Manual

Dificilmente um aspirante a suicida encontrará livro mais belo e instrutivo que Os sofrimentos de Werther, de Goethe.

No asilo

Uma tarde, o mais taciturno dos velhotes desandará a falar comigo e a me contar episódios de sua adolescência. Falará de sua namorada, a primeira e mais amada, e contará como tudo nela era bonito, o rosto, a boca, os olhos. Até o nome. Era um nome suave, ele me dirá, desses que designam flores. Começará a chorar, então. Eu lhe perguntarei que nome era. E ele: "Eu me esqueci."

"Mulheres escuras", de Robert Louis Stevenson

"A cor do mel da urze,
A cor das abelhas,
Há de tingir os seus ombros dourados,
Há de tingir os seus joelhos morenos.

Escura como um cigano errante,
Ágil como uma lebre do bosque,
Move-se como uma sombra resplandecente
Através do esplendor solar da beleza.

E dourada e alaranjada,
O seu peito, as mãos e a cabeça
Florescem como um lírio de tigre,
Na sua cama de neve.

Tigre e lírio de tigre,
Ela representa um papel duplo,
De mulher é o seu corpo
E de homem o seu coração.

Será valente e terna,
Suave e altiva,
Ela que descansa no meu peito,
Ele que combate e morre."

(Do livro Poemas de Robert Louis Stevenson, tradução de José Agostinho Baptista, publicado pela Assírio & Alvim, Lisboa.)

Fechar

Fechar a janela, fechar os ouvidos, fechar os olhos, fechar o coração. Brincar de morto, como antes se brincava de ser poeta. É hora de abandonar os sonhos e preparar-nos para o futuro. A terra já nos chama, com o vigor de suas raízes.

Canastrão

Fecho os olhos
para ver o que acontece
prendo a respiração

Não acontece nada

Para morrer
não basta
a vontade empenhada
se não se tem vocação.

Soneto dos avisos infrutíferos

Cansaram-se de avisar-nos
Que devíamos ter medo,
Que o amor não é um brinquedo
E poderia matar-nos.

Cansaram-se de dizer
Que o amor é um jogo arriscado
Do qual sempre o resultado
De quem o joga é perder.

Ouvimos tudo e anotamos,
Mas logo nos esquecemos
E ao jogo nos atiramos.

Pelo amor fomos destruídos,
Mas com que gosto perdemos
E nos dissemos vencidos.

Um poema de Mariana Ianelli

"Contam que ele desceu
Ao vale dos esquecidos
E cantou acima do suplício.
Que apaziguou o vento,
Estufou as vinhas,
De olhos fechados
Seduziu a serpente
Como se replantasse o primeiro jardim.
Que foi odiado, despedaçado,
Lançado ao mar,
Para nunca mais
Uma voz se atrever à harmonia.
Mas não contam que uma mulher
Reuniu seus fragmentos
E encantou as mulheres da ilha,
Que assim Orfeu amou Eurídice,
Finalmente em corpo e lira."

Amor

Não acreditas no amor, mas eu poderia exibir-te as marcas que ele deixou em meu corpo. A alma eu já não poderia mostrar-te. Como um pássaro, ela se foi e levou seu canto, em busca de ti. Não a ouves dizer agora teu nome?

Boa tarde

Eu gostaria de dizer boa tarde como naquele tempo em que dizê-lo era o mesmo que lançar uma garrafa ao mar. Pelo menos havia esperança naquela época: o mar não parecia tão grande, nem a garrafa parecia tão desnorteada. Boa tarde.

Ser outro

Gostaria de ter sido outro, a quem pudesse lembrar com carinho e dedicar um sorriso no espelho.