Num dos paletós do velho poeta morto recolhidos para a ação de caridade: um soneto sem chave de ouro, um maço de cigarros Hollywood, um recibo do Mappin e um intrigantíssimo cartão de motel na Santa Ifigênia.
Sou um homem que ama a literatura e desde os 12 anos, quando li A Comédia Humana, de William Saroyan, tenta ser escritor. Tenho muitos livros publicados, mas quem diz se alguém é escritor são os leitores. Então, cada livro meu repete a pergunta: sou um escritor?
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