Não digo mais o teu nome. Só o sussurro, com as janelas fechadas. Ontem, quando eu o disse diante de tua foto no celular, um passarinho entrou e me bicou os lábios. Escapou gorjeando estouvadamente, como que embriagado de vinho.
Sou um homem que ama a literatura e desde os 12 anos, quando li A Comédia Humana, de William Saroyan, tenta ser escritor. Tenho muitos livros publicados, mas quem diz se alguém é escritor são os leitores. Então, cada livro meu repete a pergunta: sou um escritor?
Nenhum comentário:
Postar um comentário