Pessoano

É um desses poetas que, tendo inventado uma tristeza, investe nela até a sua última lágrima.

A virtude

Não entendo os que dizem que aos concretistas falta imaginação. Que virtude, então, é essa que leva alguém a pegar uma folha de papel ou abrir um espaço na tela do micro, escrever nela a palavra pedra, repeti-la duas vezes e chamar isso de poesia? 

Reincidência

Lembrando-se dos humilhantes momentos pelos quais passou na época de estudante, e vendo repetir-se hoje a situação com um filho, aquele cidadão de bem pergunta-se, como se fosse um funcionário encarregado de expedir ou negar alvarás, por que diabos os gramáticos ainda permitem o funcionamento dos verbos irregulares.

Pecúlio

Para ter uma tristeza sempre rica,

ofereça-lhe no café da manhã

algumas notas de Chopin.

Trégua

Há um trecho, já no final do caminho, em que nos perguntamos por que tivemos tanta pressa, sempre, e por que nos deixamos empurrar como se não houvéssemos nascido senão para ser empurrados, fustigados, açoitados, para a frente, para longe, para além, para mais além. Que venturoso é, quando chegamos a esse trecho derradeiro, desacelerar os passos e sentar-nos um pouco à sombra de uma árvore, nós, que jamais nos demos tempo para parar e descansar. Que alívio é descobrirmos que nem sempre o horizonte precisa ser um desafio para pernas e corações jovens.

Sobre escrever

Escrever, sim, mas para quê? Se for para definir-me, serei tão complexo assim, que tantos anos não bastem? Estou cansado, tão cansado, e devo cansar-me quanto mais para dizer isso? Que estou cansado, tão cansado, tão mortalmente cansado?

Festeiro

 Além dos namoricos e das aventuras, um chato normal é capaz de se casar cinco ou seis vezes antes de se declarar adepto do celibato. E em todas essas ocasiões, comoventemente, nos escolhe como conselheiros ou padrinhos.

Jardim

Há muito, já, meu jardim

Só regam águas passadas.

Os lírios estão no fim

E as rosas todas fanadas.

Crença

Depois de tantos anos, estou mais do que convencido: se eu fosse escritor, já teria sido. 

Poltrão

Se a poesia se mete em apuros,

eu sou o herói covarde

que ou não chega nunca

ou sempre chega tarde.