Cotação do dia (2)

Ter morrido por amor foi a melhor coisa que poderia acontecer à minha vida.

Cotação do dia

Morto, morto, morto pela maravilhosa morte do amor.

Cúmplices

Os poetas garantem ter um pacto com as rosas e os passarinhos. As rosas não desmentem e os passarinhos não negam.

Mãos

Também a nós
certas noites
nos vem o desejo de morrer

Nossas mãos parecem aptas
a nos dar o repouso
e chegamos a imaginá-las
atando a corda
desembrulhando a gilete
empalmando os comprimidos

Mas é novembro
o Natal vem chegando
depois o novo ano
e em fevereiro
quem sabe passemos afinal
o carnaval na Bahia

Reenfiamos a mão
debaixo do cobertor
e adiamos outra vez
a homenagem que faríamos
ao amor
e à sua crueldade.

Como ele a vê

Ainda hoje, toda vez que
Os olhos nela ele põe
E sua magia vê,
Ele encantado supõe

Que ela deve pertencer
A uma facção misteriosa,
À dinastia do ser,
À confraria da rosa.

Faz tempo que a conheceu
E sempre lhe pareceu,
Já desde o primeiro dia,

Que ela é a voz do coração,
As sílabas da canção
E o espírito da poesia.

Preservação

Um poeta, com sua sonsice, nos dá sempre o ímpeto de sacudi-lo. Só não o fazemos para não assustar os bem-te-vis que costumam fazer ninho no seu chapéu.

Nostalgia

Morrer de amor era um costume que os livros antigos registram.

Dia D

O dia de nossa desgraça é aquele no qual descobrimos que não servimos mais nem para morrer de amor.

Pátina

A poesia anda hoje tão fora de moda quanto uma menina de doze anos tocando piano numa festa de família, com um gato no colo.

"A alegria da escrita", de Wislawa Szymborska

"Para onde corre essa corça escrita pelo bosque escrito?
Vai beber da água escrita
que lhe copia o focinho como papel-carbono?
Por que ergue a cabeça, será que ouve algo?
Apoiada sobre as quatro patas emprestadas da verdade
sob meus dedos apura o ouvido.
Silêncio - também essa palavra ressoa pelo papel
e afasta
os ramos que a palavra 'bosque' originou.

Na folha branca se aprontam para o salto
as letras que podem se alojar mal
as frases acossantes,
perante as quais não haverá saída.

Numa gota de tinta há um bom estoque
de caçadores de olho semicerrado
prontos a correr pena abaixo,
rodear a corça, preparar o tiro.

Esquecem-se de que isso não é a vida.
Outras leis, preto no branco aqui vigoram.
Um pestanejar vai durar quanto eu quiser,
e se deixar dividir em pequenas eternidades
cheias de balas suspensas no voo.

Para sempre se eu assim dispuser nada aqui acontece.
Sem meu querer nem uma folha cai
nem um caniço se curva sob o ponto final de um casco.

Existe então um mundo assim
sobre o qual exerço um destino independente?
Um tempo que enlaço com correntes de signos?
Uma existência perene por meu comando?

A alegria da escrita.
O poder de preservar.
A vingança da mão mortal."

(Do livro Poemas de Wislawa Szymborska, tradução de Regina Przybycien, publicado pela Companhia das Letras.)