O velho disse a palavra amor, e ela lhe saiu dos lábios com um fiapo de cenoura da sua sopa de dispéptico. Ele o apanhou, colocou-o de novo na boca e perguntou: "Do que é mesmo que eu estava falando?" O fiapo caiu outra vez no prato.
Sou um homem que ama a literatura e desde os 12 anos, quando li A Comédia Humana, de William Saroyan, tenta ser escritor. Tenho muitos livros publicados, mas quem diz se alguém é escritor são os leitores. Então, cada livro meu repete a pergunta: sou um escritor?
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