Ao invés de dedicar-te sonetos, deveria ter te mandado calcinhas. Ficariam bonitas ao sol, penduradas em teu varal e tocadas pela mesma brisa que sopra as folhas do teu abacateiro e arrepia as penas do bem-te-vi.
Sou um homem que ama a literatura e desde os 12 anos, quando li A Comédia Humana, de William Saroyan, tenta ser escritor. Tenho muitos livros publicados, mas quem diz se alguém é escritor são os leitores. Então, cada livro meu repete a pergunta: sou um escritor?
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