo apoio. Persisto.)

Autorretrato

Sou um daqueles patetas

Que, ouvindo uma voz chamar,

Julgaram com Deus falar

E se presumiram poetas.

A última palavra

Na manhã em que o velho escritor entrou em agonia e o padre foi chamado para a extrema-unção, houve um momento em que a família chegou a acreditar numa recuperação milagrosa. O velho, de quem não se ouvia uma palavra fazia semanas, disse apaixonadamente a última de sua vida e, como se receasse que não o tivessem entendido, repetiu-a, mais claramente ainda: Es-to-col-mo. 

Gonçalves Dias, o conquistador

Gonçalves Dias, que divide com Castro Alves a glória de maior poeta do romantismo brasileiro, fez fama também como galanteador. Aqui vai um exemplo de como era hábil quando se tratava de conquistar uma mulher. Num baile, ele e outro rapaz, ao mesmo tempo, convidaram uma bela jovem para dançar. Ela,  duplamente lisonjeada, hesitou. Gonçalves Dias, então, lhe disse: "Senhora, já que podeis dizer não e dizer sim, dizei sim, mas não a ele, dizei não, mas não a mim." Com quem vocês pensam que ela dançou?

Sonetistas

Sonetos qualquer um faz.

Petrarca os fazia bem,

E Shakespeare, mas ninguém

Como os fazia Luís Vaz.

Adverbialmente

Docemente adverbiais

um para o outro

ela pérfida

ele cínica

compulsivamentem.

O tempo certo

Você, jovem que se inicia agora na literatura, deve ser alertado de que um dia ela acabará se tornando uma obsessão. Se demorar muito para isso acontecer, talvez seja caso de você mudar os planos e se dedicar a outra coisa qualquer, dessas que terminam em cômoda aposentadoria e velhice desfrutada à beira-mar. 

Millôriana

 Não, o papagaio de Flaubert não cantarolava a Marselhesa.

Millôriana

 Não, Joaquim não era o companheiro de farras de Dalton Trevisan.

Millôriana

 Não, Madeleine não era a namorada de Proust.

Soneto do passatempo que fomos para os deuses

Como se deliciavam, como riam

Em seus festins os deuses embriagados,

Brindando-nos com bravos redobrados,

No tempo em que de nós escarneciam.

Ouvindo nossos sonhos tresloucados

E os planos que nos sonhos se nutriam,

Eles se regalavam e diziam:

Como eles podem ser tão engraçados?

Quando a voz da razão enfim ouvimos

E de seguir os planos desistimos

E abandonamos todos nossos sonhos,

Conosco os deuses se decepcionaram

E jamais para as festas nos chamaram:

Como eles podem ser tão enfadonhos?

Loteria poética

 Na época de ouro dos sonetos, um deles, um só, bastava para garantir a glória de um poeta. Na história da poesia, são incontáveis os casos de versejadores bisonhos que tinham tudo para permanecer anônimos, se não fossem esses momentos únicos, essa espécie de sorte grande literária, esse formidável acaso. Em qualquer antologia daquele tempo dourado há exemplos desse fenômeno.

Maneiras

 Se você está disposto a dizer quem você é, um cantinho de caderno, quatro linhas bastam. Mas, se você quer que saibam quem você pensa ser, que haja no planeta árvores suficientes para servir a tanta grandiosidade.

Aritmética

 Sem equívoco nenhum,

Era mulher de requinte.

Dizia que apenas com um,

Quando dormia com vinte.

Descoberta

Descubro, mais do que tardiamente, que nunca fui um artista; fui sempre alguém interessado no artificial e no postiço, um artesão do enfeite. Aquele que põe brincos numa estátua. 

Se

Hoje, se fosse fazer uma síntese da minha vida, eu diria só: gorei. Pronto, já fiz. 

Passos

Quando dei meus primeiros passos na poesia, eu me achava movido por um ideal. Era, então, um menino. Depois dos dezoito anos, não pude mais manter a versão, e o nojo foi me comendo por dentro, como um câncer.

Soneto de quem escreve como quem se afoga

 Escrevo como quem, no mar nadando,

Numa tarde de sol e calmaria,

De repente vê tudo se alterando

E em noite espessa se mudando o dia.

Escrevo como quem, já se afogando,

Tomado por espasmos de agonia,

Vai no instante final se lamentando

Por tudo que não fez quando podia.

Escrevo como quem, já resignado,

Levanta ao céu o olhar desalentado

E, achando ver nas trevas uma luz,

Rendendo-se definitivamente,

Implora, não com os lábios mas com a mente:

Recolhe-me, recebe-me, Jesus!

Hierarquia

Para o pódio nunca vou,

Não ganho chuvas de flores.

Sou só o que sou, estou

No time dos perdedores.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/04/03/meu-nome-nao-e-machado-raul-drewnick/

Faces

Quando de vida se trata,

A morte não é problema.

O que vivemos nos mata,

Morrer faz parte do esquema. 

Tanca

 Assim ocorreu.

Sem nem saber muito bem

Se certo era o que eu

Fazia, atei-me, embalei-me

E dei-me todo à poesia.

Segundo passo

Os livros de autoajuda finalmente o convenceram de que é um escritor. Agora falta convencer os leitores. 

Órfão

 Pobre Frankenstein:

não teve mãe,

só teve pai.

Filhinho

Tantos comerciais exaltando tantos sabonetes, e nenhum dizendo com qual deles é possível fazer as melhores bolhas.

Tanca

Que nos preparemos.

Embora se vai nossa hora

E logo estaremos 

Bem lá, onde tomba o forte

E a morte nos diz olá. 

A primeira aliteração

 O velho poeta ama as aliterações. Embora os críticos as condenem, definindo-as como recurso pobre e ultrapassado, ele cede sempre à tentação e as acolhe com a mesma juvenil expectativa com a qual, num tempo muito longínquo, recebeu a primeira, uma longilínea e sensual loira que se tornou personagem do seu primeiro poema de sucesso. 

Abominação

Uma das mais recentes e brilhantes contribuições para enfear a língua portuguesa foi o horrendo atacarejo.

Aflição

 Como sobreviverei?

Quem saciará minha fome?

Aos céus clamei, reclamei,

Deus esqueceu o meu nome.

O ponto fraco

 Um problema dos gatos é serem tão fugíveis, tão atropeláveis, tão morríveis.

C(s)entena

 Pessoa era cem,

E mais, se quisesse.

E eu? Sou cem também,

Porém sou sem com esse.

$$$

 A rima pobre em poupança,

enquanto sua prima rica

em ouro o dinheiro aplica.

Modos

 Quando era menino, chamava Deus de você, e Deus não atendia. Agora chama de vós. Está esperando.

Cantiguinha do pastor apaixonado

Hebreu casa com hebreia,

sandeu casa com sandia,

ateu casa com ateia,

jacó não casa com lia.

Fim de feira

a morte que lhe veio

era loira

como ele sempre imaginou

ela o examinou

o apalpou e o descartou

você é feio. 

22

 De andrade em andrade

de antropofagia em antropofagia

nasceu a modernidade.

Formação

O poeta romântico

e o poeta concreto

não foram autodidatas.

O romântico cursou humanas,

O concreto cursou exatas. 

Dedicação

 Sabendo agora como é exigente a poesia, como nos suga até a última gota de sangue, hoje eu já não começaria a dedicar-me a ela aos dezoito anos; começaria aos dezesseis.

Quão mais

 Imaginem com que prodígios mais Shakespeare poderia nos brindar se em sua época houvesse um desses modernos cursos de escrita criativa e fundamentos de redação.

Pureza

 Em favor dos haicais, de sua modéstia e simplicidade, do seu horror à retumbância, diga-se que em nenhum deles se encontra sequer um ponto de exclamação.

O que é viver

 Viver não é passear por um jardim

Nem é colher laranjas num pomar,

Viver não é cantar nem assobiar,

Viver jamais foi nem será assim.

Viver não é gozar. Viver é, sim,

Lutar, e lutar mais, perseverar,

E perder, perder mais, agonizar,

É sofrer desde o início até o fim.

A identificação

 O homem entrou na sala de velório e, sem cumprimentar nem falar com ninguém, andou direto até o defunto. Olhou-o por alguns instantes. Em seguida, balançou a cabeça e, como se prestasse contas, anunciou o que todos ali sabiam: "Não é meu tio Zezinho."

Opinião

Esses que se declaram escritores, tantos por aí, talvez saibam nos dizer o que era, afinal, que Shakespeare fazia. 

Soneto dos prazeres que o mundo promete

 Se as vozes que te chamam se calassem,

Se menos fúteis fossem teus ouvidos

Ou fossem de tal forma prevenidos

Que aos clamores do mundo não ligassem.

Se os sons do baile não te procurassem,

Se pudessem passar despercebidos

Os brados das baladas, e os gemidos

Dos boleros langor não te causassem,

Poderias um desses jovens ser

Que podem como exemplos se apontar

De sobriedade e de moderação.

Mas quem o halo de santo há de querer,

Se o mundo não se cansa de o chamar

Para o prazer supremo e a consumpção?

Tanca

Pois dias virão

Nos quais não teremos mais

Nenhuma ilusão,

Fruamos o que hoje temos,

Gozemos quanto possamos.

Lacuna

 Fiz minha parte,

A que me cabia.

Se alguma coisa faltou,

Foi a parte da poesia.

Esclarecimento

Nada tenho a ver com os anúncios de cassinos e de outras bandalheiras que vêm sendo postados aqui no blog. Que isso fique bem claro.

Elas

Se Coimbra é uma mulher, Estocolmo é uma loira. 

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/03/20/a-loira-com-a-faca-raul-drewnick/

Megeras

Houve tempo em que as rimas foram, para a poesia, o que o destino era para o romance: impositivas, arbitrárias, fatais.

Passo inicial

Ao renegar o lirismo para se tornar um poeta social, sua primeira providência foi encomendar uma centena de elegantes cartões de visita. 

Ingrediente

A tristeza pode não fazer de você um poeta, mas já será um bom começo. 

Tempo de colher

Sei que, se hoje não for, nunca será.

Sou um fruto já quase apodrecido

Que há muito deveria ser colhido.

Quem agora, me diz, me colherá? 

Persistência

Filósofos são meninos que, tornando-se adultos, não perderam o hábito de perguntar.  

Arquétipo

Para os leitores de poesia, principalmente os não muito habituais, a imagem ideal de poeta é ainda a de um homem jovem de cabelos longuíssimos e cacheados. Se virem pela primeira vez uma foto de Drummond, dirão que se trata de um impostor.

Atributos

Se a Poesia fosse uma mulher, eu certamente já lhe teria aplicado alguns daqueles adjetivos comuns em letras de boleros: pérfida, perversa, pecadora. Mas também, certamente, por justiça, não deixaria de louvar seus magníficos olhos verdes que nunca beijarei.

Recrutamento

 Se buscas um homem sério,

Um cidadão caridoso

E um político virtuoso,

Procura-o no cemitério.

Nomes

 Quando se foram, onde é que tu estavas?

Tu os convocas, hoje, nos jornais.

Estão mortos aqueles que tu amavas

E mortos não respondem a editais.

Resumo

 Que grande poeta eu seria

Se um pouco mais me empenhasse,

Se só vontade bastasse,

Se não faltasse a poesia.

Soneto da alegria desmesurada

Talvez possamos ainda desfrutar

Momentos como aqueles que fruíamos

No tempo em que nós ainda não sabíamos

Que aquilo estava prestes a mudar.

Cantávamos, amávamos cantar,

E sorríamos, ríamos, vivíamos

Sem nem imaginar que poderíamos

Ver isso tudo um dia se acabar.

Mas acabou-se e, quando se acabou,

Culpamos Deus, que não nos alertou.

Que nós, se conseguirmos Seu perdão,

Possamos novamente merecer

Momentos como aqueles, e viver

Cada um com sobriedade e gratidão.

(Soneto do amor desmesurado)

No sofá

 Quando a menina, depois de uma hora de leitura, cochilou e deixou o livro de Wislawa escorregar para o colo, o gato enfiou as garras ciumentas na capa, rasgando-a de alto a baixo.

Magnificência

 Ao abrir a janela hoje, o poeta foi recebido por uma explosão festiva de aromas, sons e cores que, por força do seu ofício, ele chamou de manhã de antologia.

Pasárgada

 Fui nobre, tive brasão,

E a rainha foi minha amante.

Para hoje comprar meu pão,

Alugo meu leão rampante.

Números

Fernando foi mais de cem,

E Mário foi três centenas.

Eu sempre fui eu, apenas,

Sou nulo, nada, ninguém. 

Tanca

Não nego a aflição,

Horrores e dissabores,

E a dor também não 

Disfarço. Gemo os gemidos

Dos idos mortais de março.

Tanca

Mistério nenhum

O dia nos propicia.

A vida é só um

Momento falho, gorado,

Fadado ao esquecimento. 

Reserva de domínio

No início, os homens, para manter com exclusividade o título de poetas, chamaram as mulheres de musas. Depois, de poetisas. Quando os dois artifícios se mostraram inúteis, passaram a dizer que a poesia era uma arte menor.

Agravantes

 Ao contrário das quadrinhas, geralmente obras de amadores ou principiantes, os sonetos costumam ser friamente premeditados. Alguns chegam a ser crimes perfeitos.

Soneto do navio naufragado

Como um navio que, perdendo a rota,

Por um feroz oceano se transviasse

E sobre as pedras se despedaçasse,

Também eu amarguei minha derrota.

Eu, que tão bem, no início, naveguei,

Depois, no fim já, quase, da jornada

Perdi meu rumo e, em trajetória errada,

Inapelavelmente naufraguei.

Quando senti chocando-se meu casco

E abrindo-se penhasco após penhasco,

Eu gritei: capitão, meu capitão!

Ele e os marujos dele se empenharam

E lutaram, mas todos se afogaram

Em mim, do meu convés ao meu porão.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/03/06/o-tempo-e-nosso-algoz-raul-drewnick/

O amigo

 Se a resignação tivesse em mim um bom representante, talvez eu pudesse ver mister Parkinson com outros olhos, como uma espécie de companhia para os últimos anos de vida.

Soneto em que se menciona mister Parkinson

 O que hoje tenho a lhes oferecer

Não é nenhuma peça de beleza,

Obra nenhuma de arte, e com certeza

Nada que me honre ou possa envaidecer.

De tudo aquilo que eu queria ser,

Dos ideais e dos sonhos de grandeza

Que mantiveram a minha alma acesa,

O que hoje sobra é o que hoje posso ter.

Não sou o grande artista que eu queria,

Faltam-me brilho, técnica, estesia,

E tudo mais que sempre me faltou.

E faltam-me também - calamidade! -

A fé que eu tinha, e a minha dignidade,

Desde que mister Parkinson chegou,

Solidariedade

Morreram muitos. Restou

Somente um que, agonizante,

Disse: esperem um instante,

Que eu já morro e também vou. 

O sorriso de mister Parkinson

 Mister Parkinson me perguntou hoje por que ando tão triste. Respondi que me afligia por estar uma semana sem conseguir escrever. Ele sorriu e me fez outra pergunta: "Alguém se queixou?"

Soneto do homem desgostoso de viver

 Não morri ainda, venho lhes dizer,

Embora viva já tão descontente

Que nem sei mais se posso honestamente

Dizer-lhes se o que faço hoje é viver.

De tudo aquilo em que eu acreditei,

Dos sonhos todos que me deslumbraram.

Das causas, dos ideais que me nortearam,

Há muito tempo, aos poucos, abdiquei.

Se meu plano de vida fracassou,

Agora, já sem tantas pretensões,

Seguro do que penso e faço estou.

Acredito que possa me gabar. 

Guardado o tamanho e as proporções,

Estou tão morto quanto posso estar.

Só

Se a literatura insistir em me ignorar,

Só Deus, e mais nada, nem ninguém,

Poderá me absolver ou me salvar. 

Aptidão

De todos os poetas, os parnasianos eram os que melhor sabiam contar até doze. 

Polos

 Escrevo mal, sempre escrevi.

Se você leu Shakespeare, você sabe.

Shakespeare não me deixa mentir.

Hoje na revista Rubem

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Passo a passo

Depois que envelheceu, não se aventura mais em períodos longos. Receia perder-se no meio deles e não saber se continua ou se é melhor recuar. Ousa só frases curtas, de dez ou doze palavras. Reúne-as cautelosamente e fica torcendo para que, se não forem, ao menos se pareçam com haicais.

Escolha

 Se o gato não gosta mais do sofá, chame o adeleiro.

Assalto

 Fora da estação, o vento faminto sacode a ameixeira: cadê tuas frutas?

Valor agregado

 Depois que o gato engoliu um passarinho, sua reputação piorou, mas seu miado melhorou muito.

Desvio

Se um seminarista cair nas páginas de uma novela erótica, acabará gastando seu latim no primeiro lupanar. 

Nomenclatura

 Se literatura é o que Shakespeare fazia, arranjemos outro nome para aquilo que fazemos nós.

A esperança

Depois de uma hora de velório, se o defunto foi um homem honesto, não haverá mais o que dizer dele e os olhos dos parentes se voltarão esperançosos para aquele amigo contador de piadas.

Resuminho

 Sim, eu escrevia,

ainda anteontem,

ainda ontem,

num tempo 

em que eu ainda era eu,

num tempo em que eu ainda vivia. 

Inveja

 Os aplausos conquistados num grêmio literário por um poeta com um soneto à moda antiga mexeram com o ego de um rival, que apontou falhas de construção nos dois quartetos, frouxidão nos dois tercetos e, como golpe definitivo, sugeriu que havia plágio no fecho, dizendo que a chave de ouro era, na verdade, chave de outro.

História

 Durante muito tempo, antes de seus autores começarem a ser pendurados em postes, os sonetos foram vistos como uma espécie de crime perfeito da literatura.

Duas faces

 Quem não escreve uma linha, comete uma omissão; quem escreve, comete um cacófato.

Utilidade pública

Quem encontrar um passarinho perdido, queira, por favor, encaminhá-lo ao ninho mais próximo ou ao primeiro haicai.

Hoje na revista Rubem

https://rubem.wordpress.com/2022/02/06/de-poetas-e-de-poetices-raul-drewnick/ 

Amigo

Nas manhãs de tempo bom

mister parkinson agora me toma pela mão

e me passeia pelo parque.

Personagem

Devo ter, aqui no blog, pelo menos trezentos textos sobre gatos. É pouco, eu reconheço. 

Chancela

 Até o último dos seus dias, o poeta parnasiano sustentou que seu fornecedor de poemas era Deus.

Talento

De um sonetista narigudo dizia-se que era capaz de farejar um cisne a duzentos metros. 

Toponímia romanesca

 A rua da amargura é um dos lugares mais comuns da má literatura.

Outrora

Houve um tempo - bem longínquo, é verdade - em que um cidadão de bem podia ser visto na companhia de um soneto.

Classe

Tão discretos são os haicais que alguns só se declaram a nós depois de vinte anos de namoro. 

Notícia

 Em verdade vos digo

que um dia morrereis -

e mais não vos digo

porque já sabeis.

Sobre finais

Os finais deveriam ser sempre grandiosos. Para eles foi que a arte nos preparou. Nós ansiamos por ser heróis. Nosso coração está pronto para a grandeza, mas a vida tem outra ideia para nós. Ela quer que completemos seu ciclo com uma morte plácida, como se dormíssemos. Na cena final que ela planeja para nós, não há retumbâncias nem clarões. A luz vai se apagando morosamente, enquanto um violino suburbano inicia suas lamúrias de praxe.

Cautela

Não se alegre tanto assim,

Tudo pode acontecer.

Pensou se você morrer

E morrer não for o fim?

Sabedoria

 É precavido. Notando que chegou a época de babar na gravata, foi à loja e comprou meia dúzia.

Birra

 Foi um morto carrancudo, ensimesmado, desses que desde o início não fazem nada para agradar.

Autoburla

É um homem honesto. Sempre que diz não ser dono da verdade, cora. 

Materiais

 Castelo de areia e torre de marfim foram não mais do que metáforas até o surgimento dos poetas concretistas.

Habilidade

Na autobiografia, o poeta sonetoso atribui sua métrica impecável à habilidade que ganharam seus dedos nos anos em que, para sustentar seus cisnes, trabalhou como caixa em um banco.

Tipos

 Há o poeta caprichoso

o esmeroso

o primoroso

e - o pior de todos -

o poeta sonetoso.

Evidência

 Se um poeta me diz que a busca da beleza não lhe importa, eu sinto como sou antiquado.

Relação

 Um gato não tem donos. Tem amigos, se lhe agradarem e se o merecerem.

A falsa metamorfose

Esta madrugada, acordei sacudindo-me todo, como fazem as aves antes de voar. Cheguei a pensar que conseguiria, mas logo a esperança se foi e voltei a ser um homem triste deitado no escuro. 

Regência

Certas madrugadas, venho escapando de mim e me vejo movendo os braços com uma agilidade e uma força que há muito eles não têm. Não ouço nada, nenhuma nota, nenhum som, mas sou um maestro fustigando, açoitando, chicoteando o ar, regendo com a furiosa paixão que Mister Parkinson injetou em meu sangue.

Hoje na revista Rubem

 https://rubem.wordpress.com/2022/01/23/atracao-fatal-raul-drewnick/

Conforto

 O lugar mais adequado para um sofá há de ser aquele em que ele melhor possa acolher a preguiça vespertina do sol e do gato da casa.

Figurão

Que nome tem quem te maltrata,

Que aristocrático som!

Nome nobre,

De diplomata,

De figurão.

Que inveja saber que quem te mata

Não é um papanata,

É mister parkinson.

Caminho

 Por trilhos retos ou tortos

Nós havemos de chegar.

Logo estaremos tão mortos

Quanto um morto deve estar.

Definição

 Sonetar é humano. Continuar sonetando é parnasiano.

Soneto do parvo que ri

 Aquilo que ontem belo parecia

E duradouro a nós se afigurava

Seu verdadeiro ser não nos mostrava

E sua face real nos escondia.

Quem, parvo como nós, suspeitaria

Como era tolo o que nos encantava,

Como era frouxo o que nos sustentava

E como era fugaz nossa alegria?

Tudo nosso era, já, morrer e ruir,

Mas nós ainda insistíamos em rir

Nosso riso vulgar e inconsequente

Como se continuasse a vida a ser

Um poema lindo que se pode ler

No álbum florido de uma adolescente.

A praga

As palavras, principalmente as mais belas e essenciais, continuam me abandonando. Com quantas poderei ainda contar amanhã, depois de amanhã, daqui a um mês ou um ano? Adulo saudade, bajulo horizonte, afago mar. Amor eu adulo, bajulo e afago. Que seja ela a última a me deixar.

Seu Jarbas e Jesus

 Ontem, na hora do almoço no asilo, seu Jarbas disse que tinha acabado de ver Jesus no jardim. Entretidos em tomar a canja, os outros velhinhos não lhe deram atenção. Ele tentou de novo, mas a única resposta que continuou a ter foi o ruído dos lábios sorvendo o caldo. Então ele encheu também a colher, mas antes de levá-la à boca resmungou: na próxima vez que eu encontrar Jesus, não vou contar a vocês.

Hoje na revista Rubem

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Soneto da voz que deveria celebrar o amor

Que nós nos entreguemos ao amor,

Que nós nos demos a ele inteiramente,

Que nós nos submetamos plenamente,

Como um servo se entrega ao seu senhor.

Possamos sempre, para bem servi-lo,

Manter a nossa mente preparada

Para jamais nós lhe negarmos nada

E dar-lhe isto, e dar-lhe isso, e dar-lhe aquilo.

Que nos imponha sempre submissão

E nunca venha a nos pedir perdão

Por nos levar assim a venerá-lo.

Se alguém pedir perdão, sejamos nós,

Porque devia ser de rei a voz

Que o celebra, e não esta, de vassalo.

Deserção

As palavras vão abandonando o velho poeta. A cada dia há mais coisas que ele não consegue nomear. Receia que chegue um momento no qual, diante de um arco-íris, precise perguntar a alguém de que se trata.

A chave dos sonetos

 Um leitor admirou-se quando mencionei os quatrocentos sonetos que escrevi. Como não os contei, o número é um cálculo, apenas, e talvez subestimado. Não estranharia se eles fossem quinhentos. Estão aqui, para quem porventura se animar a lê-los. O acesso a eles é simples. Basta digitar na janela do arquivo, no alto, as palavras Soneto da e se abrirá uma sequência deles. Quando esta terminar, digite-se Soneto das; depois, Soneto do; em seguida, Soneto dos. A lista se completará com Soneto de, Soneto em e Soneto que. Receio que eles, no conjunto, representem uma demonstração mais de teimosia que de senso artístico. Por isso, peço desculpas antecipadas a quem se dispuser a aceitar o convite.

Agenda

Toma os remédios com regularidade. Malha de manhã, corre à tarde. Quando a hora chegar, ninguém poderá acusá-lo de entregar à Morte um produto de baixa qualidade.

Justiça cega

Enquanto ele, no velório, fixando os olhos furtivamente na exuberante viúva, pensava na má sorte do defunto, chegou da rua o som de uma batida  de carros e uma voz irada o atingiu: filho da puta.

O tirano

Não sei dizer há quanto tempo anda comigo, respira meu ar e dorme em minha cama o assassino que me fere e me matará. Vocês o conhecem e, se não pronunciam as seis consoantes e três vogais do seu nome, é por temerem que, invocado, ele lhes entre pela garganta e amesquinhe suas palavras, como aconteceu comigo, e agite seus braços como os de um boneco de posto de gasolina, e lhes moa o cérebro, como fez com o meu, e os leve a tropeçar em cada passo, e a estatelar-se, e a ajoelhar-se, e a implorar inutilmente por clemência.