Enquanto na tarde modorrenta de domingo o garoto se vira e revira na cama molhada de suor, algumas casas adiante o vento, mais ousado que ele, enfia a língua áspera de areia e ciscos na calcinha da garota, no varal.
Sou um homem que ama a literatura e desde os 12 anos, quando li A Comédia Humana, de William Saroyan, tenta ser escritor. Tenho muitos livros publicados, mas quem diz se alguém é escritor são os leitores. Então, cada livro meu repete a pergunta: sou um escritor?
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