Vida própria

Era inquieta a língua da condessa. Sempre achava um jeito de se mover, mesmo quando a boca estava entretida em uma sequência de beijos.

O que vocês disseram?

No sonho, Sócrates e Platão conversaram comigo. Não entendi nada. Era como se falassem grego.

Turnos

Talvez pelo bigode ruivo, semelhante a uma taturana, ou pela cicatriz abaixo do olho, a mosca do velório, que tinha se dado amistosamente com o defunto da tarde, aproxima-se com cautela do defunto noturno.

Ajustes

Você começa na literatura esperando aplausos. Depois, aceita agradinhos, até os indiretos. No fim, abana o rabo se alguém de sua idade pergunta, no shopping, se você é o que teve aquela coluna no jornal do bairro. Sim, você sorri, você assinou essa coluna por algum tempo, na década de 1980.  E sente-se quase Shakespeare, neste sábado à tarde na Vila Santo Estéfano.

Um dos dois

Quem me conhece, um pouquinho que seja, sabe qual escolha eu faria se me oferecessem dois livros para ler: um sobre um suicida, um sobre um sobrevivente.

Autodiagnóstico

Sou quase um
meio completo
inteiro medíocre.

Pacto

Se vocês estivessem dispostos a me ouvir, eu teria muito a contar sobre a minha tristeza.

Ele

Que chato é quem, num país lindamente ensolarado, nos manda ir sempre pela sombra.

Perfil

Sonetos podem não dizer nada, mas sempre dizem tudo com cerimônia.

Atualidade

Não sei por que (embora talvez saiba muito bem) me lembrei hoje de uma conversa que ouvi quando menino. Eram todos homens velhos e, cada um ao seu modo, concordavam num ponto: a Morte, quando viesse, seria uma loira belíssima de vestido grená.