O menino domingo

Os outros dias eu não sei. O domingo, para mim, é um menino. Com chuva ou sol, acorda saltitante e sai para a rua, às vezes sem tomar café. E reina aqui, e atira uma pedra ali adiante, e persegue um cachorro acolá, e é perseguido por outro na esquina seguinte. Que energia tem esse menino! Os domingos de antes não eram assim. Os de hoje, Deus me perdoe, já nascem encapetados. Olhe ele ali em cima do muro. Ai, se ele cai! É ele ali embaixo? Já? E onde ele arranjou aquela bicicleta? Ah, deixe estar. Quando ele voltar, vai ver o que é bom. (Quando o menino domingo volta, já é noite. A noite, diga-se, não é nunca uma noite de domingo. O domingo é dia, só. Hora de fazê-lo dormir. Contar-lhe uma história, apesar de ele não merecer. Era uma vez... Epa, o menino já dormiu.)