Morou naquela casa verde um menino que morreu com nove anos, em 1958. O sol, que anda caducando já, em certas manhãs vem chamá-lo ainda, às sete, para acompanhá-lo até o colégio.
Sou um homem que ama a literatura e desde os 12 anos, quando li A Comédia Humana, de William Saroyan, tenta ser escritor. Tenho muitos livros publicados, mas quem diz se alguém é escritor são os leitores. Então, cada livro meu repete a pergunta: sou um escritor?
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