Tempo e ocasião

Se há muito tempo não
Consegues fazer um poema,
Esta é uma boa ocasião
De mudares o sistema.

Se não houver mutação
Nem mesmo com o novo esquema,
Morrer é uma solução,
Um belo estratagema.

Partes iguais

Escrever é uma atividade com a qual nos cansamos e cansamos os outros.

Um trecho de Lolita Pille

"Eu sou uma putinha. Daquelas mais insuportáveis, da pior espécie; uma sacana do 16ème, o melhor bairro de Paris, e me visto melhor que a sua mulher, ou a sua mãe. Se você trabalha num lugar "metido", ou é vendedora numa butique de luxo, com toda a certeza gostaria que eu morresse; eu, e todas as minhas iguais. Mas a gente não mata a galinha dos ovos de ouro. De forma que a minha espécie insolente irá perdurar e proliferar..."

(Do livro Hell - Paris-75016), tradução de Julio Bandeira, publicado pela Intrínseca.)

Cotação da noite

Não é difícil fazer.
É só à porta chegar,
Bater leve e perguntar:
"É aqui que se vem morrer?"

Segunda

Segunda-feira propícia ao ócio e transgressões desse tipo.

Resgate

Se encontra na areia uma estrela, o pescador a arremessa de volta ao céu. Tem pena desses filhotes que se descuidam e vivem despencando.

Temor

A pedra, quando o poeta se aproxima, encolhe-se. Receia ser tirada de sua placidez e começar a viver inquietações de flor ou de pássaro.

Um trecho de Mariana Ianelli

"Folhear um dicionário analógico é, de partida, entrar na palavra cosmurgia. Usando uma expressão de Gonçalo Tavares, é algo assim como ingressar num 'armazém metafísico' e perder-se numa baralhada de reflexões com energia para gerar muitas vidas. Uma única palavra tem o efeito do grão que faltava para precipitar o sal dos mares: centenas, milhares de possibilidades e aproximações que estavam ali, no fundo do silêncio, só esperando o mote para ser glosado, o primeiro sopro que desperta e põe a máquina do mundo em movimento."

(Da crônica "Ciclópico, desmesurado, fenomenal", do livro Breves anotações sobre um tigre, publicado pela Ardotempo.)

Como?

Esse que fala não sou eu. Como eu poderia maldizer o amor, que se inscreveu em meu corpo com rabiscos de chicote?

História

Aquele que tu amaste não era eu. Era alguém que por um instante pareceu merecer-te.