Se tu voltasses aqui
Mais nenhum deles verias
Dos passarinhos que ouvias
Cantando só para ti.
Se tu voltasses aqui
Mais nenhum deles verias
Dos passarinhos que ouvias
Cantando só para ti.
Um ano, já. Mas parece
Que aqui, que agora e que assim
A treva desce ao jardim
Enquanto a rosa esmorece.
Por saber que é indigno delas, ele se delicia com as palavras de conforto que lhe dizem, como um sentenciado que, a caminho da execução, vai mordiscando um docinho que furtou do companheiro de cela.
Uma metáfora tem insistido em procurá-lo, nos sonhos: ele se tornou tão prodigiosamente leve que flutua para o alto, cada vez mais para o alto, soprado por uma voz tão suave que só pode ser a de uma brisa matutina.
Que bela pode ser a velhice quando vista nos outros, com nossos olhos tolos e míopes.
Podemos dizer, em nossa hora derradeira, que não salvamos o mundo, mas a recíproca é verdadeira.