Os anos por nós vividos,
Pela memória guardados,
Já não parecem floridos
E nem tão ensolarados.
Agora, há tanto tempo idos,
Mostram, assim recobrados,
Que ao serem enaltecidos
Foram superestimados.
O que a ilusão deles fez
A nossa lembrança soez
Lentamente dilacera.
E eu já começo a supor
Que o que chamamos de amor
Amor de fato não era.
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