Boa noite...

... para o homem que tem uma febre cuja origem os médicos não conseguem descobrir. Já apontaram várias hipóteses, todas plausíveis, porque o homem está já naquela pasta de candidatos que a Morte requisitou. Qualquer doença - e até nenhuma - pode levá-lo. A ninguém ocorreu que ele foi atacado por um surto tardio de amor e, febril, arde como um adolescente, e fala dormindo, e sonha com uma mulher que, se for atendido seu desejo, será a última imagem que ele verá. Aos outros velhos moribundos oferecem cigarro, uísque, macarronadas completas: coitados, nada mais pode lhes fazer mal ou bem. Mas a ele não oferecem o amor.