O vento...

... também hoje não me trouxe notícias tuas. Falou-me de flores que beijou ontem à noite no parque, contou-me a história possivelmente falsa de um passarinho, um beija-flor que há três dias não come por amar sem esperanças uma andorinha (há andorinhas, ainda, ou morreram todas com Carlos Gomes?). Já vou me habituando a isto. Será mais uma segunda-feira melancólica, que tossirá à tarde como uma menina tuberculosa. Sempre soube que a vida é triste. Eu me preparei para estas manhãs, para este olhar de sol frio em minha janela. Eu me preparei para tardes como a que virá logo mais e passará lenta, muito lenta, para que eu não deixe de ver nenhuma de suas feridas. Preparei-me também para a noite, que me dirá (e eu acreditarei) ter visto morto num barraco da Heliópolis um menino que sonhava tocar piano com João Carlos Martins. Eu me preparei para tudo isto - não só para a tristeza de não receber notícias tuas por tanto tempo, mas para a possibilidade de jamais vir a recebê-las, ainda que viva o bastante para exibir minha habilidade para andar de cadeira de rodas no parque, girando uma pequena manivela.